Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
"That this may be a sign among you when your children ask in time to come, saying, 'What do these stones mean to you?' Then you shall answer them that the waters of the Jordan were cut off before the ark of the covenant of the Lord." — Joshua 4:6–7 (NKJV)"Para que esto sea señal entre vosotros; y cuando vuestros hijos preguntaren a sus padres en el tiempo venidero, diciendo: ¿Qué significan estas piedras?, les responderéis: Que las aguas del Jordán fueron cortadas delante del arca del pacto de Jehová." — Josué 4:6-7 (RVG)
Joshua chapters three and four belong together. Chapter three tells us how Israel crossed the Jordan. Chapter four tells us what they did to remember the crossing. The two chapters are a single act in two scenes — the act of crossing, and the act of memorializing. The crossing happened once. The memorial was meant to last for generations. The crossing was a miracle in time. The memorial was a sermon in stone, designed to preach to children not yet born.
The Jordan River at flood stage could be a mile wide and a hundred and fifty feet deep. Two and a half million people, with women and children and livestock and tents and tabernacle, were about to walk across it on dry ground. The Egyptians had seen the Red Sea opened a generation earlier. The Canaanites were about to see the Jordan opened in their own back yard. How do you fight against a God who can stop a river? When the kings of Canaan heard what had happened, the text tells us their hearts melted (5:1). The conquest of Canaan was won, in a real sense, the day the Jordan stood up.
Joshua moves the camp from Acacia Grove to the very edge of the Jordan and waits there three days. The text gives no reason for the delay, but the pattern is striking. Israel is told to look at the river. Look at the priests. Look at the ark. Wait. Watch. Sanctify yourselves, for tomorrow the Lord will do wonders among you (3:5). Sometimes God brings His people right to the edge of impossibility and asks them to stand and look. The waiting is not wasted time. The waiting is part of the preparation. It is in the three days at the riverbank that faith hardens into obedience.
Joshua's first instruction is striking. The priests, carrying the ark of the covenant, are to go ahead of the people. "When you see the ark of the covenant of the Lord your God, and the priests, the Levites, bearing it, then you shall set out from your place and go after it" (3:3). The order of march is theological. The ark — the visible throne of the unseen God — leads. The priests bear it. The people follow. This is not a military formation. This is a worship procession. Israel does not invade Canaan. Israel walks into Canaan behind the presence of God.
Notice carefully the sequence in Joshua 3:13. "And it shall come to pass, as soon as the soles of the feet of the priests who bear the ark of the Lord, the Lord of all the earth, shall rest in the waters of the Jordan, that the waters of the Jordan shall be cut off." The miracle does not happen before the priests step in. The miracle happens when the priests step in. As long as the priests are still on the bank, the river is still flooding. The water does not part until human feet are wet.
This is the rhythm of biblical faith. Faith is not standing on the bank waiting for the miracle. Faith is stepping into the water and trusting that the miracle will meet your feet. Peter walked on water only after he climbed out of the boat. The lepers were healed only after they started walking back to the priest. The widow's oil multiplied only after she started pouring. The Jordan opened only after the priests' soles were wet.
The priests step in. The water from upstream stops in a heap at a town called Adam, miles to the north. The flow downstream toward the Dead Sea drains away. And while two and a half million people cross over on dry ground, the priests stand in the middle of the riverbed with the ark on their shoulders, motionless, until the last Israelite has reached the western bank (3:17). The whole nation walks past the priests. The priests do not move until the people are safely across. That is a picture of pastoral ministry that the centuries have not exhausted.
When the crossing is finished, the Lord gives Joshua an unusual command. He tells him to choose twelve men, one from each tribe, and to have each man pick up a stone from the riverbed where the priests had stood, and carry it across to the western bank. These twelve stones are to be set up at Gilgal as a memorial.
That is the well-known set of stones. There is a less-noticed second set. Joshua himself, the text tells us, sets up another twelve stones in the middle of the Jordan, in the dry riverbed, where the priests' feet had stood (4:9). Two memorials, not one. One on the western bank, where every traveler could see it. One under the water, where only God could see it.
Imagine someone standing at the riverbank watching Joshua do this and grumbling, "Joshua, what are you doing? Once you let the river go again, no one will ever see those stones. Let's get on across this thing while we can. The water is rising." But Joshua is not stacking stones for the people. Joshua is stacking stones for God. He is leaving a marker that no human eye will ever read again, but that God Himself will know is there. Some memorials are public. Some memorials are private. Both matter. Some of God's most precious witness is in the things He alone sees us do.
The whole point of the memorial stones, the text tells us twice, is the question of the next generation. "That this may be a sign among you when your children ask in time to come, saying, 'What do these stones mean to you?' Then you shall answer them..." (4:6–7). And again: "When your children ask their fathers in time to come, saying, 'What are these stones?' then you shall let your children know, saying, 'Israel crossed over this Jordan on dry land...'" (4:21–22).
The stones are designed to provoke the question. They are deliberately strange. A pile of twelve oversized boulders dragged out of a riverbed is unusual. A child walking past Gilgal a hundred years later sees them and asks his father, What are these stones? And the father has the obligation, the privilege, and the joy of saying, Son, let me tell you what God did for our family.
This is one of the central duties of every Christian household and every Christian church. We must leave stones for the next generation. We must build into our families and our congregations the kind of unmistakable, unexplainable, deliberately strange witnesses to the work of God that will provoke the children to ask What are these stones? If our faith looks like the world's life, our children will not ask the question. If our marriages, our worship, our giving, our priorities, our way of handling suffering — if any of these stand up like a pile of unmistakable stones, the children will ask, and we will be ready to answer.
In an old German city there is a sight that catches every traveler who passes through. High up on the peaked roof of one of the old houses, carved in marble, is a statue of a lamb. The traveler asks the local resident what it means. The story comes out. When the original owner of the house was building it, he was working high up on the roof, near the very spot where the marble lamb now stands. He slipped, lost his balance, and fell. He should have been dashed to pieces on the ground below. But at that exact moment, his pet lamb happened to be lying on the green grass below the eaves. The man fell with all his weight onto the lamb. The lamb was crushed. The man stood up unscratched. Not a bone broken. Not a bruise. The lamb lay there in its blood, beneath the body of its master.
The owner carved the marble lamb and lifted it up onto the highest place of his house. Every time he passed under it, he remembered. Every time a stranger asked him about it, he had an opportunity to tell the story. The lamb on the roof was his memorial — a perpetual sign in stone that his life had been spared by the death of an innocent creature taking the fall in his place.
Memorials matter. They keep alive what the rush of life would otherwise let us forget.
The text gives one detail in chapter four that is easy to miss. The crossing of the Jordan takes place in the first month, the tenth day of the first month (4:19). That is the same day, forty years earlier, that Israel had been told in Egypt to set apart the Passover lamb (Exodus 12:3). The Jews enter the Promised Land on the precise calendar day they had begun the journey. There are no coincidences with God. Just as God planned for Jesus, fifteen hundred years later, to spend forty days in the wilderness mirroring the forty years Israel had spent there, God planned the day Israel would arrive in the Promised Land down to the calendar square. What God intends, God times. What God times, God brings to pass on the appointed day.
When Jesus gathered with His disciples on the night before He died, He left them a memorial. He did not leave them a stone monument. He did not commission a building. He could have asked for a temple, a pyramid, a basilica. The Great Pyramid at Giza covers thirteen acres of base, contains two and a third million blocks weighing between two and fifteen tons each, and took a hundred thousand men twenty years to build. Jesus could have asked for something like that. He did not.
What He did ask for was bread and a cup. Frequently meet together. Eat a meal with the bread that will remind you of My broken body and the cup that will remind you of My blood. Look into the faces of one another, and love one another as I did when I was with men. While you remember My cross, remember that I am coming for you. And wherever you thus meet, I will meet with you. Stone monuments crumble. Pyramids erode. The Church of the Nativity at Bethlehem becomes a tourist stop. But this simple meal, repeated for two thousand years across every continent and language, is as fresh and as inspiring today as it was the night He gave it. The Lord's Supper is the Christian's memorial stone in the Jordan — a memorial we set up to remember a crossing that has already taken place, the crossing of the Son of God through death and out the other side.
And then there is baptism. Romans 6 tells us that when we are baptized, we are joined to the death, burial, and resurrection of Jesus. The water is not the salvation. The water is the marker. We go down into the water and we come up out of the water as a public memorial of the day we crossed our own Jordan and entered our own Promised Land. Years later, when temptation comes, when the old life calls, when we wonder whether we really belonged to Christ, we can look back on that day and say, I was buried with Him there. I was raised with Him there. I have already crossed.
This is also why I have a habit, when I lead someone to Christ, of having them kneel down to pray. They could pray sitting in their chair. They could pray walking down the road. The kneeling does not save them — Christ does. But the kneeling is a marker. Ten years later, when the doubt comes, when the question comes, did I really mean it? — they can look back to the day they knelt by the chair, and the kneel itself is a stone in the riverbed they can return to. Markers matter. Memorials hold.
An old man once received a visitor in his home, and during the conversation he produced a lock of hair from a small box. The visitor said, "I imagine that is a curl from the head of some dear child long since gone to be with God." The old man said, "No. That is a lock of my own hair, and it is now almost seventy years since it was cut from my head."
Then the old man told the story. When he was a little boy of four, he was standing near his father in the yard watching him chop wood. As the splinters flew, the boy bent down to gather some at his feet. As he bent, he fell forward, and his curly head landed on the chopping log just as his father swung the axe. It was too late to stop the blow. The axe came down. The boy screamed. The father fell to the ground in terror, certain he had killed his only son. They both sat there shaking. When the father finally took the boy in his arms and searched him from head to foot, there was not a scar, not a drop of blood, not a wound. Only a lock of hair sliced off cleanly by the blade of the axe. The boy was untouched. The angel of the Lord had stood between the axe and the child.
The father saved that lock of hair for the rest of his life. It became his memorial of God's care. When he died, he passed it to his son. The old man held it up to his visitor and said, "I have many tokens of my heavenly Father's love through these long years. But somehow this one speaks most plainly to my heart. It used to speak to my father's heart. It now speaks to mine."
That is a memorial stone. That is a sermon in a small box. That is the kind of thing every believer ought to have somewhere — a tangible reminder of a moment when God's hand stopped the axe. We all have such moments if we will pay attention. The night we should have died and did not. The phone call we should have gotten and did not. The temptation we should have fallen into and did not. The financial collapse that should have buried us and did not. Find your stones. Pile them up at your Gilgal. Tell the story to your children when they ask.
Memorials can also be misunderstood. A pastor once gave a tour of his church auditorium to a young family. He pointed out the various memorial plaques that lined the walls — the window in memory of one family, the organ in memory of another, the pulpit in memory of a third. Finally he stopped at a small plaque on the back wall and said, "And this plaque lists the names of those who died in the service." A little boy looked up at his father with wide eyes and asked, "Mister, which one? The morning service or the evening service?"
Some memorials need explaining. That is the whole point of a stone. The stone provokes the question, and the answer is the gospel. If a believer's life produces no questions, then no answer is ever called for. Live in such a way that people ask you about the stones.
The chapter ends with Israel camped at Gilgal, the twelve stones standing as a witness, the memory of the priests in the riverbed fresh in everyone's mind, and the walls of Jericho standing six miles away in plain sight. The crossing is finished. The memorial is built. The next obstacle is already on the horizon. But Israel will fight that battle from a different position than they had at the start of the chapter. They have been on the eastern bank. Now they are on the western. They have been a wandering people. Now they are a people of the land. Between the two stands a pile of twelve stones, the marker of a moment when God did the impossible and they walked through the place where the river used to be.
Whoever you are, build your memorials. Mark the places of God's deliverance in your life. Tell the stories. Pass them down. Set up the bread and the cup. Walk through the waters of baptism. Kneel to pray. Save the lock of hair. Lift the marble lamb to the highest place on your house. The God who carried you across once did not do it for you alone. He did it so that the children, three generations from now, would ask What are these stones? and someone would still be alive who knew the answer.
Josué capítulos tres y cuatro pertenecen juntos. El capítulo tres nos dice cómo Israel cruzó el Jordán. El capítulo cuatro nos dice qué hicieron para recordar el cruce. Los dos capítulos son un solo acto en dos escenas — el acto de cruzar, y el acto de conmemorar. El cruce sucedió una vez. El memorial fue diseñado para durar generaciones.
El río Jordán en pleno desbordamiento podía ser de una milla de ancho y ciento cincuenta pies de profundidad. Dos millones y medio de personas, con mujeres y niños y ganado y tiendas y tabernáculo, estaban a punto de cruzarlo en suelo seco. Los egipcios habían visto el Mar Rojo abrirse una generación antes. Los cananeos estaban a punto de ver el Jordán abrirse en su propio patio trasero. ¿Cómo peleas contra un Dios que puede detener un río? Cuando los reyes de Canaán oyeron lo que había sucedido, el texto nos dice que sus corazones se derritieron (5:1). La conquista de Canaán fue ganada, en un sentido real, el día que el Jordán se levantó.
Josué mueve el campamento de Sitim hasta el borde mismo del Jordán y espera ahí tres días. El texto no da razón para la demora, pero el patrón es notable. A Israel se le dice que mire el río. Que mire a los sacerdotes. Que mire el arca. Que espere. Que observe. Santificaos, porque mañana Jehová hará maravillas entre vosotros (3:5). A veces Dios trae a Su pueblo justo al borde de lo imposible y les pide que se paren y miren. La espera no es tiempo perdido. La espera es parte de la preparación. Es en los tres días a la orilla del río que la fe se endurece en obediencia.
La primera instrucción de Josué es notable. Los sacerdotes, llevando el arca del pacto, deben ir delante del pueblo. "Cuando viereis el arca del pacto de Jehová vuestro Dios, y los levitas sacerdotes que la llevan, vosotros partiréis de vuestro lugar y marcharéis en pos de ella" (3:3). El orden de marcha es teológico. El arca — el trono visible del Dios invisible — guía. Los sacerdotes la llevan. El pueblo sigue. Esto no es una formación militar. Esto es una procesión de adoración. Israel no invade a Canaán. Israel camina a Canaán detrás de la presencia de Dios.
Note cuidadosamente la secuencia en Josué 3:13. "Y cuando las plantas de los pies de los sacerdotes que llevan el arca de Jehová, Señor de toda la tierra, se asienten en las aguas del Jordán, las aguas del Jordán se cortarán." El milagro no sucede antes de que los sacerdotes entren. El milagro sucede cuando los sacerdotes entran. Mientras los sacerdotes estén todavía en la orilla, el río sigue desbordando. El agua no se parte hasta que los pies humanos están mojados.
Este es el ritmo de la fe bíblica. La fe no es pararse en la orilla esperando el milagro. La fe es entrar al agua y confiar en que el milagro encontrará tus pies. Pedro caminó sobre el agua solo después de salir de la barca. Los leprosos fueron sanados solo después de comenzar a caminar de regreso al sacerdote. El aceite de la viuda se multiplicó solo después de que ella comenzó a verter. El Jordán se abrió solo después de que las plantas de los sacerdotes estuvieron mojadas.
Los sacerdotes entran. El agua de río arriba se detiene en un montón en una ciudad llamada Adam, millas al norte. El flujo río abajo hacia el Mar Muerto se drena. Y mientras dos millones y medio de personas cruzan al otro lado en suelo seco, los sacerdotes se paran en medio del lecho del río con el arca sobre sus hombros, inmóviles, hasta que el último israelita haya alcanzado la orilla occidental (3:17). La nación entera camina más allá de los sacerdotes. Los sacerdotes no se mueven hasta que el pueblo esté sano y salvo al otro lado. Esa es una imagen del ministerio pastoral que los siglos no han agotado.
Cuando el cruce está terminado, el Señor le da a Josué un mandamiento inusual. Le dice que escoja a doce hombres, uno de cada tribu, y que cada hombre tome una piedra del lecho del río donde los sacerdotes habían estado, y la lleve al otro lado a la orilla occidental. Estas doce piedras serán colocadas en Gilgal como memorial.
Ese es el conocido juego de piedras. Hay un segundo juego menos notado. Josué mismo, nos dice el texto, coloca otras doce piedras en medio del Jordán, en el lecho seco del río, donde los pies de los sacerdotes habían estado (4:9). Dos memoriales, no uno. Uno en la orilla occidental, donde cada viajero podía verlo. Uno bajo el agua, donde solo Dios podía verlo.
Imagine a alguien parado a la orilla del río viendo a Josué hacer esto y refunfuñando: "Josué, ¿qué estás haciendo? Una vez que dejes ir el río de nuevo, nadie verá esas piedras jamás. Vamos a cruzar esta cosa mientras podamos. El agua está subiendo." Pero Josué no está apilando piedras para el pueblo. Josué está apilando piedras para Dios. Está dejando un marcador que ningún ojo humano leerá jamás, pero que Dios mismo sabrá que está ahí. Algunos memoriales son públicos. Algunos memoriales son privados. Ambos importan. Algunos de los testimonios más preciosos de Dios están en las cosas que solo Él nos ve hacer.
El propósito de las piedras memoriales, nos dice el texto dos veces, es la pregunta de la siguiente generación. "Para que esto sea señal entre vosotros; y cuando vuestros hijos preguntaren a sus padres en el tiempo venidero, diciendo: ¿Qué significan estas piedras?, les responderéis..." (4:6-7). Y de nuevo: "Cuando mañana preguntaren vuestros hijos a sus padres, y dijeren: ¿Qué significan estas piedras?, declararéis a vuestros hijos, diciendo: Israel pasó en seco por este Jordán..." (4:21-22).
Las piedras son diseñadas para provocar la pregunta. Son deliberadamente extrañas. Una pila de doce piedras enormes arrastradas de un lecho de río es inusual. Un niño caminando junto a Gilgal cien años después las ve y le pregunta a su padre: ¿Qué son estas piedras? Y el padre tiene la obligación, el privilegio, y el gozo de decir: Hijo, déjame decirte lo que Dios hizo por nuestra familia.
Esta es una de las deberes centrales de cada hogar cristiano y cada iglesia cristiana. Debemos dejar piedras para la siguiente generación. Debemos edificar dentro de nuestras familias y nuestras congregaciones la clase de testimonios inconfundibles, inexplicables, deliberadamente extraños de la obra de Dios que provocarán a los niños a preguntar ¿Qué son estas piedras? Si nuestra fe se ve como la vida del mundo, nuestros hijos no harán la pregunta. Si nuestros matrimonios, nuestra adoración, nuestra entrega, nuestras prioridades, nuestra manera de manejar el sufrimiento — si cualquiera de estas se levanta como una pila de piedras inconfundibles, los niños preguntarán, y nosotros estaremos listos para responder.
En una vieja ciudad alemana hay una vista que atrae a cada viajero que pasa. Alto en el tejado puntiagudo de una de las viejas casas, tallada en mármol, hay una estatua de un cordero. El viajero pregunta al residente local qué significa. La historia sale. Cuando el dueño original de la casa la estaba construyendo, estaba trabajando en lo alto del tejado, cerca del lugar mismo donde ahora se encuentra el cordero de mármol. Resbaló, perdió el equilibrio, y cayó. Debió haber sido despedazado en el suelo abajo. Pero en ese momento exacto, su cordero mascota estaba descansando en el césped verde debajo del alero. El hombre cayó con todo su peso sobre el cordero. El cordero fue aplastado. El hombre se levantó sin un rasguño. Ni un hueso roto. Ni un moretón. El cordero yacía ahí en su sangre, debajo del cuerpo de su amo.
El dueño talló el cordero de mármol y lo levantó al lugar más alto de su casa. Cada vez que pasaba debajo de él, recordaba. Cada vez que un extraño le preguntaba sobre él, tenía una oportunidad de contar la historia. El cordero en el tejado era su memorial — una señal perpetua en piedra de que su vida había sido salvada por la muerte de una criatura inocente tomando la caída en su lugar.
Los memoriales importan. Mantienen vivo lo que el apuro de la vida nos haría olvidar.
El texto da un detalle en el capítulo cuatro que es fácil pasar por alto. El cruce del Jordán toma lugar en el primer mes, el día diez del primer mes (4:19). Ese es el mismo día, cuarenta años antes, que a Israel se le había dicho en Egipto que apartara el cordero pascual (Éxodo 12:3). Los judíos entran en la Tierra Prometida en el día calendario preciso en que habían comenzado el viaje. No hay coincidencias con Dios. Tal como Dios planeó que Jesús, mil quinientos años después, pasaría cuarenta días en el desierto reflejando los cuarenta años que Israel había pasado allí, Dios planeó el día que Israel llegaría a la Tierra Prometida hasta el cuadro del calendario. Lo que Dios intenta, Dios cronometra. Lo que Dios cronometra, Dios lleva a cabo en el día señalado.
Cuando Jesús se reunió con Sus discípulos la noche antes de morir, les dejó un memorial. No les dejó un monumento de piedra. No comisionó un edificio. Pudo haber pedido un templo, una pirámide, una basílica. La Gran Pirámide en Giza cubre trece acres de base, contiene dos millones y un tercio de bloques que pesan entre dos y quince toneladas cada uno, y tomó cien mil hombres veinte años para construir. Jesús pudo haber pedido algo así. No lo hizo.
Lo que pidió fue pan y una copa. Reunámonos frecuentemente. Comamos una comida con el pan que les recordará Mi cuerpo quebrado y la copa que les recordará Mi sangre. Vean los rostros unos de otros, y ámense unos a otros como Yo lo hice cuando estaba con los hombres. Mientras recuerdan Mi cruz, recuerden que vengo por ustedes. Y dondequiera que se reúnan así, Yo me reuniré con ustedes. Los monumentos de piedra se desmoronan. Las pirámides se erosionan. La Iglesia de la Natividad en Belén se vuelve una parada turística. Pero esta sencilla comida, repetida por dos mil años a través de cada continente y lengua, está tan fresca y tan inspiradora hoy como lo estaba la noche en que Él la dio. La Cena del Señor es la piedra memorial del cristiano en el Jordán — un memorial que establecemos para recordar un cruce que ya ha tenido lugar, el cruce del Hijo de Dios a través de la muerte y al otro lado.
Y luego está el bautismo. Romanos 6 nos dice que cuando somos bautizados, somos unidos a la muerte, sepultura, y resurrección de Jesús. El agua no es la salvación. El agua es el marcador. Bajamos al agua y subimos del agua como un memorial público del día que cruzamos nuestro propio Jordán y entramos en nuestra propia Tierra Prometida. Años después, cuando viene la tentación, cuando llama la vida vieja, cuando nos preguntamos si verdaderamente pertenecíamos a Cristo, podemos mirar atrás a ese día y decir, fui sepultado con Él allí. Fui resucitado con Él allí. Ya he cruzado.
Esto es también por qué tengo el hábito, cuando guío a alguien a Cristo, de hacer que se arrodille para orar. Podrían orar sentados en su silla. Podrían orar caminando por la calle. El arrodillarse no los salva — Cristo lo hace. Pero el arrodillarse es un marcador. Diez años después, cuando viene la duda, cuando viene la pregunta, ¿realmente lo dije en serio? — pueden mirar atrás al día en que se arrodillaron junto a la silla, y la rodilla misma es una piedra en el lecho del río a la que pueden regresar. Los marcadores importan. Los memoriales sostienen.
Un anciano una vez recibió a un visitante en su casa, y durante la conversación sacó un rizo de cabello de una pequeña caja. El visitante dijo: "Imagino que es un rizo de la cabeza de algún niño querido hace tiempo ido para estar con Dios." El anciano dijo: "No. Ese es un rizo de mi propio cabello, y han pasado casi setenta años desde que fue cortado de mi cabeza."
Entonces el anciano contó la historia. Cuando era un pequeño niño de cuatro años, estaba parado cerca de su padre en el patio mirándolo cortar madera. Mientras las astillas volaban, el niño se agachó para recoger algunas a sus pies. Mientras se agachaba, cayó hacia adelante, y su cabeza rizada aterrizó en el tronco de cortar justo cuando su padre balanceaba el hacha. Era demasiado tarde para detener el golpe. El hacha bajó. El niño gritó. El padre cayó al suelo en terror, seguro de que había matado a su único hijo. Ambos se sentaron allí temblando. Cuando el padre finalmente tomó al niño en sus brazos y lo examinó de cabeza a pies, no había ni una cicatriz, ni una gota de sangre, ni una herida. Solo un rizo de cabello cortado limpiamente por el filo del hacha. El niño estaba intacto. El ángel del Señor había estado entre el hacha y el niño.
El padre guardó ese rizo de cabello por el resto de su vida. Se convirtió en su memorial del cuidado de Dios. Cuando murió, lo pasó a su hijo. El anciano lo levantó hacia su visitante y dijo: "Tengo muchas señales del amor de mi Padre celestial a través de estos largos años. Pero de alguna manera esta habla más claramente a mi corazón. Solía hablar al corazón de mi padre. Ahora habla al mío."
Esa es una piedra memorial. Ese es un sermón en una pequeña caja. Esa es la clase de cosa que cada creyente debiera tener en algún lugar — un recordatorio tangible de un momento cuando la mano de Dios detuvo el hacha. Todos tenemos tales momentos si prestamos atención. La noche en que debiéramos haber muerto y no morimos. La llamada telefónica que debiéramos haber recibido y no recibimos. La tentación en la que debiéramos haber caído y no caímos. El colapso financiero que debiera habernos sepultado y no lo hizo. Encuentre sus piedras. Apílelas en su Gilgal. Cuente la historia a sus hijos cuando pregunten.
Los memoriales también pueden ser malentendidos. Un pastor una vez dio un recorrido por el auditorio de su iglesia a una familia joven. Señaló las varias placas memoriales que cubrían las paredes — la ventana en memoria de una familia, el órgano en memoria de otra, el púlpito en memoria de una tercera. Finalmente se detuvo en una placa pequeña en la pared trasera y dijo: "Y esta placa lista los nombres de aquellos que murieron en el servicio." Un niño pequeño miró a su padre con ojos abiertos y preguntó: "Señor, ¿cuál? ¿El servicio de la mañana o el de la noche?"
Algunos memoriales necesitan explicación. Ese es todo el punto de una piedra. La piedra provoca la pregunta, y la respuesta es el evangelio. Si la vida de un creyente no produce preguntas, entonces ninguna respuesta es jamás necesaria. Vivan de tal manera que la gente les pregunte sobre las piedras.
El capítulo termina con Israel acampado en Gilgal, las doce piedras en pie como testigo, la memoria de los sacerdotes en el lecho del río fresca en la mente de todos, y los muros de Jericó parados a seis millas de distancia a plena vista. El cruce está terminado. El memorial está construido. El siguiente obstáculo ya está en el horizonte. Pero Israel peleará esa batalla desde una posición diferente que tenían al inicio del capítulo. Han estado en la orilla oriental. Ahora están en la occidental. Han sido un pueblo errante. Ahora son un pueblo de la tierra. Entre los dos hay una pila de doce piedras, el marcador de un momento cuando Dios hizo lo imposible y ellos caminaron a través del lugar donde el río solía estar.
Quienquiera que usted sea, edifique sus memoriales. Marque los lugares de la liberación de Dios en su vida. Cuente las historias. Pásalas. Establezca el pan y la copa. Camine a través de las aguas del bautismo. Arrodíllese a orar. Guarde el rizo de cabello. Levante el cordero de mármol al lugar más alto de su casa. El Dios que lo cargó al otro lado una vez no lo hizo solo por usted. Lo hizo para que los niños, tres generaciones desde ahora, pregunten ¿Qué son estas piedras? y alguien todavía esté vivo que sepa la respuesta.
Certificate students: Answer 1–20. M.Div. students: Answer all 30. 90% required to pass. Fail the multiple-choice (1–20) and it locks for 2 minutes; fail the master's-level short answer (21–30) and it locks for 15 minutes. Certificado: 1–20. M.Div.: las 30. 90% para aprobar. Si reprueba la opción múltiple (1–20), se bloquea por 2 minutos; si reprueba la respuesta corta de nivel de maestría (21–30), se bloquea por 15 minutos.