Course Author: Dr. Wayne Cook | Seminary Director: Dr. Ted RogersAutor del Curso: Dr. Wayne Cook | Director del Seminario: Dr. Ted Rogers
"But when the fullness of the time had come, God sent forth His Son" — Galatians 4:4"Mas venido el cumplimiento del tiempo, Dios envió a su Hijo" — Gálatas 4:4
Open your Bible and find the page that separates Malachi from Matthew. It is the thinnest page in your Bible. It is also the longest page in your Bible. Between Malachi's closing line about a coming Elijah and Matthew's opening line about the genealogy of Jesus Christ, there lie about four hundred years of human history — more time than from the founding of the American colonies to today. The prophets are silent. No new Scripture is written. And yet, when the curtain rises again, the world is unrecognizable. The temple is rebuilt. Synagogues fill every village. The Hebrew Scriptures have been translated into Greek. Roman roads connect Spain to Syria. A Jewish king has died and a Roman governor sits in his palace. And in a small priest's village in the hills outside Jerusalem, an old man named Zechariah is preparing to walk into the holy place to burn incense.
This is where the New Testament begins — not at Matthew 1:1, but four hundred years earlier, in a silence that was never empty. Henrietta Mears used to say that during the Intertestamental Period God was not silent because He had nothing to say; He was silent because He was preparing to speak the most important Word He had ever spoken. "God, who at various times and in various ways spoke in time past to the fathers by the prophets, has in these last days spoken to us by His Son" (Hebrews 1:1–2). Four hundred years of preparation for one Sermon, one Cross, one empty Tomb. If you skip this unit, my friend, you walk into Matthew without your shoes on. So we slow down. We honor the silence. We listen for the road being built underneath our feet.
When Malachi laid down his pen, the Jewish community was a small province inside the vast Persian Empire. Cyrus had let them go home in 538 BC; the temple had been rebuilt by 516; Ezra had restored the law in 458; Nehemiah had finished the walls in 445. Most of the Jews who had been carried into Babylon never came back. They settled in the cities of the East and began the long phenomenon we call the Diaspora — the dispersion. Jewish communities sprang up in Babylon, Persia, Egypt, North Africa, and eventually all around the Mediterranean.
Two enormous things happened during the Persian phase. First, the synagogue was born. Far from the temple in Jerusalem, the exiles needed a way to gather, to read the Scriptures, to teach the children, and to pray. The synagogue (literally "a gathering together") was the answer. By the time of Christ, every city in the Roman Empire with a Jewish population had one. When the apostle Paul went on his missionary journeys five hundred years later, the synagogue was always his first stop, because the synagogue had already taken the Old Testament to the ends of the earth. The Holy Spirit was using a system He had built during the silence.
Second, the canon of the Hebrew Bible was finished and recognized. The same Ezra who taught the people the Law presided over the gathering of the books we now call the Old Testament. Stop and feel that for a moment. The pew you sat in this morning has a Bible in it because faithful scribes in Babylonian exile refused to lose the Word. They were running the relay through the silence. They handed the baton to Christ.
In 333 BC a young Macedonian general named Alexander stormed into Asia and changed the world in a decade. He was twenty-three when he broke the Persian Empire at Issus. He was thirty-three when he died of fever in Babylon, having conquered everything from Greece to India. Daniel had seen him coming three centuries earlier — the male goat with the conspicuous horn between its eyes (Daniel 8:5–8). Alexander did not just conquer the world; he Hellenized it. He left Greek cities, Greek soldiers, Greek libraries, and above all the Greek language behind him in every land he touched. By the time he died, the educated Mediterranean world spoke Koine — the common Greek of the marketplace.
When Alexander founded the city of Alexandria in Egypt in 331 BC, he invited Jews to settle there as full citizens. They came by the thousands. Within a generation, Alexandria had the largest Jewish population in the world outside Judea, and most of those Jews could no longer read Hebrew. About 250 BC, under Ptolemy II, seventy or seventy-two Jewish scholars (so the tradition runs) translated the Hebrew Scriptures into Greek. The result was the Septuagint (Latin for "seventy"), abbreviated LXX. This was the first time in history the Old Testament had been translated into another language, and it was a translation God was going to use mightily. When the Ethiopian eunuch read Isaiah 53 in his chariot in Acts 8 and Philip ran up to explain it, the eunuch was reading the LXX. Every time you open your New Testament and find an Old Testament quotation, in nine cases out of ten you are reading the Septuagint flowing through the apostles' fingers.
After Alexander's death in 323 BC, his empire splintered among his generals. Judea ended up squeezed between the Ptolemies of Egypt and the Seleucids of Syria, passed back and forth like a contested football for a hundred and fifty years. Pressure to abandon the Law and adopt Greek customs grew steadily. The crisis came in 167 BC.
The Seleucid king Antiochus IV — who took the title Epiphanes, meaning "god manifest" — decided to wipe out the Jewish religion altogether. He outlawed the Sabbath. He outlawed circumcision, on pain of death. He burned every copy of the Law he could find. And in December 167 BC he marched into the temple in Jerusalem, set up an altar to Zeus on top of the altar of burnt offering, and slaughtered a pig on it. This was the "abomination of desolation" Daniel had seen in vision more than three centuries earlier (Daniel 11:31; 8:13). The lamps went out.
An old village priest named Mattathias, in the hill town of Modein, refused to offer the sacrifice when the king's officers came to enforce the new religion. He killed the officer, killed the apostate Jew who had stepped forward to make the offering, and fled to the hills with his five sons. The third son was named Judah, but he is better known by his nickname — Maccabeus, "the Hammer." For three years the Maccabees waged guerrilla war against an empire. By December 164 BC they had recaptured Jerusalem, torn down the desecrated altar, and rekindled the lamps. The festival of Hanukkah — the Feast of Dedication — celebrates that rekindling every winter to this day. The Lord Jesus Himself walked in Solomon's Colonnade during Hanukkah (John 10:22). He celebrated the faithfulness of a people who had refused to bow.
Take the Maccabean lesson home with you. There comes a moment in every faithful life when the king's officer arrives in the village and the pig is on the altar. He will be polite. He will offer you a way out. The compromise will look small. Mattathias picked up the sword, and three years later the lamps were burning again. There is no Christmas, no Hanukkah, no kept-burning lamp anywhere in the world that has not at some point been kept lit by an old village priest who said no.
The Maccabean dynasty ruled an independent Jewish state for about a hundred years before ending in civil war between two grandsons in 63 BC. Their quarrel reached the ears of a Roman general passing through Syria with an army. His name was Pompey. He took Jerusalem, and the long Roman shadow fell across the land.
The Romans were not delicate. They taxed mercilessly, garrisoned heavily, and crucified anyone they suspected of rebellion. But they did three things that, almost in spite of themselves, prepared the world for the gospel. They built roads. By the time Paul stepped onto the Egnatian Way at Philippi in AD 50, a Roman citizen could walk on paved highway from the Atlantic coast of Spain to the Euphrates. They kept the peace. The Pax Romana, inaugurated by Augustus in 27 BC, lasted two hundred years and made it possible for an unarmed Jewish missionary to travel from Jerusalem to Rome with nothing but a cloak, a few scrolls, and the gospel of Christ. And they enforced one law in every province. When Paul appealed to Caesar in Acts 25, he was using a legal mechanism that worked the same way in Caesarea as in Athens as in Rome. The empire that crucified Jesus on a Roman cross was the same empire whose roads carried His resurrection news to the ends of the earth. God uses His enemies' infrastructure.
In Judea itself, the Romans installed a half-Jewish, half-Idumean strongman named Herod the Great. He was a paranoid king who murdered his wife, three of his sons, and (according to Matthew) all the boy babies of Bethlehem under the age of two. He was also the most prolific builder the Holy Land had ever seen. He doubled the size of the temple platform; the magnificent stones tourists still touch at the Western Wall today were laid by Herod's masons. The temple Jesus walked through was Herod's temple. Herod died in 4 BC, just months after a star had moved across the night sky and stopped over a stable behind a Bethlehem inn. The first reign Jesus ever survived was Herod's.
While the empires came and went over their heads, the Jewish people were quietly fragmenting into four parties. Each one was an answer to the same question: How do we serve God under Gentile rule?
The Pharisees answered, "By keeping the Law more strictly than ever." They were the lay theologians, the schoolmasters of the synagogue, the spiritual heirs of Ezra. They believed in angels, in the resurrection of the dead, and in the absolute authority of Scripture. They are also the group that built what they called "a fence around the Torah" — hundreds of additional rules. Over the centuries, the fence got higher than the building. Jesus' bitterest controversies were with this group, not because their theology was wrong (it was usually right) but because their hearts were proud. Saul of Tarsus, the man who became the apostle Paul, was a Pharisee — and the most useful Pharisee who ever lived was the one who finally laid his fence down at Damascus.
The Sadducees answered, "By cooperating with the Romans and keeping the temple running." They were the wealthy aristocracy, the priestly families. They accepted only the five books of Moses; they rejected the resurrection, angels, and the supernatural. They were the religious establishment that arrested Jesus in Gethsemane. Their party died with the temple in AD 70. A theology that has no resurrection in it has no future in it.
The Essenes answered, "By withdrawing from a corrupt nation altogether." They retreated to monastic communities in the desert; the most famous was at Qumran by the Dead Sea. Their library, hidden in caves at the time of the Roman siege in AD 68 and rediscovered by a Bedouin shepherd in 1947, has given us the oldest manuscripts of the Hebrew Old Testament in existence. Christ never asks us to leave the world; He asks us to be salt in it.
The Zealots answered, "By picking up a sword and driving the Romans into the sea." One of Jesus' twelve disciples, Simon, is called "Simon the Zealot" (Luke 6:15). The Zealot movement reached its climax in the great revolt of AD 66–70 that ended with the burning of the temple. Sword-faith is the oldest counterfeit of gospel-faith. It always loses, because the kingdom Jesus came to plant does not grow out of the sword's furrow.
Four parties. Four answers. None was the right answer. The Pharisees offered legalism, the Sadducees compromise, the Essenes withdrawal, the Zealots violence — and the country needed something none of them had. The country needed a Savior. So do you and I, this morning. Christ alone is the door none of them could find.
Step back and look at the picture. By the year 5 BC the world had been brought, by silent and invisible providence, to a moment that had never existed before and would never be repeated. "But when the fullness of the time had come, God sent forth His Son, born of a woman, born under the law, to redeem those who were under the law" (Galatians 4:4–5). What is the fullness Paul is talking about?
There was a common language — Koine Greek, understood from Spain to Syria. For the first time in human history, a missionary could preach in one language to a Roman governor, a Jewish rabbi, and a Greek philosopher in the same room. There was a common road system — Roman highways meant the message could move at the speed of a fast horse from Jerusalem to the heart of every empire on earth. There was a common peace — the Pax Romana meant an unarmed apostle could carry a scroll across two thousand miles and not be murdered for his trouble. And there was a common need. The Stoics had not solved sin. The mystery religions had not solved death. The legalism of the Pharisees had not made anyone holy. The world was ready.
God had been building the road for four hundred years. "Behold, I send My messenger, and he will prepare the way before Me" (Malachi 3:1) had been being fulfilled the whole time. The four hundred years of silence were the four hundred years of road-building. And let me press this on you, my friend: God is doing the same thing in your life right now. The seasons that feel like silence are usually the seasons of road-building. Trust the silence. The Builder is working.
And then, one ordinary morning in or about 5 BC, an old village priest named Zechariah drew the lot to enter the Holy Place of the temple and burn the morning incense. He had probably waited his whole life for the chance. He stepped through the curtain. The smoke of the incense rose. And to the right of the altar of incense stood an angel. The four-hundred-year silence broke that morning, in a single sentence: "Do not be afraid, Zechariah, for your prayer is heard; and your wife Elizabeth will bear you a son, and you shall call his name John" (Luke 1:13). It was the messenger of Malachi 3:1 — and Zechariah's son would be the messenger before the Messenger. The Sun of Righteousness was rising.
And the Remnant were waiting. Old Simeon, who had been promised by the Holy Spirit that he would not see death until he had seen the Lord's Christ, stood in the temple courts and recognized a poor village couple's forty-day-old baby boy: "Lord, now You are letting Your servant depart in peace, according to Your word; for my eyes have seen Your salvation" (Luke 2:29–30). Old Anna, eighty-four years old, a widow who had not left the temple courts in decades, came at that very moment and gave thanks to God.
Do not miss who they were. They were not the religious establishment. They were not the wealthy. They were an old priest who could not speak, an old soldier of the Spirit who would not die, and an old widow who would not leave the temple. They were the kind of people the world overlooks and heaven keeps records on. Every revival in church history has run on the prayers of unnamed Annas. The Holy Spirit knows where you are sitting tonight. Keep the lamp lit. Keep coming to the temple. The Lord you are waiting for will walk in, and you will recognize Him.
We have come to the threshold of the New Testament. Behind us are the law and the prophets, the kings and the priests, the captivity and the return, the silence and the synagogue, the road and the road-builder. In front of us are four Gospels — Matthew, Mark, Luke, John — each one a different angle on the same Lord. Matthew will show us the King. Mark will show us the Servant. Luke will show us the Son of Man. John will show us the Son of God. Then comes Acts, where the road that Rome paved gets walked by the apostles. Then come the Epistles. Then comes the Revelation, where the road ends not at Rome but at the New Jerusalem.
Ten more units lie ahead of you. Twenty-seven books. One Story — the same Story we have been reading since Genesis 1, now arrived at its great central chapter. "For all the promises of God in Him are Yes, and in Him Amen" (2 Corinthians 1:20). Every promise of the Old Testament finds its yes in Jesus.
So take a breath, my friend. The thinnest page in your Bible is now behind you. The road has been built. The Servant has departed in peace. The Remnant has recognized her Lord. And the King is walking out of the manger toward His throne. Open your Bible. Turn the page. Behold your King. Amen.
Abra su Biblia y busque la página que separa Malaquías de Mateo. Es la página más delgada de su Biblia. También es la página más larga de su Biblia. Entre la última línea de Malaquías sobre un Elías que viene y la primera línea de Mateo sobre la genealogía de Jesucristo, se extienden unos cuatrocientos años de historia humana — más tiempo que el que va desde la fundación de las colonias americanas hasta hoy. Los profetas guardan silencio. No se escribe Escritura nueva. Y, sin embargo, cuando el telón se levanta de nuevo, el mundo está irreconocible. El templo está reedificado. Las sinagogas llenan cada aldea. Las Escrituras hebreas han sido traducidas al griego. Los caminos romanos conectan España con Siria. Un rey judío ha muerto y un gobernador romano ocupa su palacio. Y en una pequeña aldea sacerdotal en los cerros de las afueras de Jerusalén, un anciano llamado Zacarías se prepara para entrar al lugar santo y quemar incienso.
Aquí es donde comienza el Nuevo Testamento — no en Mateo 1:1, sino cuatrocientos años antes, en un silencio que nunca estuvo vacío. Henrietta Mears decía que durante el período intertestamentario Dios no estaba callado porque no tuviera nada que decir; estaba callado porque se preparaba para decir la Palabra más importante que jamás había dicho. "Dios, habiendo hablado muchas veces y de muchas maneras en otro tiempo a los padres por los profetas, en estos postreros días nos ha hablado por su Hijo" (Hebreos 1:1–2). Cuatrocientos años de preparación para un Sermón, una Cruz, una Tumba vacía. Si se salta esta unidad, amigo mío, entrará a Mateo descalzo. Así que vamos despacio. Honramos el silencio. Escuchamos el camino que se construye debajo de nuestros pies.
Cuando Malaquías depuso la pluma, la comunidad judía era una pequeña provincia dentro del vasto Imperio Persa. Ciro los había dejado regresar en 538 a.C.; el templo había sido reedificado para el 516; Esdras había restaurado la ley en 458; Nehemías había terminado los muros en 445. La mayoría de los judíos llevados a Babilonia nunca regresaron. Se establecieron en las ciudades del Oriente y comenzaron el largo fenómeno que llamamos la Diáspora — la dispersión. Surgieron comunidades judías en Babilonia, Persia, Egipto, el norte de África y, con el tiempo, en torno a todo el Mediterráneo.
Dos cosas enormes ocurrieron durante la fase persa. Primero, nació la sinagoga. Lejos del templo de Jerusalén, los exiliados necesitaban una manera de reunirse, de leer las Escrituras, de enseñar a los niños y de orar. La sinagoga (literalmente "un reunirse juntos") fue la respuesta. Para los días de Cristo, cada ciudad del Imperio Romano con población judía tenía una. Cuando el apóstol Pablo emprendió sus viajes misioneros quinientos años después, la sinagoga era siempre su primera parada, porque la sinagoga ya había llevado el Antiguo Testamento a los confines de la tierra. El Espíritu Santo estaba usando un sistema que Él había construido durante el silencio.
Segundo, el canon de la Biblia hebrea fue terminado y reconocido. El mismo Esdras que enseñó la Ley al pueblo presidió la recopilación de los libros que ahora llamamos el Antiguo Testamento. Deténgase y siéntalo un momento. La banca en que se sentó esta mañana tiene una Biblia en ella porque escribas fieles en el exilio babilónico se negaron a perder la Palabra. Corrieron el relevo a través del silencio. Le entregaron el testigo a Cristo.
En 333 a.C. un joven general macedonio llamado Alejandro irrumpió en Asia y cambió el mundo en una década. Tenía veintitrés años cuando quebró el Imperio Persa en Iso. Tenía treinta y tres cuando murió de fiebre en Babilonia, después de haber conquistado todo desde Grecia hasta la India. Daniel lo había visto venir tres siglos antes — el macho cabrío con el cuerno conspicuo entre los ojos (Daniel 8:5–8). Alejandro no solo conquistó el mundo; lo helenizó. Dejó ciudades griegas, soldados griegos, bibliotecas griegas y, sobre todo, el idioma griego en cada tierra que tocó. Para cuando murió, el mundo mediterráneo educado hablaba koiné — el griego común del mercado.
Cuando Alejandro fundó la ciudad de Alejandría en Egipto en 331 a.C., invitó a los judíos a establecerse allí como ciudadanos plenos. Vinieron por miles. En una generación, Alejandría tenía la mayor población judía del mundo fuera de Judea, y la mayoría de esos judíos ya no leían hebreo. Hacia 250 a.C., bajo Ptolomeo II, setenta o setenta y dos eruditos judíos (así corre la tradición) tradujeron las Escrituras hebreas al griego. El resultado fue la Septuaginta (latín para "setenta"), abreviada LXX. Era la primera vez en la historia que el Antiguo Testamento se había traducido a otra lengua, y era una traducción que Dios iba a usar poderosamente. Cuando el eunuco etíope leía Isaías 53 en su carro en Hechos 8 y Felipe corrió para explicárselo, el eunuco estaba leyendo la LXX. Cada vez que abre su Nuevo Testamento y encuentra una cita del Antiguo Testamento, en nueve casos de cada diez está leyendo la Septuaginta fluyendo por los dedos de los apóstoles.
Tras la muerte de Alejandro en 323 a.C., su imperio se fragmentó entre sus generales. Judea quedó apretada entre los Ptolomeos de Egipto y los seléucidas de Siria, y fue pasada de un lado a otro como una pelota disputada por ciento cincuenta años. La presión para abandonar la Ley y adoptar costumbres griegas creció constantemente. La crisis llegó en 167 a.C.
El rey seléucida Antíoco IV — que tomó el título Epífanes, que significa "dios manifiesto" — decidió erradicar por completo la religión judía. Prohibió el sábado. Prohibió la circuncisión, bajo pena de muerte. Quemó cada copia de la Ley que pudo encontrar. Y en diciembre de 167 a.C. marchó al templo de Jerusalén, levantó un altar a Zeus sobre el altar del holocausto y sacrificó un cerdo encima. Esta fue "la abominación desoladora" que Daniel había visto en visión más de tres siglos antes (Daniel 11:31; 8:13). Las lámparas se apagaron.
Un anciano sacerdote de aldea llamado Matatías, en el pueblo serrano de Modín, se negó a ofrecer el sacrificio cuando los oficiales del rey vinieron a imponer la nueva religión. Mató al oficial, mató al judío apóstata que se había adelantado para hacer la ofrenda y huyó a las colinas con sus cinco hijos. El tercer hijo se llamaba Judá, pero es mejor conocido por su apodo — Macabeo, "el Martillo." Durante tres años los Macabeos libraron una guerra de guerrillas contra un imperio. Para diciembre de 164 a.C. habían recuperado Jerusalén, derribado el altar profanado y vuelto a encender las lámparas. La fiesta de Jánuca — la Fiesta de la Dedicación — celebra ese reencendido cada invierno hasta hoy. El Señor Jesús mismo caminó por el pórtico de Salomón durante Jánuca (Juan 10:22). Celebró la fidelidad de un pueblo que se había negado a inclinarse.
Llévese a casa la lección macabea. Hay un momento en cada vida fiel cuando el oficial del rey llega a la aldea y el cerdo está sobre el altar. Será cortés. Le ofrecerá una salida. El compromiso se verá pequeño. Matatías tomó la espada, y tres años después las lámparas estaban ardiendo de nuevo. No hay Navidad, ni Jánuca, ni lámpara mantenida encendida en ningún lugar del mundo que no haya sido en algún momento mantenida ardiendo por un anciano sacerdote de aldea que dijo no.
La dinástia macabea gobernó un estado judío independiente por unos cien años antes de terminar en guerra civil entre dos nietos en 63 a.C. Su disputa llegó a oídos de un general romano que pasaba por Siria con un ejército. Su nombre era Pompeyo. Tomó Jerusalén, y la larga sombra romana cayó sobre la tierra.
Los romanos no eran delicados. Cobraban impuestos sin piedad, guarnecían fuerte y crucificaban a cualquiera que sospecharan de rebelión. Pero hicieron tres cosas que, casi a pesar de sí mismos, prepararon al mundo para el evangelio. Construyeron caminos. Para cuando Pablo puso el pie en la Vía Egnatia en Filipos en el año 50 d.C., un ciudadano romano podía caminar por carretera pavimentada desde la costa atlántica de España hasta el Éufrates. Mantuvieron la paz. La Pax Romana, inaugurada por Augusto en 27 a.C., duró doscientos años e hizo posible que un misionero judío desarmado viajara de Jerusalén a Roma con nada más que una capa, unos pocos rollos y el evangelio de Cristo. Y aplicaron una sola ley en cada provincia. Cuando Pablo apeló a César en Hechos 25, estaba usando un mecanismo legal que funcionaba igual en Cesarea que en Atenas que en Roma. El imperio que crucificó a Jesús en una cruz romana fue el mismo imperio cuyos caminos llevaron las nuevas de Su resurrección a los confines de la tierra. Dios usa la infraestructura de Sus enemigos.
En la propia Judea, los romanos instalaron a un hombre fuerte medio judío, medio idumeo, llamado Herodes el Grande. Era un rey paranoico que asesinó a su esposa, a tres de sus hijos y (según Mateo) a todos los niños varones de Belén menores de dos años. Fue también el constructor más prolífico que la Tierra Santa había visto. Duplicó el tamaño de la explanada del templo; las magníficas piedras que los turistas todavía tocan en el Muro Occidental fueron colocadas por los albañiles de Herodes. El templo por el que caminó Jesús fue el templo de Herodes. Herodes murió en 4 a.C., apenas meses después de que una estrella se hubiera movido por el cielo nocturno y se hubiera detenido sobre un establo detrás de un mesón de Belén. El primer reinado al que Jesús sobrevivió fue el de Herodes.
Mientras los imperios pasaban por encima de sus cabezas, el pueblo judío se iba fragmentando silenciosamente en cuatro partidos. Cada uno era una respuesta a la misma pregunta: ¿Cómo servimos a Dios bajo dominio gentil?
Los fariseos respondieron: "Guardando la Ley con más rigor que nunca." Eran los teólogos laicos, los maestros de la sinagoga, los herederos espirituales de Esdras. Creían en los ángeles, en la resurrección de los muertos y en la autoridad absoluta de la Escritura. Son también el grupo que construyó lo que llamaban "un cerco alrededor de la Torá" — cientos de reglas adicionales. Con los siglos, el cerco se hizo más alto que el edificio. Las controversias más amargas de Jesús fueron con este grupo, no porque su teología estuviera equivocada (usualmente acertaba), sino porque sus corazones eran soberbios. Saulo de Tarso, el hombre que llegó a ser el apóstol Pablo, era fariseo — y el fariseo más útil que jamás vivió fue el que finalmente puso su cerco abajo en Damasco.
Los saduceos respondieron: "Cooperando con los romanos y manteniendo el templo en marcha." Eran la aristocracia adinerada, las familias sacerdotales. Aceptaban como autoritativos solo los cinco libros de Moisés; rechazaban la resurrección, los ángeles y lo sobrenatural. Eran el establecimiento religioso que arrestó a Jesús en Getsemaní. Su partido murió con el templo en el año 70. Una teología que no tiene resurrección no tiene futuro.
Los esenios respondieron: "Retirándonos de una nación corrupta por completo." Se replegaron a comunidades monásticas en el desierto; la más famosa era Qumrán, junto al Mar Muerto. Su biblioteca, escondida en cuevas en el momento del sitio romano del año 68 y redescubierta por un pastor beduino en 1947, nos ha dado los manuscritos más antiguos del Antiguo Testamento hebreo en existencia. Cristo nunca nos pide salir del mundo; nos pide ser sal en él.
Los zelotes respondieron: "Tomando una espada y empujando a los romanos al mar." Uno de los doce discípulos de Jesús, Simón, es llamado "Simón el zelote" (Lucas 6:15). El movimiento zelote alcanzó su punto culminante en la gran revuelta del 66–70 d.C., que terminó con el incendio del templo. La fe-de-espada es la falsificación más antigua de la fe-evangélica. Siempre pierde, porque el reino que Jesús vino a plantar no crece del surco de la espada.
Cuatro partidos. Cuatro respuestas. Ninguna era la respuesta correcta. Los fariseos ofrecían legalismo, los saduceos componenda, los esenios retirada, los zelotes violencia — y el país necesitaba algo que ninguno tenía. El país necesitaba un Salvador. Lo necesitamos usted y yo, esta mañana. Cristo solo es la puerta que ninguno de ellos pudo encontrar.
Aléjese y mire el cuadro. Para el año 5 a.C. el mundo había sido llevado, por providencia silenciosa e invisible, a un momento que nunca había existido antes y nunca se repetiría. "Mas venido el cumplimiento del tiempo, Dios envió a su Hijo, hecho de mujer, hecho súbdito a la ley, para que redimiese a los que estaban debajo de la ley" (Gálatas 4:4–5). ¿Qué es el cumplimiento del que habla Pablo?
Había un idioma común — el griego koiné, entendido desde España hasta Siria. Por primera vez en la historia humana, un misionero podía predicar en un solo idioma a un gobernador romano, a un rabino judío y a un filósofo griego en la misma sala. Había un sistema vial común — las carreteras romanas significaban que el mensaje podía moverse a la velocidad de un caballo veloz desde Jerusalén hasta el corazón de cada imperio. Había una paz común — la Pax Romana significaba que un apóstol desarmado podía llevar un rollo a través de tres mil kilómetros de país extranjero y no ser asesinado por la molestia. Y había una necesidad común. Los estoicos no habían resuelto el pecado. Las religiones de misterio no habían resuelto la muerte. El legalismo de los fariseos no había santificado a nadie. El mundo estaba listo.
Dios había estado construyendo el camino por cuatrocientos años. "He aquí, yo envío mi mensajero, el cual preparará el camino delante de mí" (Malaquías 3:1) se había estado cumpliendo todo ese tiempo. Los cuatrocientos años de silencio fueron los cuatrocientos años de construcción del camino. Y déjeme apretar esto sobre usted, amigo mío: Dios está haciendo lo mismo en su vida ahora mismo. Las temporadas que se sienten como silencio son usualmente las temporadas de construcción del camino. Confíe en el silencio. El Constructor está obrando.
Y entonces, una mañana corriente, en o alrededor del 5 a.C., un anciano sacerdote de aldea llamado Zacarías sacó la suerte para entrar al Lugar Santo del templo y quemar el incienso de la mañana. Probablemente había esperado toda la vida la oportunidad. Atravesó la cortina. El humo del incienso subió. Y a la derecha del altar del incienso estaba un ángel. El silencio de cuatrocientos años se rompió esa mañana, en una sola frase: "Zacarías, no temas; porque tu oración ha sido oída, y tu mujer Elisabet te parirá un hijo, y llamarás su nombre Juan" (Lucas 1:13). Era el mensajero de Malaquías 3:1 — y el hijo de Zacarías sería el mensajero antes del Mensajero. El Sol de Justicia estaba saliendo.
Y el Remanente esperaba. El anciano Simeón, a quien el Espíritu Santo había prometido que no vería la muerte hasta que hubiera visto al Cristo del Señor, estaba en los atrios del templo y reconoció al niño de cuarenta días de una pareja pobre de aldea: "Ahora despides, Señor, a tu siervo en paz, conforme a tu palabra; porque han visto mis ojos tu salvación" (Lucas 2:29–30). La anciana Ana, de ochenta y cuatro años, viuda que no había salido de los atrios del templo en décadas, llegó en ese mismo momento y daba gracias a Dios.
No pase por alto quiénes eran. No eran el establecimiento religioso. No eran los ricos. Eran un anciano sacerdote que no podía hablar, un viejo soldado del Espíritu que no quería morir y una anciana viuda que no salía del templo. Eran el tipo de personas que el mundo pasa por alto y de quienes el cielo lleva registro. Cada avivamiento en la historia de la iglesia ha corrido sobre las oraciones de Anas sin nombre. El Espíritu Santo sabe dónde está sentado usted esta noche. Mantenga la lámpara encendida. Siga viniendo al templo. El Señor a quien espera entrará, y usted lo reconocerá.
Hemos llegado al umbral del Nuevo Testamento. Detrás de nosotros están la ley y los profetas, los reyes y los sacerdotes, el cautiverio y el regreso, el silencio y la sinagoga, el camino y el constructor del camino. Delante de nosotros hay cuatro Evangelios — Mateo, Marcos, Lucas, Juan — cada uno un ángulo distinto sobre el mismo Señor. Mateo nos mostrará al Rey. Marcos nos mostrará al Siervo. Lucas nos mostrará al Hijo del Hombre. Juan nos mostrará al Hijo de Dios. Luego viene Hechos, donde el camino que Roma pavimento es recorrido por los apóstoles. Luego vienen las Epístolas. Luego viene el Apocalipsis, donde el camino termina no en Roma sino en la Nueva Jerusalén.
Diez unidades más le aguardan. Veintisiete libros. Una sola Historia — la misma Historia que hemos estado leyendo desde Génesis 1, ahora llegada a su gran capítulo central. "Porque todas las promesas de Dios son en él Sí, y en él Amén" (2 Corintios 1:20). Cada promesa del Antiguo Testamento halla su sí en Jesús.
Así que respire, amigo mío. La página más delgada de su Biblia ya está detrás de usted. El camino ha sido construido. El siervo ha partido en paz. El Remanente ha reconocido a su Señor. Y el Rey está saliendo del pesebre hacia Su trono. Abra su Biblia. Pase la página. He aquí su Rey. Amén.
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