Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
"But when He saw the multitudes, He was moved with compassion for them, because they were weary and scattered, like sheep having no shepherd." — Matthew 9:36 (NKJV)"Y viendo las multitudes, tuvo compasión de ellas; porque estaban derramadas y esparcidas como ovejas que no tienen pastor." — Mateo 9:36 (RVG)
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Before Jesus ever commands us to be kind, the Gospels show us His own kindness in action. Again and again we read that "He had compassion on them." He saw the multitudes — not as a faceless crowd or a problem to be managed, but as weary, scattered people, like sheep without a shepherd — and something moved in Him. Kindness, in its deepest Christian sense, begins not with a duty we perform but with a heart that is genuinely moved by the condition of others.
This is important, because we often reduce kindness to mere politeness or good manners. But the kindness Jesus models and commands is far weightier than that. It is compassion: a heart that truly sees people in their need and is stirred to help them. The crowds were harassed and helpless, and Jesus did not look past them or grow annoyed at their demands; He was moved for them. To be kind, biblically, is to let our hearts be moved the way His was, and then to act on it.
The word the Gospels use for Jesus' compassion is a remarkably physical one. It does not describe a mild sympathy or a passing pity; it means to be moved viscerally, from the very core of one's being. When Jesus had compassion, He felt the pain of the people in His gut. Compassion of this kind is not a tidy emotion held at arm's length; it is being so moved by another's suffering that you feel it as if it were your own.
There is a beautiful picture of this in the Spanish phrase lo siento. We translate it "I am sorry," but the words literally mean something closer to "I feel it." To say lo siento to someone in pain is to say, in effect, "I feel it with you." In settings of deep suffering, people say much the same thing — "I feel you." That is exactly what Jesus was like. He felt their pain. And so His compassion was never abstract: when people were sick, He healed them; when they were hungry, He fed them, on one occasion more than five thousand; when they were trapped in sin, He forgave them. Compassion that truly feels will always move toward the one who hurts.
We cannot understand the command to be kind until we see where Christian kindness comes from. Paul does not simply say "be kind"; he says "be kind to one another... even as God in Christ forgave you." Our kindness is meant to be a reflection and an overflow of the kindness God has already shown us. Scripture says it is the kindness of God that leads us to repentance — that we love because He first loved us, and we are kind because He was first kind to us.
This changes everything about how we approach the command. Kindness is not a debt we pay to earn God's favor, nor a strain we manufacture by gritted teeth. It is gratitude in action — the natural response of a heart that has been treated far more kindly than it deserved. When we remember how patient, how merciful, how tenderhearted God has been with us in Christ, kindness toward others stops feeling like a burden and starts feeling like the most reasonable thing in the world. We give what we have received.
True compassion never stays a feeling; it always becomes a deed. We have already seen that when Jesus was moved with compassion, He did something about it — He healed, He fed, He forgave. Feeling sorry for people while doing nothing is not the kindness Scripture commends; it is sentiment, and sentiment costs nothing and helps no one. The kindness God calls for gets up off its chair.
This is the genius of Christian kindness: it is available to everyone, all the time. We may not be able to feed five thousand, but we can carry a plate to a neighbor. We will not heal every sickness, but we can sit with someone who is sick. Compassion that acts does not wait for a great occasion; it takes the small occasion at hand and fills it with love.
Scripture has a special concern for the people the world tends to overlook. From the days of Moses, the widow and the orphan were placed under God's particular protection and commended to the tender care of the righteous. James goes so far as to define pure religion not by ceremony or correct opinion but by this: looking after orphans and widows in their distress. The truest test of our kindness is how we treat those who can do nothing for us in return — the people with no power, no status, and nothing to offer.
Jesus extended that same concern to the stranger, the sick, and the prisoner. "I was a stranger and you did not take Me in... I was sick and in prison and you did not visit Me," He warned — teaching that compassion shown or withheld to "the least of these" is shown or withheld to Him. Kindness, then, is not to be reserved for our friends and equals, the people who can repay us. It is to flow especially toward the forgotten and the down-and-out, because that is exactly where the compassion of God flows.
Paul tells us to "put on" kindness, as one puts on a garment. The image is deliberate: kindness is something we choose to wear, intentionally, each day. This means we do not have to wait until we feel kind to act kindly. On the days when we are tired, irritable, or preoccupied, we can still deliberately clothe ourselves with kindness toward the people we meet — and very often the feeling follows the choice.
This protects us from a common excuse. We tell ourselves that we are simply "not a naturally kind person," as though kindness were a fixed personality trait we either possess or lack. But Paul addresses kindness as a decision, a garment available to every believer to put on. The grumpiest among us can still choose, in a given moment, to speak gently, to be patient, to do the helpful thing. Character is built precisely by choosing kindness before we feel it, until the wearing of it becomes second nature.
There is a deeper truth here that keeps the "put on kindness" command from becoming mere self-improvement. Paul lists kindness among the fruit of the Spirit — not the achievements of the flesh, but the fruit the Holy Spirit grows in a surrendered life. This means that genuine, lasting kindness is finally not something we manufacture by willpower at all; it is something God produces in us as we walk with Him.
Holding the two truths together keeps us balanced. On the one hand, we deliberately put on kindness, choosing it before we feel it. On the other hand, we depend on the Spirit to grow real kindness in us from the inside, knowing our own efforts will run dry. A branch does not strain to produce fruit; it simply stays connected to the vine, and the fruit comes. So with kindness: we keep choosing it, and we keep abiding in Christ, and the Spirit makes our chosen kindness into something genuine and deep, the very kindness of God flowing through us.
A heart full of Christ's compassion becomes one of the most powerful testimonies in the world, especially in places of darkness. Kindness shines brightest against the blackest backgrounds, and the watching world cannot easily explain it away.
This is the radical reach of kindness: Jesus tells us that God Himself "is kind to the unthankful and evil," and calls us to be kind even to those who do not deserve it or return it. "Blessed are the merciful," He said, "for they shall obtain mercy." A kindness that extends only to the deserving is just ordinary fairness; the kindness of the kingdom reaches the ungrateful, the difficult, and the enemy — and in doing so it makes the invisible God strangely visible.
So we come back to where we began, to Jesus looking out over the weary crowds and being moved with compassion. That is the pattern for every kind heart: first to be genuinely moved — to let the suffering of others register in us, to feel it, to say with Christ "I feel you" — and then to move, to let that feeling become a deed. Compassion that is only felt and never acted on dies in the heart; compassion that acts without feeling becomes cold duty. Real kindness holds both together: a heart that is moved, and hands that move.
To be kind, then, is nothing less than to share the heart of Christ. We put on kindness deliberately as a garment, we depend on the Spirit to grow it as fruit, we aim it especially at the overlooked and the undeserving, and we let it become our witness to a watching world. The God who was kind to us when we were unthankful and evil is at work to make us kind like Himself — people who, seeing the multitudes, are moved with compassion, and then get up and help.
Antes de que Jesús nos mande siquiera ser bondadosos, los Evangelios nos muestran su propia bondad en acción. Una y otra vez leemos que "tuvo compasión de ellos." Vio las multitudes — no como una masa sin rostro ni un problema que administrar, sino como personas cansadas y esparcidas, como ovejas sin pastor — y algo se movió en Él. La bondad, en su sentido cristiano más hondo, comienza no con un deber que cumplimos sino con un corazón que de veras es movido por la condición de los demás.
Esto es importante, porque a menudo reducimos la bondad a mera cortesía o buenos modales. Pero la bondad que Jesús modela y manda es mucho más pesada que eso. Es compasión: un corazón que de veras ve a las personas en su necesidad y se conmueve para ayudarlas. Las multitudes estaban acosadas y desamparadas, y Jesús no las pasó por alto ni se irritó ante sus demandas; se conmovió por ellas. Ser bondadoso, bíblicamente, es dejar que nuestro corazón sea movido como lo fue el suyo, y luego actuar.
La palabra que los Evangelios usan para la compasión de Jesús es notablemente física. No describe una simpatía leve ni una lástima pasajera; significa ser movido visceralmente, desde el centro mismo del propio ser. Cuando Jesús tuvo compasión, sintió el dolor de la gente en sus entrañas. La compasión de esta clase no es una emoción ordenada que se sostiene a distancia; es ser tan movido por el sufrimiento de otro que lo sientes como si fuera tuyo.
Hay una hermosa imagen de esto en la frase "lo siento." La traducimos "estoy apenado," pero las palabras significan literalmente algo más cercano a "lo siento" en el sentido de sentirlo. Decir "lo siento" a alguien que sufre es decir, en efecto, "lo siento contigo." En lugares de hondo sufrimiento, la gente dice algo muy parecido — "te siento, hermano." Eso es exactamente como era Jesús. Sintió su dolor. Y por eso su compasión nunca fue abstracta: cuando las personas estaban enfermas, las sanó; cuando tenían hambre, las alimentó, en una ocasión a más de cinco mil; cuando estaban atrapadas en el pecado, las perdonó. La compasión que de veras siente siempre se moverá hacia el que sufre.
No podemos entender el mandamiento de ser bondadosos hasta que veamos de dónde viene la bondad cristiana. Pablo no dice sencillamente "sed bondadosos"; dice "sed benignos unos con otros... como también Dios os perdonó en Cristo." Nuestra bondad ha de ser un reflejo y un desbordamiento de la bondad que Dios ya nos ha mostrado. La Escritura dice que es la bondad de Dios la que nos guía al arrepentimiento — que amamos porque Él nos amó primero, y somos bondadosos porque Él fue bondadoso con nosotros primero.
Esto cambia todo en cuanto a cómo abordamos el mandamiento. La bondad no es una deuda que pagamos para ganar el favor de Dios, ni una tensión que fabricamos con los dientes apretados. Es la gratitud en acción — la respuesta natural de un corazón que ha sido tratado mucho más bondadosamente de lo que merecía. Cuando recordamos cuán paciente, cuán misericordioso, cuán compasivo ha sido Dios con nosotros en Cristo, la bondad hacia los demás deja de sentirse como una carga y empieza a sentirse como lo más razonable del mundo. Damos lo que hemos recibido.
La compasión verdadera nunca se queda en sentimiento; siempre se vuelve obra. Ya hemos visto que cuando Jesús fue movido a compasión, hizo algo al respecto — sanó, alimentó, perdonó. Sentir lástima por las personas sin hacer nada no es la bondad que la Escritura elogia; es sentimentalismo, y el sentimentalismo no cuesta nada y a nadie ayuda. La bondad que Dios pide se levanta de su silla.
Ésta es la genialidad de la bondad cristiana: está al alcance de todos, todo el tiempo. Quizá no podamos alimentar a cinco mil, pero podemos llevar un plato a un vecino. No sanaremos toda enfermedad, pero podemos sentarnos con alguien que está enfermo. La compasión que actúa no espera una gran ocasión; toma la pequeña ocasión a la mano y la llena de amor.
La Escritura tiene una preocupación especial por las personas que el mundo tiende a pasar por alto. Desde los días de Moisés, la viuda y el huérfano fueron puestos bajo la protección particular de Dios y encomendados al tierno cuidado de los justos. Santiago llega a definir la religión pura no por la ceremonia ni la opinión correcta sino por esto: cuidar de los huérfanos y las viudas en su aflicción. La prueba más cierta de nuestra bondad es cómo tratamos a quienes nada pueden hacer por nosotros a cambio — las personas sin poder, sin estatus, y sin nada que ofrecer.
Jesús extendió esa misma preocupación al extranjero, al enfermo, y al preso. "Fui extranjero, y no me recogisteis... enfermo, y en la cárcel, y no me visitasteis," advirtió — enseñando que la compasión mostrada o negada a "uno de estos más pequeños" es mostrada o negada a Él. La bondad, entonces, no ha de reservarse para nuestros amigos e iguales, las personas que pueden recompensarnos. Ha de fluir especialmente hacia el olvidado y el caído, porque ahí es exactamente donde fluye la compasión de Dios.
Pablo nos dice que nos "vistamos" de benignidad, como uno se pone una prenda. La imagen es deliberada: la bondad es algo que elegimos vestir, intencionalmente, cada día. Esto significa que no tenemos que esperar a sentirnos bondadosos para actuar con bondad. En los días en que estamos cansados, irritables, o preocupados, todavía podemos deliberadamente revestirnos de bondad hacia las personas que encontramos — y muy a menudo el sentimiento sigue a la decisión.
Esto nos protege de una excusa común. Nos decimos que sencillamente "no somos una persona naturalmente bondadosa," como si la bondad fuera un rasgo de personalidad fijo que poseemos o nos falta. Pero Pablo trata la bondad como una decisión, una prenda al alcance de todo creyente para ponérsela. El más gruñón de nosotros todavía puede elegir, en un momento dado, hablar con suavidad, ser paciente, hacer la cosa útil. El carácter se forma precisamente al elegir la bondad antes de sentirla, hasta que el vestirla se vuelve segunda naturaleza.
Hay una verdad más honda aquí que impide que el mandamiento de "vestirse de bondad" se vuelva mera superación personal. Pablo enumera la bondad entre el fruto del Espíritu — no los logros de la carne, sino el fruto que el Espíritu Santo cultiva en una vida rendida. Esto significa que la bondad genuina y duradera no es al final algo que fabricamos por fuerza de voluntad en absoluto; es algo que Dios produce en nosotros al caminar con Él.
Sostener juntas las dos verdades nos mantiene equilibrados. Por un lado, deliberadamente nos vestimos de bondad, eligiéndola antes de sentirla. Por otro lado, dependemos del Espíritu para cultivar bondad real en nosotros desde adentro, sabiendo que nuestros propios esfuerzos se secarán. Una rama no se esfuerza por producir fruto; sencillamente permanece conectada a la vid, y el fruto viene. Así con la bondad: seguimos eligiéndola, y seguimos permaneciendo en Cristo, y el Espíritu hace de nuestra bondad elegida algo genuino y hondo, la bondad misma de Dios fluyendo a través de nosotros.
Un corazón lleno de la compasión de Cristo se vuelve uno de los testimonios más poderosos del mundo, especialmente en lugares de oscuridad. La bondad brilla más intensamente contra los fondos más negros, y el mundo que observa no puede fácilmente explicarla.
Éste es el alcance radical de la bondad: Jesús nos dice que Dios mismo "es benigno para con los ingratos y malos," y nos llama a ser bondadosos aun con quienes no lo merecen ni lo devuelven. "Bienaventurados los misericordiosos," dijo, "porque ellos alcanzarán misericordia." Una bondad que se extiende solo a los que la merecen es apenas justicia ordinaria; la bondad del reino alcanza al ingrato, al difícil, y al enemigo — y al hacerlo hace al Dios invisible extrañamente visible.
Así que volvemos a donde comenzamos, a Jesús contemplando las multitudes cansadas y siendo movido a compasión. Ése es el patrón para todo corazón bondadoso: primero ser genuinamente movido — dejar que el sufrimiento de los demás registre en nosotros, sentirlo, decir con Cristo "te siento" — y luego moverse, dejar que ese sentimiento se vuelva obra. La compasión que solo se siente y nunca se actúa muere en el corazón; la compasión que actúa sin sentir se vuelve deber frío. La bondad verdadera sostiene ambas cosas juntas: un corazón que es movido, y manos que se mueven.
Ser bondadoso, entonces, no es nada menos que compartir el corazón de Cristo. Nos vestimos de bondad deliberadamente como una prenda, dependemos del Espíritu para cultivarla como fruto, la dirigimos especialmente al olvidado y al inmerecedor, y dejamos que se vuelva nuestro testimonio ante un mundo que observa. El Dios que fue bondadoso con nosotros cuando éramos ingratos y malos está obrando para hacernos bondadosos como Él mismo — personas que, viendo las multitudes, son movidas a compasión, y luego se levantan y ayudan.
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