Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
"I am the way, the truth, and the life. No one comes to the Father except through Me." — John 14:6"Yo soy el camino, la verdad y la vida; nadie viene al Padre, sino por mí." — Juan 14:6 (RVG)
Text: John 14:6
We come now to the hardest thing a Christian has to say in a roomful of his neighbors. When Thomas asked the Lord how they could know the way, Jesus did not hand him a map or a list of rules. He said something far more startling: "I am the way, the truth, and the life. No one comes to the Father except through Me." In a world that prizes nothing higher than tolerance, this is the verse that draws blood. Jesus is not offering one path among many up the same mountain; He is claiming to be the only door. Many a believer, feeling the heat of the room, has quietly let that claim slip, and even some who name the name of Christ will say, with a shrug, that surely all religions are equally good and all roads lead to God. So we must think clearly here, with both backbone and kindness, for this is the point on which the modern heart most stumbles.
Begin with simple honesty about what the religions actually say, for the popular notion that they all teach the same thing is held mostly by people who have not read them. They do not merely take different roads to the same place; they describe different places. One faith says there is one God; another says there are thousands; another says there is no God at all. One says you live once and face judgment; another says you return a thousand times on a wheel of rebirth. One says the self must be saved; another says the self must be snuffed out like a candle. These are not four ways of saying the same thing. They flatly contradict one another, and the plain law of reason tells us that contradictory statements cannot all be true at once. Notice that we never grow so soft-headed in any other field of knowledge. In the schoolroom we do not let one teacher say that two and two are four and another that two and two are five and then call both of them right; once a law of nature is established, no one pretends that the opposite claim is equally valid. We reserve this strange tolerance for the spiritual realm alone, where we suddenly announce that every map is correct even when they point in opposite directions. But truth is not less exacting in religion than in arithmetic. It is more.
You will often hear the old story brought out as if it settled the matter. Several blind men lay hold of an elephant; one feels the trunk and says the beast is a snake, another feels the leg and says it is a tree, another the ear and says it is a fan, and so the tale concludes that every religion has hold of one part of the same great truth. It is a charming story, but turn it over and look at the back of it. The whole point of the parable is lost on the one telling it, for how does the narrator know that the blind men are all touching one elephant? Only because he can see the whole animal. The man who says "all religions are blind men touching the same elephant" has quietly seated himself in the one chair in the room that can see, claiming the very thing he says no one can have — a view of the whole truth. The parable that was meant to humble every religion turns out to be the proudest claim of all.
In our day a louder voice has joined the chorus, the voice that says all religion is not merely mistaken but poisonous, the great enemy of reason and the cause of the world's cruelty. We should listen to the charge, for the church has indeed sinned and ought to own it honestly. But watch the sword he swings, for it is not his own. When the atheist thunders that religion is evil, that intolerance is wicked, that the strong ought not to crush the weak, he is wielding a blade of moral judgment — and where did he get it? On his own account, the universe is only matter in motion, with no purpose and no good and no evil, only what survives. In such a world the words wicked and evil have no more weight than a sneeze. He has reached up into the Christian's house and pulled down the sword of right and wrong, and now he turns it against the house he took it from. He cannot condemn the cruelty of the world without borrowing the very moral law that points to the God he denies. His outrage is itself a witness; a man does not rage at a broken world unless somewhere in him lives the memory of how the world ought to be.
But the deepest answer to "all roads are the same" is simply to set the roads side by side and look. Strip away the details and every religion on earth, save one, is a religion of climbing. Each hands you a ladder — keep these laws, say these prayers, light these candles, purify yourself through these many lives — and bids you climb up toward a distant God by the strength of your own arms. The good news of Christ runs the opposite way. It is the one message in which God does the climbing down. While the religions of the world reach up, straining and exhausted, to grasp at heaven, the gospel announces that heaven has reached down to us, that God Himself came the whole distance in the person of His Son, and that what we could never earn He freely gives. Every other faith says do; the gospel says done. That is not Christianity being one more road up the mountain. It is the mountain itself coming down to the valley to carry us home.
And here we must turn a corner, for I would be a poor teacher if I left you thinking that unbelief is only ever a failure of logic to be cured by a better syllogism. It is often something far more tender than that. A wise man who studied these things observed that behind a great deal of atheism there lies not an argument but a wound, and very often the wound has the shape of a father. I have seen this with my own eyes more than once. I knew a woman who could not bear the word father applied to God, and when at last her story came out, it was this: when she was a girl, her own father, in a fit of cruelty, had killed her little dog before her. How was she to trust a Father in heaven, when the only father she had known had broken her heart? Her unbelief was not really a conclusion; it was a scar. And I knew another, a young person forbidden some ordinary joy of youth by a harsh and religious parent, who walked away from the faith and never came back, not because the arguments had failed but because the home had. I do not tell you these stories to tie them up with a neat bow, for I cannot; the woman, by God's mercy, came at last to the waters of baptism, but the other walked away and is walking still. I tell you only this: when you sit across from a person who says there is no God, you may be looking not at a debater but at a child who was hurt, and the gentleness Peter commanded will do more than any argument you could marshal.
So we hold the hard verse, but we hold it the way our Lord held it. His exclusiveness was never the cold sneer of a club that keeps people out; it was the urgency of a rescuer who knows there is one rope and means for everyone to reach it. He did not say "I am one of the ways" and leave the drowning to choose among currents; He said "I am the way" and threw the only line that reaches the water. The narrowness of the door is the measure of how desperately He wants you through it. And the wonder is that the door, though it is only one, stands wide open, and the welcome on the other side is wider still — wide enough for the woman who could not say the word father, wide enough, should he ever turn back, for the one who walked away. There is one Way, and His arms are open on it. Who do you say that He is?
Texto: Juan 14:6
Llegamos ahora a lo más difícil que un cristiano tiene que decir en una sala llena de sus vecinos. Cuando Tomás le preguntó al Señor cómo podían conocer el camino, Jesús no le entregó un mapa ni una lista de reglas. Dijo algo mucho más sorprendente: "Yo soy el camino, la verdad y la vida; nadie viene al Padre, sino por mí." En un mundo que no estima nada más alto que la tolerancia, este es el versículo que saca sangre. Jesús no ofrece un sendero entre muchos por la misma montaña; afirma ser la única puerta. Más de un creyente, sintiendo el calor de la sala, ha dejado escapar calladamente esa afirmación, y aun algunos que llevan el nombre de Cristo dirán, encogiéndose de hombros, que de seguro todas las religiones son igualmente buenas y que todos los caminos llevan a Dios. Así que debemos pensar con claridad aquí, con firmeza y con bondad a la vez, pues este es el punto en el que el corazón moderno más tropieza.
Comience con sencilla honestidad sobre lo que las religiones de verdad dicen, pues la noción popular de que todas enseñan lo mismo la sostienen en su mayoría personas que no las han leído. No solo toman caminos distintos al mismo lugar; describen lugares distintos. Una fe dice que hay un Dios; otra dice que hay miles; otra dice que no hay Dios en absoluto. Una dice que vives una vez y enfrentas el juicio; otra dice que regresas mil veces en una rueda de renacimiento. Una dice que el yo debe ser salvado; otra dice que el yo debe ser apagado como una vela. Estas no son cuatro maneras de decir lo mismo. Se contradicen rotundamente unas a otras, y la simple ley de la razón nos dice que afirmaciones contradictorias no pueden ser todas verdad a la vez. Note que jamás nos volvemos tan blandos de cabeza en ningún otro campo del conocimiento. En el aula no dejamos que un maestro diga que dos y dos son cuatro y otro que dos y dos son cinco y luego llamamos correctos a ambos; una vez establecida una ley de la naturaleza, nadie finge que la afirmación contraria es igualmente válida. Reservamos esta extraña tolerancia solo para el reino espiritual, donde de repente anunciamos que todo mapa es correcto aun cuando apuntan en direcciones opuestas. Pero la verdad no es menos exigente en la religión que en la aritmética. Lo es más.
A menudo oirá sacar el viejo cuento como si zanjara el asunto. Varios ciegos se aferran a un elefante; uno toca la trompa y dice que la bestia es una serpiente, otro toca la pata y dice que es un árbol, otro la oreja y dice que es un abanico, y así el cuento concluye que cada religión tiene asida una parte de la misma gran verdad. Es un cuento encantador, pero déle la vuelta y mire el reverso. Todo el sentido de la parábola se le escapa al que la cuenta, pues ¿cómo sabe el narrador que los ciegos tocan todos un mismo elefante? Solo porque él puede ver el animal entero. El hombre que dice "todas las religiones son ciegos que tocan el mismo elefante" se ha sentado calladamente en la única silla de la sala que puede ver, reclamando para sí justo aquello que dice que nadie puede tener — una vista de la verdad entera. La parábola que pretendía humillar a toda religión resulta ser la afirmación más orgullosa de todas.
En nuestros días una voz más fuerte se ha unido al coro, la voz que dice que toda religión no solo está equivocada sino que es venenosa, la gran enemiga de la razón y la causa de la crueldad del mundo. Debemos escuchar la acusación, pues la iglesia en verdad ha pecado y debe reconocerlo con honestidad. Pero observe la espada que blande, pues no es suya. Cuando el ateo truena que la religión es mala, que la intolerancia es perversa, que el fuerte no debe aplastar al débil, está empuñando una hoja de juicio moral — ¿y de dónde la sacó? Según su propia cuenta, el universo es solo materia en movimiento, sin propósito y sin bien y sin mal, solo lo que sobrevive. En tal mundo las palabras perverso y malo no tienen más peso que un estornudo. Ha alargado la mano hacia la casa del cristiano y ha descolgado la espada del bien y del mal, y ahora la vuelve contra la casa de la que la tomó. No puede condenar la crueldad del mundo sin tomar prestada la ley moral misma que apunta al Dios que niega. Su indignación es ella misma un testimonio; un hombre no se enfurece ante un mundo roto a menos que en algún lugar dentro de él viva el recuerdo de cómo el mundo debería ser.
Pero la respuesta más profunda a "todos los caminos son iguales" es sencillamente poner los caminos lado a lado y mirar. Quite los detalles y toda religión de la tierra, salvo una, es una religión de subida. Cada una le entrega una escalera — guarde estas leyes, rece estas oraciones, encienda estas velas, purifíquese a través de estas muchas vidas — y le manda trepar hacia un Dios lejano por la fuerza de sus propios brazos. Las buenas nuevas de Cristo corren al revés. Es el único mensaje en el que Dios hace el descenso. Mientras las religiones del mundo se estiran hacia arriba, agotadas, para asir el cielo, el evangelio anuncia que el cielo se ha extendido hacia abajo hasta nosotros, que Dios mismo recorrió toda la distancia en la persona de su Hijo, y que lo que nunca pudimos ganar Él lo da gratuitamente. Toda otra fe dice haz; el evangelio dice hecho. Eso no es el cristianismo siendo un camino más por la montaña. Es la montaña misma bajando al valle para llevarnos a casa.
Y aquí debemos doblar una esquina, pues sería un pobre maestro si lo dejara pensando que la incredulidad es siempre solo un fallo de lógica que se cura con un mejor silogismo. A menudo es algo mucho más tierno que eso. Un hombre sabio que estudió estas cosas observó que detrás de gran parte del ateísmo no yace un argumento sino una herida, y muy a menudo la herida tiene la forma de un padre. He visto esto con mis propios ojos más de una vez. Conocí a una mujer que no podía soportar la palabra padre aplicada a Dios, y cuando al fin salió su historia, era esta: cuando era niña, su propio padre, en un arrebato de crueldad, había matado a su perrito delante de ella. ¿Cómo iba a confiar en un Padre en el cielo, cuando el único padre que había conocido le había roto el corazón? Su incredulidad no era en realidad una conclusión; era una cicatriz. Y conocí a otro, un joven a quien un padre duro y religioso le prohibió alguna alegría común de la juventud, y se apartó de la fe y nunca volvió, no porque los argumentos hubieran fallado sino porque el hogar había fallado. No le cuento estas historias para atarlas con un lazo pulcro, pues no puedo; la mujer, por la misericordia de Dios, llegó al fin a las aguas del bautismo, pero el otro se apartó y sigue apartado. Le digo solo esto: cuando se siente frente a una persona que dice que no hay Dios, puede estar mirando no a un polemista sino a un niño que fue herido, y la mansedumbre que Pedro ordenó hará más que cualquier argumento que pudiera reunir.
Así que sostenemos el versículo difícil, pero lo sostenemos como lo sostuvo nuestro Señor. Su exclusividad nunca fue la fría burla de un club que mantiene a la gente afuera; era la urgencia de un rescatador que sabe que hay una sola cuerda y quiere que todos la alcancen. No dijo "yo soy uno de los caminos" y dejó al que se ahogaba escoger entre corrientes; dijo "yo soy el camino" y arrojó la única línea que llega al agua. La estrechez de la puerta es la medida de cuán desesperadamente Él quiere que usted pase por ella. Y la maravilla es que la puerta, aunque es solo una, está de par en par abierta, y la bienvenida del otro lado es más ancha todavía — lo bastante ancha para la mujer que no podía decir la palabra padre, lo bastante ancha, si alguna vez volviera, para el que se apartó. Hay un solo Camino, y sus brazos están abiertos sobre él. ¿Quién dice usted que es Él?
Certificate students: Answer 1–20. M.Div. / Th.M. students: Answer all 30. 90% required to pass. If you don't pass, review the lesson and try again after a short pause. Certificado: 1–20. M.Div. / Th.M.: las 30. 90% para aprobar. Si no aprueba, repase la lección y vuelva a intentarlo tras una breve pausa.