Course Author: Dr. Wayne Cook | Seminary Director: Dr. Ted RogersAutor del Curso: Dr. Wayne Cook | Director del Seminario: Dr. Ted Rogers
On the night the Lord Jesus was arrested in the Garden of Gethsemane, there was a young man following Him through the olive trees. He was not one of the Twelve. He had no business being there. He had come barefoot, in nothing but a linen sheet thrown over his shoulders, having most likely been wakened from sleep by the noise of soldiers passing his mother's house in Jerusalem on their way to make the arrest. He pulled the sheet around himself and slipped out into the street and followed them, because he wanted to see what would happen. And when the soldiers in the Garden noticed him and laid hold of him too, "he left the linen cloth and fled from them naked" (Mark 14:52).
Two short verses. No other Gospel records the episode. And nowhere in the verses themselves are we told the young man's name. But the early church knew. The young man was John Mark — and forty years later he would write the second book of the New Testament, in which the only signature he allowed himself was that one unflattering glimpse of his own back, running into the darkness. Of all the Gospel writers, only Mark put his own failure on the page. He never put his name on it. He only put the picture of himself running.
Years ago, on the stone coping that ran around the White House, an old man sat in threadbare clothes with tears on his face. His son, a soldier in the Army of the Potomac, had been arrested for desertion and condemned to die. The guards at the gate had not permitted the old man to pass through and plead with President Lincoln. A little boy rolling a hoop stopped at the bench and asked what was the matter. The bent form lifted, and the sad tale poured out to the child. "I can take you to the President," said the boy. "You?" asked the old man. "Yes, he is my father. He lets me come in any time." That is how the old man found his way to Lincoln, and that is how he gained pardon for his son.
That is the picture of John Mark. He had deserted Paul at Pamphylia on the first missionary journey (Acts 13:13). Paul refused to take him on the second journey. The sharp disagreement broke up the team — Barnabas, who was Mark's cousin, took the boy with him to Cyprus, and Paul took Silas overland through Asia Minor (Acts 15:36–41). For a young disciple, it looked like the end. The great apostle had given up on him. He had washed out at Pamphylia, and Paul did not believe washouts could be trusted.
It was not the end. Fifteen years later, awaiting execution in a cold Roman dungeon, the apostle Paul wrote his very last letter, to a young pastor he loved named Timothy. In the closing lines of that letter, written by the hand of a man who knew his head was about to be struck off, Paul made one personal request: "Get Mark and bring him with you, for he is useful to me for ministry" (2 Timothy 4:11). The deserter had become useful. The runaway had become the man Paul most wanted at his side at the end. And in the providence of God, the boy who had once fled into the dark out of Gethsemane was now to be given a pen and told to write the story he had once been too afraid to stay and watch.
Mark wrote his Gospel in Rome, in the early sixties of the first century, almost certainly from the recollections of the apostle Peter. The earliest Christian writers — Papias of Hierapolis around AD 130, Irenaeus, Clement of Alexandria, Origen — all agree on the point. Mark, they said, was "the interpreter of Peter," who wrote down accurately whatever he remembered of the things said and done by the Lord. Read the Gospel of Mark aloud and you can almost hear Peter's voice. It is breathless and abrupt. It moves at the speed of a fisherman telling stories to his grandchildren over supper. Mark's favorite word is the Greek adverb euthus — "immediately" — which he uses forty-two times in sixteen short chapters. Immediately the Spirit drives Jesus into the wilderness. Immediately He calls the four fishermen. Immediately the demon comes out. Immediately the leper is cleansed. Immediately, immediately, immediately. Mark's Jesus does not stroll; He runs.
If Matthew gave us the Servant-King, and Luke gave us the Servant-Man, and John gave us the Servant-God, then Mark gave us simply the Servant — the One who works and sweats and hurries and heals and dies, all in sixteen chapters of breathless action. This is the Gospel for Romans. The Romans did not want long genealogies; Mark gives none. The Romans did not want abstract philosophy; Mark gives them miracle, conflict, and a cross. The Romans, after all, were the people who had built roads from Spain to Syria. They understood movement. They understood servants. They understood Roman execution at first hand. Mark wrote for them, and through them, for every restless, action-minded reader since.
The whole Gospel turns on one verse. Pencil it into the margin of your Bible: "For even the Son of Man did not come to be served, but to serve, and to give His life a ransom for many" (Mark 10:45). Read every paragraph of Mark backwards from that verse and you will see it. The Servant who heals, the Servant who feeds, the Servant who teaches, the Servant who is rejected, the Servant who dies. The Gospel divides cleanly in half at Caesarea Philippi (Mark 8:29). Before chapter 8, the question of the Gospel is Who is He? — and the answer comes from Peter's lips: "You are the Christ." After chapter 8, the question is Why did He come? — and the answer is Mark 10:45. He came to serve. He came to give His life. He came to ransom many.
And out of that single verse three threads run through every chapter of Mark, which together form the spine of this unit. Faith. Servanthood. Priority. They are the three marks of the Servant, and they are also the three marks of every disciple who follows Him.
When Hudson Taylor sailed to China on his first voyage, the wind died as the ship neared the channel between the southern Malay Peninsula and the island of Sumatra. The captain knocked on Taylor's stateroom door. "Mr. Taylor," he said, "we have no wind. We are drifting toward an island where the people are heathen, and I fear they are cannibals." "What can I do?" asked Taylor. "I understand that you believe in God," the captain said. "I want you to pray for wind." "All right, Captain, I will, but you must set the sail." "Why that's ridiculous! There's not even the slightest breeze. The sailors will think I'm crazy." But finally, because of Taylor's insistence, he agreed. Forty-five minutes later he returned and found the missionary still on his knees. "You can stop praying now," said the captain. "We've got more wind than we know what to do with."
That is faith in Mark. Faith is never theoretical in this Gospel; it is always an action verb. The Syrophoenician woman has faith and falls at His feet (Mark 7:25). The bleeding woman has faith and reaches through the crowd to touch His hem (Mark 5:27). The desperate father has faith — and honest doubt — and cries, "Lord, I believe; help my unbelief!" (Mark 9:24). Blind Bartimaeus has faith and shouts at the top of his lungs even when the crowd tells him to be quiet (Mark 10:47). Every single one of them acts on what they believe. And every single one of them hears the same gentle sentence: "Daughter, your faith has made you well; go in peace" (Mark 5:34). Mark's Servant honors action-faith. He also rebukes its absence in His own disciples more bluntly in Mark than in any other Gospel: "Why are you so fearful? How is it that you have no faith?" (Mark 4:40). Faith is the action of trust. It sets the sail.
In 1878, when William Booth's Salvation Army was beginning to make its mark on the slums of London, a young American named Samuel Brengle — who had been pastor of a fine pulpit in Boston, and who had once dreamed of becoming a Methodist bishop — crossed the Atlantic to enlist in Booth's Army. The General received him grudgingly. "You have been your own boss too long," Booth said. And in order to instill humility in this gifted Bostonian, he set him to work cleaning the muddy boots of the other trainees. Brengle was discouraged. He muttered to himself, "Have I followed my own fancy across the Atlantic in order to black boots?" And then, as in a vision, he saw the Lord Jesus on the last night of His life, bending over the dusty feet of rough, unlettered fishermen with a basin and a towel. "Lord," Brengle whispered, "You washed their feet; I will black their shoes." From that moment Samuel Brengle's ministry began, and within twenty years he was one of the most loved Bible teachers in the whole movement.
That is the Mark 10:45 moment. That is the instant when servanthood stops being a category in your theology and becomes the soap on your hands. James and John in Mark 10 wanted thrones, one at the Lord's right hand and one at His left, in His glory. The Lord offered them basins. The whole Gospel of Mark is full of basins. The Servant washes feet, breaks bread, heals lepers, raises a synagogue ruler's twelve-year-old daughter, feeds five thousand on a hillside and four thousand on another, and finally goes to a cross on a Friday afternoon outside the city — "Not what I will, but what You will" (Mark 14:36). Servanthood, in Mark, is not a sentiment. It is the action of love. It does not negotiate; it kneels.
There was once a lighthouse along a bleak coast, tended by a keeper who was given exactly one month's supply of oil and exactly one task: keep the light burning every night. One day a poor woman knocked on the lighthouse door and asked for a little oil to keep her children warm. The keeper measured out enough. Then a farmer came; his son needed oil to read his lessons by. The keeper measured out enough. Then another man came whose engine had run dry. The keeper measured out enough. Each cause seemed worthy. Near the end of the month, the tank in the lighthouse ran dry. That night the beacon went dark, and three ships crashed on the rocks off the coast with the loss of more than a hundred lives. When the government investigator came, the keeper tried to explain himself, that the others had needed the oil, that the causes had all been good. The official cut him off. "You were given one task," he said. "It was to keep the light burning. Everything else was secondary. There is no defense."
Mark is the Gospel of one priority. "If anyone desires to come after Me, let him deny himself, and take up his cross, and follow Me" (Mark 8:34). The rich young ruler in Mark 10 had everything — wealth, youth, morality, sincerity — except the one thing. "One thing you lack," the Lord said, looking on him and loving him (Mark 10:21). The widow in Mark 12 had nothing — except the two mites, which she gave because the Lord was her one priority. And the Servant Himself, on the night before His death, said in Gethsemane, "Father, all things are possible for You. Take this cup away from Me; nevertheless, not what I will, but what You will" (Mark 14:36). Priority is the action of choice. It does not divide its love between the Lord and any other lamp.
Mark wrote for Romans, and at the very end of his Gospel a Roman gets the final word. Stand at the foot of the cross with the centurion. The earth has shaken. The temple veil has torn from top to bottom. The sky has gone dark for three hours in the middle of the afternoon. The Man dying on the middle cross has just given up His Spirit with a loud cry. The centurion — a hardened Roman soldier who has supervised perhaps dozens of crucifixions in the course of his career, who knows how a man on a cross is supposed to die and who has seen it many times — looks up at the body of Jesus and says one sentence that becomes the climax of the whole book: "Truly this Man was the Son of God!" (Mark 15:39).
It is the confession the whole Gospel has been building toward. Peter's confession at Caesarea Philippi in Mark 8:29 was the disciples' confession. The centurion's confession at the cross is the Gentile confession — the first non-Jewish believer recorded in the Gospel, and a Roman officer at that. Mark closes the loop on his Roman audience: If a centurion can see it, friend, you can see it. The Servant has given His life a ransom for many — for the Jews who waited, for the Gentiles who watched, for the centurion who saluted, for John Mark who wrote, and for you.
Read the last chapter of Mark slowly and you will feel the Gospel stop almost mid-stride. The women come to the tomb early on the first day of the week, an angel tells them the Lord is risen, and they run out trembling and afraid — "for they were afraid" (Mark 16:8). And there, on that unfinished note, the oldest and best manuscripts of Mark come to an end. The verses you may see printed afterward, Mark 16:9–20, are not found in those earliest and most reliable copies. That is why most modern translations set them apart — in brackets, or beneath a line, or with a footnote that tells you plainly the manuscript evidence is in doubt.
This matters for how we read, and especially for what we build our doctrine on. It is in that disputed ending, and nowhere else in Mark, that we find the lines about believers taking up serpents and drinking deadly poison without harm. A whole movement of snake-handling churches has been built on those few verses. But we do not stake our lives, or our theology, on a passage the earliest witnesses to Mark did not contain. We build on what is well attested — and the well-attested Mark ends with an empty tomb and a command to go and tell. Sound faith rests on the sure text, not on the doubtful margin.
And notice what the genuine, abrupt ending does to you. Matthew gives you the Great Commission; Luke gives you the Emmaus road and the ascension; John gives you breakfast on the shore. Mark gives you a rolled-away stone, an empty place where the body had lain, a startled command — "He is going before you into Galilee; there you will see Him" — and then silence. The Servant has finished His work and is already on the road ahead of you. The Gospel does not end tied in a bow; it ends with a road and a promise, and it hands the pen to the reader. What will you do, now that the tomb is empty? Mark stops writing precisely so that you must answer.
We close where we began, with John Mark. The young man who once ran from the Garden in nothing but a sheet has now written a Gospel that has been the bread of the Church for two thousand years. The disciple who deserted Paul at Pamphylia became — in Paul's own words at the end of Paul's own life — "useful for ministry" (2 Timothy 4:11). The cousin of Barnabas, who was once not even fit to make the second missionary team, has become Peter's faithful son in the gospel, the writer of the second book of the New Testament, the saint to whom the whole tradition of the Egyptian Church traces its founding. "He is useful."
If your heart, dear friend, has ever been tempted to write yourself off — if you have left the team in Pamphylia and assumed that your usefulness is over — remember John Mark. The Lord Jesus does not waste failures. He restores them. He writes books with them. He sends them to Rome to put a pen to Peter's memories. He builds gospels out of deserters. And He gives every one of us, sooner or later, our 2 Timothy 4:11 — "Get Mark; he is useful for ministry." The Son of Man did not come to be served, but to serve, and to give His life a ransom for many. And He serves us still, by making the most unlikely of us useful to His kingdom.
Press on, my friend, into the rest of the Gospels with the same Servant who once watched a young man flee Gethsemane in nothing but a sheet, smiled at the linen cloth left behind on the path, and said quietly to Himself, "I will yet have him write My story." He is your Lord, and He is the same yesterday, today, and forever. Amen.
La noche en que el Señor Jesús fue arrestado en el huerto de Getsemaní, había un joven que lo seguía entre los olivos. No era uno de los Doce. No tenía nada que hacer allí. Había llegado descalzo, envuelto en nada más que una sábana de lino echada sobre los hombros, despertado, lo más probable, por el ruido de los soldados que pasaban junto a la casa de su madre en Jerusalén camino del arresto. Se enrolló la sábana, salió a la calle y los siguió porque quería ver qué iba a pasar. Y cuando los soldados en el huerto lo notaron y echaron mano de él también, "él dejó la sábana, y huyó de ellos desnudo" (Marcos 14:52).
Dos versículos breves. Ningún otro Evangelio registra el episodio. Y en los versículos mismos no se nos dice el nombre del joven. Pero la iglesia primitiva lo sabía. El joven era Juan Marcos — y cuarenta años después escribiría el segundo libro del Nuevo Testamento, en el cual la única firma que se permitió fue ese único vistazo poco halagador de su propia espalda corriendo hacia las tinieblas. De todos los autores de los Evangelios, solo Marcos puso su propio fracaso en la página. Nunca puso su nombre. Solo puso la imagen de sí mismo huyendo.
Hace muchos años, sobre la cornisa de piedra que rodeaba la Casa Blanca, un anciano de ropas raídas estaba sentado con lágrimas en el rostro. Su hijo, soldado en el Ejército del Potomac, había sido arrestado por desertar y condenado a muerte. Los guardias en la puerta no le habían permitido pasar para suplicar al Presidente Lincoln. Un niño que pasaba rodando un aro se detuvo junto al banco y preguntó qué pasaba. El anciano levantó la cabeza inclinada y le contó la triste historia. "Puedo llevarlo donde el Presidente," dijo el niño. "¿Tú?" preguntó el anciano. "Sí, él es mi padre. Me deja entrar cuando quiero." Así fue como el anciano encontró el camino a Lincoln, y así fue como obtuvo el perdón para su hijo.
Esa es la imagen de Juan Marcos. Había desertado de Pablo en Panfilia en el primer viaje misionero (Hechos 13:13). Pablo se negó a llevarlo en el segundo viaje. El agudo desacuerdo deshizo al equipo — Bernabé, primo de Marcos, llevó al muchacho a Chipre, y Pablo tomó a Silas por tierra a través de Asia Menor (Hechos 15:36–41). Para un joven discípulo, parecía el fin. El gran apóstol se había dado por vencido con él. Había fracasado en Panfilia, y Pablo no creía que los fracasados fueran de confianza.
No fue el fin. Quince años después, esperando ser ejecutado en un calabozo romano frío, el apóstol Pablo escribió su última carta, dirigida a un joven pastor a quien amaba llamado Timoteo. En las líneas finales de aquella carta, escrita por la mano de un hombre que sabía que su cabeza pronto sería cortada, Pablo hizo una sola petición personal: "Toma a Marcos, y tráele contigo; porque me es útil para el ministerio" (2 Timoteo 4:11). El desertor se había vuelto útil. El que había huido se había vuelto el hombre que Pablo más quería a su lado al final. Y en la providencia de Dios, el muchacho que una vez huyó hacia la oscuridad desde Getsemaní iba ahora a recibir una pluma y a escribir la historia que una vez había tenido demasiado miedo para quedarse a mirar.
Marcos escribió su Evangelio en Roma, a comienzos de los años sesenta del primer siglo, casi con certeza a partir de los recuerdos del apóstol Pedro. Los primeros escritores cristianos — Papías de Hierápolis cerca del año 130, Ireneo, Clemente de Alejandría, Orígenes — concuerdan en el punto. Marcos, dijeron, fue "el intérprete de Pedro," quien anotó con exactitud lo que recordaba de las cosas dichas y hechas por el Señor. Lea el Evangelio de Marcos en voz alta y casi puede oír la voz de Pedro. Es entrecortada y abrupta. Avanza a la velocidad de un pescador contando historias a sus nietos durante la cena. La palabra favorita de Marcos es el adverbio griego euthus — "inmediatamente" — que usa cuarenta y dos veces en dieciséis capítulos breves. Inmediatamente el Espíritu impulsa a Jesús al desierto. Inmediatamente llama a los cuatro pescadores. Inmediatamente sale el demonio. Inmediatamente el leproso es limpio. Inmediatamente, inmediatamente, inmediatamente. El Jesús de Marcos no pasea; corre.
Si Mateo nos dio al Siervo-Rey, y Lucas nos dio al Siervo-Hombre, y Juan nos dio al Siervo-Dios, entonces Marcos nos dio sencillamente al Siervo — el que trabaja, suda, se apresura, sana y muere, todo en dieciséis capítulos de acción sin aliento. Este es el Evangelio para los romanos. Los romanos no querían genealogías largas; Marcos no les da ninguna. Los romanos no querían filosofía abstracta; Marcos les da milagro, conflicto y una cruz. Los romanos, después de todo, eran el pueblo que había construido caminos desde España hasta Siria. Entendían el movimiento. Entendían a los siervos. Entendían la ejecución romana de primera mano. Marcos escribió para ellos, y a través de ellos, para cada lector inquieto y activo desde entonces.
El Evangelio entero gira sobre un solo versículo. Escríbalo en el margen de su Biblia: "Porque el Hijo del Hombre no vino para ser servido, mas para servir, y dar su vida en rescate por muchos" (Marcos 10:45). Lea cada párrafo de Marcos hacia atrás desde ese versículo y lo verá. El Siervo que sana, el Siervo que alimenta, el Siervo que enseña, el Siervo que es rechazado, el Siervo que muere. El Evangelio se divide limpiamente en dos en Cesarea de Filipo (Marcos 8:29). Antes del capítulo 8, la pregunta del Evangelio es ¿Quién es Él? — y la respuesta viene de los labios de Pedro: "Tú eres el Cristo." Después del capítulo 8, la pregunta es ¿Por qué vino? — y la respuesta es Marcos 10:45. Vino a servir. Vino a dar Su vida. Vino a rescatar a muchos.
Y de ese solo versículo salen tres hilos que atraviesan cada capítulo de Marcos, que juntos forman la columna vertebral de esta unidad. Fe. Servicio. Prioridad. Son las tres marcas del Siervo, y también son las tres marcas de cada discípulo que lo sigue.
Cuando Hudson Taylor zarpó a China en su primer viaje, el viento murió cuando el barco se acercaba al canal entre la península malaya del sur y la isla de Sumatra. El capitán golpeó la puerta del camarote de Taylor. "Sr. Taylor," dijo, "no tenemos viento. Estamos derivando hacia una isla donde la gente es pagana, y temo que sean caníbales." "¿Qué puedo hacer?" preguntó Taylor. "Entiendo que usted cree en Dios," dijo el capitán. "Quiero que ore por viento." "De acuerdo, capitán, lo haré, pero usted debe izar la vela." "¡Eso es ridículo! No hay ni la más leve brisa. Los marineros pensarán que estoy loco." Pero finalmente, ante la insistencia de Taylor, el capitán cedió. Cuarenta y cinco minutos después regresó y halló al misionero todavía de rodillas. "Ya puede dejar de orar," dijo el capitán. "Tenemos más viento del que sabemos qué hacer con él."
Esa es la fe en Marcos. La fe nunca es teórica en este Evangelio; siempre es un verbo de acción. La mujer sirofenicia tiene fe y cae a Sus pies (Marcos 7:25). La mujer del flujo de sangre tiene fe y se abre paso entre la multitud para tocar Su manto (Marcos 5:27). El padre desesperado tiene fe — y duda honesta — y clama: "Señor, creo; ayuda mi incredulidad" (Marcos 9:24). El ciego Bartimeo tiene fe y grita a todo pulmón aunque la multitud le mande callar (Marcos 10:47). Cada uno de ellos actúa en lo que cree. Y cada uno de ellos oye la misma frase amable: "Hija, tu fe te ha hecho salva; ve en paz" (Marcos 5:34). El Siervo de Marcos honra la fe que actúa. También reprende su ausencia en Sus propios discípulos con más franqueza en Marcos que en ningún otro Evangelio: "¿Por qué estáis así amedrentados? ¿Cómo no tenéis fe?" (Marcos 4:40). La fe es la acción de confiar. Iza la vela.
En 1878, cuando el Ejército de Salvación de William Booth empezaba a dejar huella en los barrios pobres de Londres, un joven estadounidense llamado Samuel Brengle — que había sido pastor de un fino púlpito en Boston, y que una vez había soñado con llegar a ser obispo metodista — cruzó el Atlántico para alistarse en el Ejército de Booth. El General lo recibió de mala gana. "Has sido tu propio jefe demasiado tiempo," dijo Booth. Y para inculcarle humildad a este dotado bostoniano, lo puso a limpiar las botas embarradas de los demás reclutas. Brengle se desanimó. Se decía a sí mismo, "¿He cruzado el Atlántico siguiendo mi propia idea para terminar lustrando botas?" Y entonces, como en una visión, vio al Señor Jesús en la última noche de Su vida, inclinándose sobre los pies polvorientos de pescadores rudos e iletrados con una vasija y una toalla. "Señor," susurró Brengle, "Tú lavaste sus pies; yo lustraré sus zapatos." Desde aquel momento empezó el ministerio de Samuel Brengle, y dentro de veinte años era uno de los maestros bíblicos más amados de todo el movimiento.
Ese es el momento de Marcos 10:45. Ese es el instante cuando el servicio deja de ser una categoría en su teología y se vuelve el jabón en sus manos. Jacobo y Juan en Marcos 10 querían tronos, uno a la diestra y otro a la siniestra del Señor en Su gloria. El Señor les ofreció vasijas. Todo el Evangelio de Marcos está lleno de vasijas. El Siervo lava los pies, parte el pan, sana leprosos, levanta a la hija de doce años del principal de la sinagoga, alimenta a cinco mil en una ladera y a cuatro mil en otra, y finalmente va a una cruz un viernes por la tarde fuera de la ciudad — "no lo que yo quiero, sino lo que tú" (Marcos 14:36). El servicio, en Marcos, no es un sentimiento. Es la acción del amor. No negocia; se arrodilla.
Había una vez un faro sobre una costa desolada, atendido por un guardián a quien se le entregaba exactamente un suministro de aceite para un mes y exactamente una tarea: mantener la luz encendida cada noche. Un día una mujer pobre golpeó la puerta del faro y pidió un poco de aceite para mantener a sus hijos abrigados. El guardián midió lo suficiente. Luego vino un granjero; el hijo necesitaba aceite para leer sus lecciones. El guardián midió lo suficiente. Luego vino otro hombre cuyo motor se había quedado seco. El guardián midió lo suficiente. Cada causa parecía digna. Hacia el final del mes, el tanque del faro se quedó vacío. Esa noche el haz de luz se apagó, y tres barcos se estrellaron contra las rocas de la costa con la pérdida de más de cien vidas. Cuando el investigador del gobierno llegó, el guardián trató de explicarse, que los otros habían necesitado el aceite, que las causas todas habían sido buenas. El oficial lo cortó. "Se te dio una tarea," dijo. "Era mantener la luz encendida. Todo lo demás era secundario. No hay defensa."
Marcos es el Evangelio de una sola prioridad. "Si alguno quiere venir en pos de mí, niéguese a sí mismo, y tome su cruz, y sígame" (Marcos 8:34). El joven rico de Marcos 10 lo tenía todo — riqueza, juventud, moralidad, sinceridad — salvo la una cosa. "Una cosa te falta," dijo el Señor, mirándolo y amándolo (Marcos 10:21). La viuda de Marcos 12 no tenía nada — salvo las dos blancas, que dio porque el Señor era su única prioridad. Y el Siervo mismo, la noche antes de Su muerte, dijo en Getsemaní: "Abba, Padre, todas las cosas son a ti posibles; aparta de mí esta copa; mas no lo que yo quiero, sino lo que tú" (Marcos 14:36). La prioridad es la acción de elegir. No divide su amor entre el Señor y ninguna otra lámpara.
Marcos escribió para romanos, y al final mismo de su Evangelio un romano tiene la última palabra. Póngase al pie de la cruz junto al centurión. La tierra ha temblado. El velo del templo se ha rasgado de arriba abajo. El cielo se ha oscurecido por tres horas a media tarde. El Hombre que muere en la cruz del medio acaba de entregar Su Espíritu con un fuerte clamor. El centurión — un endurecido soldado romano que ha supervisado quizá decenas de crucifixiones en el curso de su carrera, que sabe cómo se supone que muere un hombre en una cruz y lo ha visto muchas veces — alza los ojos al cuerpo de Jesús y dice una frase que se vuelve el clímax de todo el libro: "Verdaderamente este hombre era Hijo de Dios" (Marcos 15:39).
Es la confesión hacia la cual el Evangelio entero ha estado avanzando. La confesión de Pedro en Cesarea de Filipo en Marcos 8:29 fue la confesión de los discípulos. La confesión del centurión en la cruz es la confesión gentil — el primer creyente no judío registrado en el Evangelio, y un oficial romano además. Marcos cierra el círculo con su audiencia romana: Si un centurión puede verlo, amigo, usted puede verlo. El Siervo ha dado Su vida en rescate por muchos — por los judíos que esperaron, por los gentiles que miraron, por el centurión que saludó, por Juan Marcos que escribió, y por usted.
Lea despacio el último capítulo de Marcos y sentirá que el Evangelio se detiene casi a media zancada. Las mujeres vienen al sepulcro temprano el primer día de la semana, un ángel les dice que el Señor ha resucitado, y salen huyendo temblando y atemorizadas — "porque tenían miedo" (Marcos 16:8). Y allí, en esa nota inconclusa, terminan los manuscritos más antiguos y mejores de Marcos. Los versículos que tal vez vea impresos después, Marcos 16:9–20, no se hallan en aquellas copias más tempranas y fiables. Por eso la mayoría de las traducciones modernas los separan — entre corchetes, o bajo una línea, o con una nota al pie que le dice con claridad que la evidencia manuscrita está en duda.
Esto importa para cómo leemos, y sobre todo para aquello sobre lo cual edificamos nuestra doctrina. Es en ese final disputado, y en ningún otro lugar de Marcos, donde hallamos las líneas sobre creyentes que toman serpientes y beben veneno mortal sin daño. Todo un movimiento de iglesias que manipulan serpientes se ha edificado sobre esos pocos versículos. Pero no apostamos nuestra vida, ni nuestra teología, sobre un pasaje que los testigos más antiguos de Marcos no contenían. Edificamos sobre lo que está bien atestiguado — y el Marcos bien atestiguado termina con una tumba vacía y un mandato de ir y anunciar. La fe sana descansa sobre el texto seguro, no sobre el margen dudoso.
Y note lo que el final genuino y abrupto le hace a usted. Mateo le da la Gran Comisión; Lucas le da el camino a Emaús y la ascensión; Juan le da el desayuno en la orilla. Marcos le da una piedra removida, un lugar vacío donde había estado el cuerpo, un mandato sobresaltado — "él va delante de vosotros a Galilea; allí le veréis" — y luego silencio. El Siervo ha terminado Su obra y ya va por el camino delante de usted. El Evangelio no termina atado con un lazo; termina con un camino y una promesa, y le entrega la pluma al lector. ¿Qué hará usted, ahora que la tumba está vacía? Marcos deja de escribir precisamente para que usted deba responder.
Cerramos donde comenzamos, con Juan Marcos. El joven que una vez huyó del huerto con nada más que una sábana ha escrito ahora un Evangelio que ha sido el pan de la Iglesia por dos mil años. El discípulo que desertó de Pablo en Panfilia llegó a ser — en las propias palabras de Pablo al final de la propia vida de Pablo — "útil para el ministerio" (2 Timoteo 4:11). El primo de Bernabé, que una vez no fue ni siquiera apto para el segundo equipo misionero, se ha vuelto el fiel hijo de Pedro en el evangelio, el autor del segundo libro del Nuevo Testamento, el santo a quien toda la tradición de la Iglesia egipcia rastrea su fundación. "Es útil."
Si su corazón, querido amigo, alguna vez ha sido tentado a darse por perdido — si ha dejado el equipo en Panfilia y ha supuesto que su utilidad terminó — recuerde a Juan Marcos. El Señor Jesús no desperdicia los fracasos. Los restaura. Escribe libros con ellos. Los envía a Roma a poner la pluma sobre las memorias de Pedro. Construye evangelios con desertores. Y da a cada uno de nosotros, tarde o temprano, nuestro 2 Timoteo 4:11 — "Toma a Marcos; es útil para el ministerio." El Hijo del Hombre no vino para ser servido, sino para servir, y para dar Su vida en rescate por muchos. Y nos sirve todavía, haciendo a los más improbables de nosotros útiles para Su reino.
Avance, amigo mío, por el resto de los Evangelios con el mismo Siervo que una vez observó a un joven huir de Getsemaní con nada más que una sábana, sonrió ante la tela de lino dejada en el camino y se dijo en voz baja: "Aún lo haré escribir Mi historia." Él es su Señor, y Él es el mismo ayer, hoy y por los siglos. Amén.
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