Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
"Take heed to yourself and to the doctrine." — 1 Timothy 4:16 (NKJV)«Ten cuidado de ti mismo y de la doctrina.» — 1 Timoteo 4:16 (RVG)
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Before a man asks how to do the work of a pastor, he must settle a prior and more searching question: has God called him to it at all? There are two errors here, and both have wrecked churches. The first is the man who runs without being sent — ambitious, gifted perhaps, but never truly summoned, building a ministry as he would build a business. The second is the man who flees when he has plainly been sent — like Jonah, like Moses at the bush, hiding behind his unworthiness to escape a burden God has laid on him. The doctrine of calling is meant to deliver us from both: from presumption on the one hand and from disobedient cowardice on the other.
Scripture treats the desire for this work as a good thing, but never as a sufficient thing. "If a man desires the position of a bishop, he desires a good work" (1 Timothy 3:1). The desire is honorable; it is the first stirring of a true call. But desire alone ordains no one. A genuine call has two parts that must meet. There is the internal call — that holy compulsion Paul describes when he says, "woe is me if I do not preach the gospel!" (1 Corinthians 9:16). It is not mere willingness; it is a constraint, a sense that one cannot finally be at peace doing anything else. And there is the external call — the confirmation of the church, which examines a man's gifts and his character and recognizes the hand of God upon him. A man does not ordain himself. The inward fire must be confirmed by the outward judgment of God's people, or it is not yet a call but only a feeling.
And once both have met, the man must feel the weight of what he has taken up. He is now responsible for souls for whom Christ shed His blood, and, as we saw in Unit 1, he will be judged as a teacher, by a stricter standard than the rest of the flock. This is not a career. It is a stewardship of eternal things, and it should be entered soberly, with trembling as much as with joy.
When the Spirit, through Paul, lists the qualifications for this office, the result should astonish anyone who has spent time in the world's leadership culture. Read 1 Timothy 3:1–7 and Titus 1:5–9 side by side and ask a simple question of each item: is this a skill, or is it a matter of character? You will find that nearly the entire list is character. Above reproach. The husband of one wife. Temperate, sober-minded, of good behavior. Not given to wine, not violent but gentle, not quarrelsome, not greedy for money. One who rules his own house well. Not a new convert. Of good testimony even among those outside the church.
And amid that long catalog of character, how many practical competencies does the Spirit require? Essentially one: he must be able to teach. That is the whole of the skill set. The world assembles its leaders by talent — who is the most capable, the most charismatic, the most effective. God assembles His shepherds by holiness, with a single competency thrown in. This is one of the most counter-cultural truths a seminarian will ever absorb, and it must be absorbed deep, because the temptation to reverse it never lets up. A church that selects its leaders the way a corporation selects executives — for giftedness while winking at character — is sowing a harvest of grief it will reap within the decade.
Notice too the warning against ordaining a new convert, "lest being puffed up with pride he fall into the same condemnation as the devil" (1 Timothy 3:6). The danger named there is not incompetence; it is pride. And notice the requirement of a good reputation with outsiders. The man's character must be visible and verified not only inside the warm circle of the church but out in the cold light of the marketplace, where reputations are not flattered. God screens His shepherds by who they are when no one is applauding.
If the office is given to character, then the pastor's first and most neglected labor is the tending of his own soul. Paul's charge to Timothy puts the order beyond dispute: "Take heed to yourself and to the doctrine" (1 Timothy 4:16). To yourself first, and then to the doctrine. The man who reverses that — who pours all his care into his teaching while his own heart goes untended — is building a fine house on a rotting foundation. You cannot give your people water from a cistern you have let run dry. Every public word a pastor speaks should be drawn from a private well he is daily refilling in secret, alone with God.
This is why the spiritual disciplines are not optional refinements for the unusually devout pastor; they are the very supply lines of the ministry. Prayer that is more than the hurried blessing before a meal. The Word read for his own soul and not merely mined for next Sunday's sermon — for a man can study the Scriptures professionally for years and starve spiritually the whole time, handling the bread of life as a baker who never eats. There must be secret communion that no congregation ever sees, a hidden life with God behind the public life of ministry. The visible man in the pulpit must be matched by an invisible man on his knees, or the visible man will eventually become a hollow performance.
And over all of it must hang the guard of humility, for pride is the peculiar and besetting sin of those who handle holy things. The very platform that makes a man useful makes him a target; the higher he is lifted in the eyes of others, the deeper the pit that opens beneath his vanity. The shepherd who forgets that he is first a sheep, equally dependent on the grace he proclaims, has already begun to fall, however long it takes the fall to become visible. Keep low. The ground is safest there.
Consider how Nehemiah went about the great work of his life. When word reached him that the wall of Jerusalem was broken down and its gates burned, he did not first reach for a plan. He broke down and wept. He fasted and prayed, confessing the sin of his fathers and his own, and only then, after months of waiting on God, did he set out to build. And notice what kind of builder he was. He did not ride into the city announcing himself or rush the people into stacking bricks. He arose at night, while everyone slept, and rode quietly around the ruins — over rubble so bad that in places he had to go on foot — until he had seen the worst of it for himself and made an honest survey of the facts. Then he laid his plans. The inner work came before the outer; the honest look came before the bold call. And when the work was underway and his enemies tried every weapon to stop it — they laughed at him, they ridiculed him, they tried blackmail, they schemed to lure him away and kill him — he gave them one answer and kept building: "I am doing a great work, so that I cannot come down" (Nehemiah 6:3). He does the hidden work of prayer and self-examination before the public work begins, he tells himself the truth about the ruins before he sounds the trumpet, and once he knows the work is God’s, he refuses to be argued, flattered, or frightened down off the wall.
We return now to a truth first sounded in Unit 1, because it is the hinge of pastoral character: the pastor leads chiefly by what he is. Peter charges the elders to shepherd the flock "being examples to the flock" (1 Peter 5:3). The people will become, over time, more like what they watch their shepherd be than like what they hear him say. This is a glorious privilege and a terrifying responsibility in the same breath.
And because the stakes are so high, every pastor must reckon honestly with the possibility of his own ruin. Here is a truth I want pressed into you: moral catastrophe is almost never a sudden leap. It is a slow drift — a series of small, deniable compromises, each one excused, that quietly carve a channel down which the final disaster will one day rush. The unguarded glance becomes the entertained thought; the entertained thought becomes the secret habit; the secret habit becomes the public scandal that ends a ministry. No man wakes up one morning and decides to destroy his life's work. He drifts there, one unconfessed inch at a time. Even the apostle Paul refused to presume on his own standing: "I discipline my body and bring it into subjection, lest, when I have preached to others, I myself should become disqualified" (1 Corinthians 9:27). If Paul guarded himself, the man who thinks he has no need to is the man already in gravest danger.
What, then, are the safeguards? Honest accountability to men who are permitted to ask the hard questions and will not be flattered out of asking them. A vigilant guard over the eyes, the schedule, and the private hours, where ruin is always seeded. A refusal to minister from isolation, for the lone shepherd, cut off and accountable to no one, is the easiest of all to pick off. And the immediate confession of sin while it is still small, before it has had time to take root and grow strong in the dark. A pastor must also guard his marriage as part of guarding his ministry — a matter so weighty that we devote the next unit to it. The whole aim of this vigilance is summed up in the testimony every faithful minister longs to give at the end: "I have fought the good fight, I have finished the race, I have kept the faith" (2 Timothy 4:7). The goal is not merely to begin well. It is to finish.
Antes de que un hombre pregunte cómo hacer la obra de un pastor, debe resolver una pregunta previa y más escudriñadora: ¿lo ha llamado Dios a ella siquiera? Aquí hay dos errores, y ambos han arruinado iglesias. El primero es el hombre que corre sin ser enviado — ambicioso, dotado quizá, pero nunca verdaderamente convocado, edificando un ministerio como edificaría un negocio. El segundo es el hombre que huye cuando claramente ha sido enviado — como Jonás, como Moisés en la zarza, escondiéndose tras su indignidad para escapar de una carga que Dios le ha puesto. La doctrina del llamamiento busca librarnos de ambos: de la presunción por un lado y de la cobardía desobediente por el otro.
La Escritura trata el deseo de esta obra como algo bueno, pero nunca como algo suficiente. «Si alguno anhela obispado, buena obra desea» (1 Timoteo 3:1). El deseo es honroso; es el primer despertar de un llamamiento verdadero. Pero el deseo solo no ordena a nadie. Un llamamiento genuino tiene dos partes que deben encontrarse. Está el llamamiento interno — esa santa compulsión que Pablo describe cuando dice: «¡ay de mí si no anunciare el evangelio!» (1 Corintios 9:16). No es mera disposición; es una restricción, un sentir de que uno no puede finalmente estar en paz haciendo cualquier otra cosa. Y está el llamamiento externo — la confirmación de la iglesia, que examina los dones y el carácter de un hombre y reconoce la mano de Dios sobre él. Un hombre no se ordena a sí mismo. El fuego interior debe ser confirmado por el juicio exterior del pueblo de Dios, o todavía no es un llamamiento sino solo un sentimiento.
Y una vez que ambos se han encontrado, el hombre debe sentir el peso de lo que ha tomado. Ahora es responsable de almas por las cuales Cristo derramó su sangre, y, como vimos en la Unidad 1, será juzgado como maestro, por una norma más estricta que el resto de la grey. Esto no es una carrera profesional. Es una mayordomía de cosas eternas, y debe entrarse con sobriedad, con temblor tanto como con gozo.
Cuando el Espíritu, por medio de Pablo, enumera los requisitos para este oficio, el resultado debería asombrar a cualquiera que haya pasado tiempo en la cultura de liderazgo del mundo. Lea 1 Timoteo 3:1–7 y Tito 1:5–9 lado a lado y hágase una pregunta sencilla de cada punto: ¿es esto una destreza, o es asunto de carácter? Hallará que casi toda la lista es carácter. Irreprensible. Marido de una sola mujer. Sobrio, prudente, de buena conducta. No dado al vino, no violento sino amable, no peleador, no avaro de dinero. Que gobierne bien su propia casa. No un nuevo convertido. De buen testimonio aun entre los de afuera de la iglesia.
Y en medio de ese largo catálogo de carácter, ¿cuántas competencias prácticas exige el Espíritu? Esencialmente una: debe ser apto para enseñar. Esa es la totalidad de la destreza requerida. El mundo reúne a sus líderes por el talento — quién es el más capaz, el más carismático, el más eficaz. Dios reúne a sus pastores por la santidad, con una sola competencia añadida. Esta es una de las verdades más contraculturales que un seminarista jamás absorberá, y debe absorberse hondo, porque la tentación de invertirla nunca cede. Una iglesia que selecciona a sus líderes como una corporación selecciona a sus ejecutivos — por la aptitud mientras guiña el ojo al carácter — está sembrando una cosecha de dolor que segará dentro de la década.
Note también la advertencia contra ordenar a un nuevo convertido, «no sea que envaneciéndose caiga en la condenación del diablo» (1 Timoteo 3:6). El peligro nombrado allí no es la incompetencia; es el orgullo. Y note el requisito de una buena reputación con los de afuera. El carácter del hombre debe ser visible y verificado no solo dentro del círculo cálido de la iglesia, sino fuera, en la luz fría del mercado, donde las reputaciones no se adulan. Dios examina a sus pastores por quiénes son cuando nadie aplaude.
Si el oficio se da al carácter, entonces la primera y más descuidada labor del pastor es el cuidado de su propia alma. El encargo de Pablo a Timoteo pone el orden fuera de disputa: «Ten cuidado de ti mismo y de la doctrina» (1 Timoteo 4:16). De ti mismo primero, y luego de la doctrina. El hombre que invierte eso — que vierte todo su cuidado en su enseñanza mientras su propio corazón queda sin atender — está edificando una hermosa casa sobre un cimiento podrido. Usted no puede dar a su gente agua de una cisterna que ha dejado secar. Cada palabra pública que un pastor pronuncia debe sacarse de un pozo privado que llena a diario en secreto, a solas con Dios.
Por esto las disciplinas espirituales no son refinamientos opcionales para el pastor inusualmente devoto; son las líneas mismas de abastecimiento del ministerio. Oración que sea más que la bendición apresurada antes de una comida. La Palabra leída para su propia alma y no meramente explotada para el sermón del próximo domingo — pues un hombre puede estudiar las Escrituras profesionalmente por años y morir de hambre espiritualmente todo ese tiempo, manejando el pan de vida como un panadero que nunca come. Debe haber comunión secreta que ninguna congregación vea jamás, una vida escondida con Dios detrás de la vida pública del ministerio. El hombre visible en el púlpito debe corresponderse con un hombre invisible de rodillas, o el hombre visible llegará finalmente a ser una actuación hueca.
Y sobre todo ello debe pender la guarda de la humildad, porque el orgullo es el pecado peculiar y acosador de quienes manejan cosas santas. La misma plataforma que hace útil a un hombre lo hace blanco; cuanto más alto es levantado a los ojos de otros, más profundo el foso que se abre bajo su vanidad. El pastor que olvida que es primero una oveja, igualmente dependiente de la gracia que proclama, ya ha comenzado a caer, por mucho que tarde la caída en hacerse visible. Manténgase bajo. El suelo es más seguro allí.
Considere cómo Nehemías emprendió la gran obra de su vida. Cuando le llegó la noticia de que el muro de Jerusalén estaba derribado y sus puertas quemadas, no echó mano primero de un plan. Se derrumbó y lloró. Ayunó y oró, confesando el pecado de sus padres y el suyo propio, y solo entonces, después de meses de esperar en Dios, salió a edificar. Y note qué clase de constructor fue. No entró cabalgando a la ciudad anunciándose ni apresuró al pueblo a apilar ladrillos. Se levantó de noche, mientras todos dormían, y cabalgó en silencio alrededor de las ruinas — sobre escombros tan malos que en algunos lugares tuvo que ir a pie — hasta que hubo visto lo peor por sí mismo e hizo un reconocimiento honesto de los hechos. Entonces trazó sus planes. La obra interior vino antes que la exterior; la mirada honesta vino antes que el llamado audaz. Y cuando la obra estaba en marcha y sus enemigos probaron toda arma para detenerla — se rieron de él, lo ridiculizaron, intentaron el chantaje, maquinaron para atraerlo y matarlo — les dio una sola respuesta y siguió edificando: «Yo hago una grande obra, y no puedo ir» (Nehemías 6:3). Hace la obra escondida de la oración y el examen propio antes de que comience la obra pública, se dice a sí mismo la verdad sobre las ruinas antes de tocar la trompeta, y una vez que sabe que la obra es de Dios, rehúsa ser argumentado, adulado o atemorizado para que baje del muro.
Volvemos ahora a una verdad sonada por primera vez en la Unidad 1, porque es el gozne del carácter pastoral: el pastor dirige principalmente por lo que es. Pedro encarga a los ancianos que apacienten la grey «siendo ejemplos de la grey» (1 Pedro 5:3). Con el tiempo, la gente llegará a ser más parecida a lo que ve que su pastor es que a lo que le oye decir. Esto es un privilegio glorioso y una responsabilidad aterradora en un mismo aliento.
Y porque lo que está en juego es tan alto, todo pastor debe contar honestamente con la posibilidad de su propia ruina. He aquí una verdad que quiero grabada en usted: la catástrofe moral casi nunca es un salto repentino. Es una deriva lenta — una serie de pequeñas concesiones negables, cada una excusada, que en silencio labran un canal por el cual un día se precipitará el desastre final. La mirada sin guardia se vuelve el pensamiento entretenido; el pensamiento entretenido se vuelve el hábito secreto; el hábito secreto se vuelve el escándalo público que termina un ministerio. Ningún hombre despierta una mañana y decide destruir la obra de su vida. Llega allí a la deriva, una pulgada no confesada a la vez. Aun el apóstol Pablo rehusó presumir de su propia posición: «sujeto mi cuerpo y lo pongo en servidumbre, no sea que habiendo predicado a otros, yo mismo venga a ser reprobado» (1 Corintios 9:27). Si Pablo se guardaba a sí mismo, el hombre que cree no tener necesidad de hacerlo es el hombre que ya está en el más grave peligro.
¿Cuáles son, entonces, las salvaguardas? Rendir cuentas honestas a hombres a quienes se les permite hacer las preguntas difíciles y que no se dejarán adular para no hacerlas. Una guarda vigilante sobre los ojos, el horario y las horas privadas, donde la ruina siempre se siembra. Una negativa a ministrar desde el aislamiento, pues el pastor solitario, aislado y sin rendir cuentas a nadie, es el más fácil de todos de derribar. Y la confesión inmediata del pecado mientras aún es pequeño, antes de que haya tenido tiempo de echar raíces y fortalecerse en la oscuridad. El pastor debe también guardar su matrimonio como parte de guardar su ministerio — un asunto tan grave que dedicamos la próxima unidad a él. Todo el propósito de esta vigilancia se resume en el testimonio que todo ministro fiel anhela dar al final: «He peleado la buena batalla, he acabado la carrera, he guardado la fe» (2 Timoteo 4:7). La meta no es meramente comenzar bien. Es terminar.
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