Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
Open your Bible and look carefully at the page that separates Malachi from Matthew. It is the thinnest page in your Bible. It is also the longest page in your Bible. Between Malachi's closing line and Matthew's opening lie about four hundred years — more time than from the founding of the American colonies to today. The prophets are silent. No new Scripture is written. No fresh oracle breaks the morning. And yet, when the curtain rises again at the end of those four centuries, the world is unrecognizable. The temple is rebuilt. The synagogue exists in every village. The Hebrew Scriptures have been translated into Greek and shipped to Alexandria. Roman roads connect Spain to Syria. A Jewish king has died and a Roman governor sits in his palace. And in a small priest's village in the hills outside Jerusalem, an old man named Zechariah is preparing to walk into the holy place to burn incense.
This is the Intertestamental Period. For most students of the Bible, it is the great unread chapter. We finish Malachi, take a breath, and turn to Matthew, and we lose four hundred years in the space of a single page-turn. This unit is our attempt to honor those years. Because what God was doing in the silence is just as much a part of the story as what God was saying through the prophets. During the Intertestamental Period, God was not silent because He had nothing to say; He was silent because He was preparing to speak His most important Word. "God, who at various times and in various ways spoke in time past to the fathers by the prophets, has in these last days spoken to us by His Son" (Hebrews 1:1–2). Four hundred years of preparation for one Sermon, one Cross, one empty Tomb.
When Malachi laid down his pen, the Jewish community was a small, struggling province inside the vast Persian Empire. Cyrus had let them go home in 538 BC; Zerubbabel had rebuilt the temple by 516; Ezra had restored the law in 458; Nehemiah had finished the walls in 445. Now Malachi has finished his sermons, the priests are functioning, and the daily round of sacrifice is going on in the second temple. Most of the Jews who had been carried into Babylon never came back. They settled in the cities of the East, where they began what we call the Diaspora — the dispersion. Jewish communities sprang up in Babylon, Persia, Egypt, North Africa, and eventually all around the Mediterranean.
Two enormous things happened during the Persian phase. First, the synagogue was born. Far from the temple in Jerusalem, the exiles needed a way to gather, to read the Scriptures, to teach the children, and to pray. The synagogue (literally "a gathering together") was the answer. By the end of the Persian period, every Jewish village in the known world had one. By the time of Christ, every city in the Roman Empire that had a Jewish population had a synagogue. When the apostle Paul went on his missionary journeys five hundred years later, the synagogue was always his first stop, because the synagogue had already taken the Old Testament to the ends of the earth. The Holy Spirit was using a system He had built during the silence.
Second, the canon of the Hebrew Bible was finished and recognized. The same Ezra who taught the people the Law also presided over the gathering and arranging of the books we now call the Old Testament. Tradition says he led a group called the Great Synagogue, who collected and copied the manuscripts. By the end of the Persian period, the Jewish people had in their hands the same thirty-nine books we have. They knew that with Malachi the prophetic voice had ceased, and they preserved the Word until it would speak again.
In 333 BC a young Macedonian general named Alexander stormed into Asia and changed the world in a decade. He was twenty-three years old when he broke the Persian Empire at the battle of Issus. He was thirty-three when he died of fever in Babylon, having conquered everything from Greece to India. Daniel had seen him coming three centuries earlier — the male goat with the conspicuous horn between its eyes that came running across the surface of the whole earth, struck the ram (Persia), and broke its two horns (Daniel 8:5–8). Alexander did not just conquer the world; he Hellenized it. He left Greek cities, Greek soldiers, Greek temples, Greek libraries, and above all the Greek language behind him in every land he touched. By the time he died, the educated Mediterranean world spoke Koine — the common Greek of the marketplace.
Two of his decisions had eternal consequences for the Bible. First, when he founded the city of Alexandria in Egypt in 331 BC, he invited Jews to settle there as full citizens. They came by the thousands. Within a generation, Alexandria had the largest Jewish population in the world outside of Judea, and most of those Jews could no longer read Hebrew. About 250 BC, under Ptolemy II, seventy or seventy-two Jewish scholars (so the tradition runs) translated the Hebrew Scriptures into Greek. The result was the Septuagint (Latin for "seventy"), abbreviated LXX. This was the first time in history that the Old Testament had been translated into another language, and it was a translation God was going to use mightily. When the apostles preached Christ in the Roman world, the Bible they opened was usually the LXX. When Matthew quoted Isaiah, he quoted the LXX. When Paul argued from the Old Testament in a Greek-speaking synagogue, he argued from the LXX. The Septuagint took the Hebrew prophets out of one nation and gave them to the world.
The story of the Greek translation, like every act of giving Scripture to the people, was paid for in blood. Sixteen hundred years later an Englishman named William Tyndale was strangled and burned at the stake in 1536 for translating the New Testament into English. His last recorded words were a prayer: "Lord, open the King of England's eyes." Three years later King Henry authorized the Great Bible in every English parish church. The Septuagint and the English Bible are stones in the same long road — the road of God's determination to put His word into the hands of every farmer's wife and every shopkeeper's apprentice. The four hundred years of silence were not idle. God was building the road.
The second consequence of Alexander was less happy. After his death in 323 BC, his empire splintered among his generals. Judea ended up squeezed between two of them — the Ptolemies of Egypt to the south, and the Seleucids of Syria to the north — and was passed back and forth like a contested football for a hundred and fifty years. Pressure to abandon the Law and adopt Greek customs grew steadily. Some Jews welcomed Hellenization; many resisted. The crisis came in 167 BC.
The Seleucid king Antiochus IV — who took the title Epiphanes, meaning "god manifest" — decided to wipe out the Jewish religion altogether. He outlawed the Sabbath. He outlawed circumcision, on pain of death. He burned every copy of the Law he could find. And in December 167 BC he marched into the temple in Jerusalem, set up an altar to Zeus on top of the altar of burnt offering, and slaughtered a pig on it. This was the "abomination of desolation" Daniel had seen in vision more than three centuries earlier (Daniel 11:31; 8:13). The Holy Place was defiled. The lamps went out. The bread of the Presence was thrown into the street.
An old village priest named Mattathias, in the hill town of Modein, refused to offer the sacrifice when the king's officers came to enforce the new religion. He killed the officer, killed the apostate Jew who had stepped forward to make the offering, and fled to the hills with his five sons. The third son was named Judah, but he is better known by his nickname — Maccabeus, "the Hammer." For three years the Maccabees waged guerrilla war against an empire. By December 164 BC they had recaptured Jerusalem. They tore down the desecrated altar, built a new one, and rekindled the lamps. The festival of Hanukkah — the Feast of Dedication — celebrates that rekindling every winter to this day. The Lord Jesus Himself walked in Solomon's Colonnade during Hanukkah (John 10:22). He did not condemn the festival. He celebrated the faithfulness of a people who had refused to bow.
For about a hundred years the Maccabean line ruled an independent Jewish state. They were brave warriors and, eventually, mediocre kings. The dynasty ended in civil war between two grandsons in 63 BC. Their quarrel reached the ears of a Roman general who happened to be passing through Syria with an army. His name was Pompey. He took Jerusalem, and the long Roman shadow fell across the land for the first time. It would not lift in the lifetime of any person who stood there that day.
The Romans were not delicate. They taxed mercilessly, garrisoned heavily, and crucified anyone they suspected of rebellion. But they also did three things that, almost in spite of themselves, prepared the world for the gospel. They built roads. By the time the apostle Paul stepped onto the Egnatian Way at Philippi in AD 50, a Roman citizen could walk on paved highway from the Atlantic coast of Spain to the Euphrates River, with way-stations every fifteen miles and military patrols guarding the cargo. They kept the peace. The Pax Romana, the great Roman Peace inaugurated by Augustus in 27 BC, lasted for two hundred years and made it possible for an unarmed Jewish missionary to travel from Jerusalem to Rome with nothing but a cloak, a few scrolls, and the gospel of Christ. And they enforced one law in every province. When Paul appealed to Caesar in Acts 25, he was using a legal mechanism that worked the same way in Caesarea as in Athens as in Rome. The empire that crucified Jesus on a Roman cross was the same empire whose roads carried His resurrection news to the ends of the earth.
In Judea itself, the Romans installed a half-Jewish, half-Idumean strongman named Herod the Great. He was a paranoid, jealous, ambitious king who murdered his wife, three of his sons, and (according to Matthew) all the boy babies of Bethlehem under the age of two. He was also the most prolific builder the Holy Land had ever seen. He doubled the size of the temple platform; the magnificent stones tourists still touch at the Western Wall today were laid by Herod's masons. The temple Jesus walked through was Herod's temple. He died in 4 BC, just months after a star had moved across the night sky and stopped over a stable behind a Bethlehem inn.
While the empires came and went over their heads, the Jewish people themselves were quietly fragmenting into four very different parties. Each one was an answer to the same question: How do we serve God under Gentile rule?
The Pharisees answered, "By keeping the Law more strictly than ever." They were the lay theologians, the schoolmasters of the synagogue, the spiritual heirs of Ezra. They believed in angels, in spirits, in the resurrection of the dead, and in the absolute authority of Scripture. They are also the group that built what they called "a fence around the Torah" — hundreds of additional rules, designed to keep a person from coming anywhere near the breaking of an actual commandment. Over the centuries, the fence got higher than the building. Jesus' bitterest controversies were with this group, not because their theology was wrong (it was usually right) but because their hearts were proud. Some of them, like Nicodemus and Joseph of Arimathea, became His disciples. Saul of Tarsus, the man who became the apostle Paul, was a Pharisee.
The Sadducees answered the same question very differently: "By cooperating with the Romans and keeping the temple running." They were the wealthy aristocracy, the priestly families, the men who controlled the temple revenue and the high-priestly office. They accepted only the five books of Moses as authoritative; they rejected the resurrection, the angels, and the supernatural in general. They were the religious establishment that arrested Jesus in Gethsemane. Their party died with the temple in AD 70, and not one of them is heard of after.
The Essenes answered, "By withdrawing from a corrupt nation altogether." They retreated to monastic communities in the desert; the most famous was at Qumran on the western shore of the Dead Sea. There they copied scrolls, kept ritual baths, ate communal meals, and waited for the Messiah. Their library, hidden in caves at the time of the Roman siege in AD 68 and rediscovered by a Bedouin shepherd in 1947, has given us the oldest manuscripts of the Hebrew Old Testament in existence. Whether John the Baptist had any contact with them is debated; the parallels are striking.
The Zealots answered, "By picking up a sword and driving the Romans into the sea." They were the revolutionary nationalists, the underground resistance. One of Jesus' twelve disciples, Simon, is called "Simon the Zealot" (Luke 6:15). The Zealot movement reached its climax in the great revolt of AD 66–70 that ended in the destruction of Jerusalem and the burning of the temple — the most catastrophic event in Jewish history between the exile and the Holocaust.
Four parties, four answers — Pharisees legalism, Sadducees compromise, Essenes withdrawal, Zealots violence. The country needed what none of them had: a Savior.
Step back from all of it now and look at the picture. By the year 5 BC the world had been brought, by silent and invisible providence, to a moment that had never existed before and would never be repeated. "But when the fullness of the time had come, God sent forth His Son, born of a woman, born under the law, to redeem those who were under the law" (Galatians 4:4–5). What is the fullness Paul is talking about? Look at what was in place by 5 BC.
There was a common language. Koine Greek was understood from Spain to Syria. For the first time in human history, a missionary could preach in one language to a Roman governor, a Jewish rabbi, and a Greek philosopher in the same room — and all three could understand him. There was a common road system. The Roman highways meant that the message could move at the speed of a fast horse from Jerusalem to the heart of every empire on earth. There was a common peace. The Pax Romana meant that an unarmed apostle could carry a scroll across two thousand miles of foreign country and not be murdered for his trouble. There was a common Bible. The Septuagint had put the prophets, the Psalms, and the Law of Moses into the hands of every literate person in the empire, ready to be quoted. There was a common longing. From Jewish synagogues that read Daniel's seventy weeks every Sabbath, to Greek philosophers tired of dead idols, to Roman housewives weeping over the death of yet another infant, the human heart was reaching for a Savior. And there was a common need. The Stoics had not solved sin. The mystery religions had not solved death. The legalism of the Pharisees had not made anyone holy. The world was ready.
God had been building the road for four hundred years. Every Greek vocabulary list, every Roman milestone, every synagogue scroll, every Jewish boy who memorized Isaiah in Alexandria, every Pharisee who handed his son a copy of the Law on his thirteenth birthday — all of it was masonry in the same highway. "Behold, I send My messenger, and he will prepare the way before Me" (Malachi 3:1) had been being fulfilled the whole time. The four hundred years of silence were the four hundred years of road-building.
And then, one ordinary morning in or about 5 BC, in the second course of the priestly rotation called Abijah, an old village priest named Zechariah drew the lot to enter the Holy Place of the temple and burn the morning incense. He had probably waited his whole life for the chance; the lot fell only once in a priest's career, if it ever fell at all. He stepped through the curtain. The smoke of the incense rose. And to the right of the altar of incense stood an angel. The four-hundred-year silence broke that morning, in a single sentence: "Do not be afraid, Zechariah, for your prayer is heard; and your wife Elizabeth will bear you a son, and you shall call his name John" (Luke 1:13). It was the messenger of Malachi 3:1 — and Zechariah's son would be the messenger before the Messenger. The Sun of Righteousness was rising.
And the Remnant were waiting. Old Simeon, who had been promised by the Holy Spirit that he would not see death until he had seen the Lord's Christ, stood in the temple courts and recognized a poor village couple's forty-day-old baby boy: "Lord, now You are letting Your servant depart in peace, according to Your word; for my eyes have seen Your salvation, which You have prepared before the face of all peoples, a light to bring revelation to the Gentiles, and the glory of Your people Israel" (Luke 2:29–32). Old Anna, eighty-four years old, a widow who had not left the temple courts in decades, came at that very moment and gave thanks to God. They were the Remnant. They had outlasted the silence.
In the city of Edinburgh, on a quiet bench at a small bus stop, an Italian dog used to wait every weekday afternoon for fourteen years. His master, an immigrant laborer, had been killed in an accident on the job during the Second World War, but the dog had not understood. He had been trained to walk to the bus stop each afternoon to meet his master coming home from work, and that is what he kept doing for the rest of his life. The townspeople fed him. When at last he died of old age, they erected a small monument over his grave with one word on it: Faithful. Anna of the temple is one of those tablets in the picture gallery of the King. So is Simeon. So are the unnamed thousands of Jewish believers — and a few Gentile God-fearers — who lit the lamps of their prayer and refused to let them go out through four centuries of darkness, who taught their children Isaiah 53 even when no prophet had spoken in their grandfather's grandfather's lifetime, who showed up in Jerusalem at Passover year after year because the Lord had said come and they were going to keep coming until the Lord told them to stop. They were the Remnant. The Lord they waited for finally walked in.
Now stand back and look at the whole tapestry. This course began in Eden, where God killed an animal to clothe Adam and Eve and a Scarlet Thread of redemption was tied to the very first fig leaves. The thread ran through Abel's lamb, through Noah's altar after the flood, through the ram caught in the thicket on Moriah, through the blood smeared on every Hebrew doorpost the night of the Passover, through the two goats of the Day of Atonement, through the bronze serpent lifted in the wilderness, through the scarlet cord hanging in Rahab's window, through the rivers of blood that flowed under the altars of Solomon's temple for almost four hundred years, through Isaiah's Suffering Servant who was wounded for our transgressions, and through Zechariah's pierced One and the fountain opened for sin and uncleanness. Twelve stations. Every animal a promissory note. Every altar a postcard from the future. Every prophet adding another verse to the same song. And now the thread comes to its thirteenth and last station on the bank of a river called Jordan.
A wild-looking man in camel's hair, the son of old Zechariah and Elizabeth, stands knee-deep in muddy water. The crowds have been coming for months — soldiers, tax collectors, prostitutes, scribes — confessing their sins and being baptized. Then John looks up. A man is walking toward him along the riverbank. John has known Him since they were children; they are cousins. But this morning John sees Him as no human eye has ever seen Him before. John raises his arm, points one finger across the water, and speaks the sentence that ties off the Scarlet Thread once for all: "Behold! The Lamb of God who takes away the sin of the world!" (John 1:29). There it is. The Lamb of every prior station has a name now. The thirteenth station is not an altar; it is a Person. Behold Him. Twelve hundred years of altars are folded into one Man walking down to a river. Look. Look! The Lamb the whole Old Testament has been pointing to has just stepped out from behind the curtain. He is here.
And the next morning, John lifts his arm and says it again: "Behold the Lamb of God!" (John 1:36). And two of his disciples turn, follow Jesus, and become the first to be told what the rest of this Library is going to be about. The Old Testament has done its work. The thread is tied. The Lamb is named. From here on, every story in the New Testament will be the story of this Lamb — born, baptized, tempted, teaching, healing, hated, crucified, buried, raised, ascended, seated, returning. "For all the promises of God in Him are Yes, and in Him Amen" (2 Corinthians 1:20). The Lamb is the Yes.
We have come to the end of the Old Testament Survey. Thirteen units; thirty-nine books; about four thousand years of human history; and one Story. From the breath of God hovering over the deep waters of Genesis 1:2 to the breath of the Spirit descending on a baptized carpenter at the Jordan, it is one Story. From the seed of the woman in Genesis 3:15 to Mary's "Let it be to me according to your word" in a Nazareth bedroom (Luke 1:38), it is one Story. From Abraham looking up at the stars and being told that one of his descendants would bless every nation on earth, to a star moving across the sky and stopping over a stable in his great-great-great-grandson's hometown, it is one Story. From Moses lifting up the bronze serpent so that the dying might look and live, to John 3:14 and a centurion looking at a cross and saying, "Truly this Man was the Son of God" (Mark 15:39), it is one Story.
The Old Testament does not end with Malachi. It ends with the Magnificat. It ends with shepherds running breathlessly from the fields. It ends with old Anna in the temple, recognizing her Lord at last. It ends, in fact, only when we have read the four Gospels back to back with Genesis and Exodus and Isaiah and seen that the whole library tells the same story. "For all the promises of God in Him are Yes, and in Him Amen, to the glory of God through us" (2 Corinthians 1:20). Every promise of the Old Testament finds its yes in Jesus.
We close, then, where Malachi closed, looking east. Behind us are the law and the prophets, the kings and the priests, the captivity and the return, the silence and the synagogue, the road and the road-builder. In front of us is the Sun of Righteousness, rising at last with healing in His wings. The road is done. The Servant has departed in peace. And the King, my friend, is on the throne forever. Press on into the Gospels with the same Lord who walked Abraham home from Ur, who slept in Jacob's chariot of stones at Bethel, who stood with the three in the furnace, who whispered with Elijah on the mountain, and who sang with the morning stars when the foundations of the world were laid. He is your Lord, and He is the same yesterday, today, and forever. Amen.
Abra su Biblia y mire con atención la página que separa Malaquías de Mateo. Es la página más delgada de su Biblia. También es la página más larga de su Biblia. Entre la última línea de Malaquías y la primera de Mateo se extienden unos cuatrocientos años — más tiempo que el que va desde la fundación de las colonias americanas hasta hoy. Los profetas guardan silencio. No se escribe Escritura nueva. No hay oráculo fresco que rompa la mañana. Y, sin embargo, cuando el telón se levanta de nuevo al final de esos cuatro siglos, el mundo está irreconocible. El templo está reedificado. La sinagoga existe en cada aldea. Las Escrituras hebreas han sido traducidas al griego y enviadas a Alejandría. Los caminos romanos conectan España con Siria. Un rey judío ha muerto y un gobernador romano ocupa su palacio. Y en una pequeña aldea sacerdotal en los cerros de las afueras de Jerusalén, un anciano llamado Zacarías se prepara para entrar al lugar santo y quemar incienso.
Este es el período intertestamentario. Para la mayoría de los estudiantes de la Biblia, es el gran capítulo no leído. Terminamos Malaquías, tomamos un respiro, pasamos a Mateo, y perdemos cuatrocientos años en el espacio de una sola vuelta de página. Esta unidad es nuestro intento de honrar esos años. Porque lo que Dios estaba haciendo en el silencio es tan parte de la historia como lo que Dios estaba diciendo por medio de los profetas. Durante el período intertestamentario Dios no estaba callado porque no tuviera nada que decir; estaba callado porque se preparaba para decir Su Palabra más importante. "Dios, habiendo hablado muchas veces y de muchas maneras en otro tiempo a los padres por los profetas, en estos postreros días nos ha hablado por su Hijo" (Hebreos 1:1–2). Cuatrocientos años de preparación para un Sermón, una Cruz, una Tumba vacía.
Cuando Malaquías depuso la pluma, la comunidad judía era una pequeña provincia atribulada dentro del vasto Imperio Persa. Ciro los había dejado regresar en 538 a.C.; Zorobabel había reedificado el templo para el 516; Esdras había restaurado la ley en 458; Nehemías había terminado los muros en 445. Ahora Malaquías ha terminado sus sermones, los sacerdotes funcionan y la rutina diaria del sacrificio sigue su curso en el segundo templo. La mayoría de los judíos llevados a Babilonia nunca regresaron. Se establecieron en las ciudades del Oriente, donde comenzaron lo que llamamos la Diáspora — la dispersión. Surgieron comunidades judías en Babilonia, Persia, Egipto, el norte de África y, con el tiempo, en torno a todo el Mediterráneo.
Dos cosas enormes ocurrieron durante la fase persa. Primero, nació la sinagoga. Lejos del templo de Jerusalén, los exiliados necesitaban una manera de reunirse, de leer las Escrituras, de enseñar a los niños y de orar. La sinagoga (literalmente "un reunirse juntos") fue la respuesta. Para finales del período persa, cada aldea judía del mundo conocido tenía una. Para los días de Cristo, cada ciudad del Imperio Romano que tuviera una población judía tenía una sinagoga. Cuando el apóstol Pablo emprendió sus viajes misioneros quinientos años después, la sinagoga era siempre su primera parada, porque la sinagoga ya había llevado el Antiguo Testamento a los confines de la tierra. El Espíritu Santo estaba usando un sistema que Él había construido durante el silencio.
Segundo, el canon de la Biblia hebrea fue terminado y reconocido. El mismo Esdras que enseñó la Ley al pueblo presidió también la recopilación y ordenamiento de los libros que ahora llamamos el Antiguo Testamento. La tradición dice que dirigió un grupo llamado la Gran Sinagoga, que recogió y copió los manuscritos. Para finales del período persa, el pueblo judío tenía en sus manos los mismos treinta y nueve libros que tenemos nosotros. Sabían que con Malaquías la voz profética había cesado, y preservaron la Palabra hasta que volviera a hablar.
En 333 a.C. un joven general macedonio llamado Alejandro irrumpió en Asia y cambió el mundo en una década. Tenía veintitrés años cuando quebró el Imperio Persa en la batalla de Iso. Tenía treinta y tres cuando murió de fiebre en Babilonia, después de haber conquistado todo desde Grecia hasta la India. Daniel lo había visto venir tres siglos antes — el macho cabrío con el cuerno conspicuo entre los ojos que vino corriendo sobre la faz de toda la tierra, golpeó al carnero (Persia) y le quebró los dos cuernos (Daniel 8:5–8). Alejandro no solo conquistó el mundo; lo helenizó. Dejó ciudades griegas, soldados griegos, templos griegos, bibliotecas griegas y, sobre todo, el idioma griego en cada tierra que tocó. Para cuando murió, el mundo mediterráneo educado hablaba koiné — el griego común del mercado.
Dos de sus decisiones tuvieron consecuencias eternas para la Biblia. Primero, cuando fundó la ciudad de Alejandría en Egipto en 331 a.C., invitó a los judíos a establecerse allí como ciudadanos plenos. Vinieron por miles. En una generación, Alejandría tenía la mayor población judía del mundo fuera de Judea, y la mayoría de esos judíos ya no leían hebreo. Hacia 250 a.C., bajo Ptolomeo II, setenta o setenta y dos eruditos judíos (así corre la tradición) tradujeron las Escrituras hebreas al griego. El resultado fue la Septuaginta (latín para "setenta"), abreviada LXX. Era la primera vez en la historia que el Antiguo Testamento se había traducido a otra lengua, y era una traducción que Dios iba a usar poderosamente. Cuando los apóstoles predicaron a Cristo en el mundo romano, la Biblia que abrían era usualmente la LXX. Cuando Mateo citaba a Isaías, citaba la LXX. Cuando Pablo argumentaba desde el Antiguo Testamento en una sinagoga de habla griega, argumentaba desde la LXX. La Septuaginta sacó a los profetas hebreos de una sola nación y los entregó al mundo.
La historia de la traducción al griego, como toda entrega de la Escritura al pueblo, se pagó con sangre. Mil seiscientos años después, un inglés llamado William Tyndale fue estrangulado y quemado en la hoguera en 1536 por traducir el Nuevo Testamento al inglés. Sus últimas palabras registradas fueron una oración: "Señor, abre los ojos del rey de Inglaterra." Tres años más tarde el rey Enrique autorizó la Gran Biblia en cada parroquia inglesa. La Septuaginta y la Biblia inglesa son piedras del mismo largo camino — el camino de la determinación de Dios de poner Su palabra en las manos de cada esposa de campesino y cada aprendiz de tendero. Los cuatrocientos años de silencio no fueron ociosos. Dios estaba construyendo el camino.
La segunda consecuencia de Alejandro fue menos feliz. Tras su muerte en 323 a.C., su imperio se fragmentó entre sus generales. Judea quedó apretada entre dos de ellos — los Ptolomeos de Egipto al sur y los seléucidas de Siria al norte — y fue pasada de un lado a otro como una pelota disputada por ciento cincuenta años. La presión para abandonar la Ley y adoptar costumbres griegas creció constantemente. Algunos judíos acogieron la helenización; muchos resistieron. La crisis llegó en 167 a.C.
El rey seléucida Antíoco IV — que tomó el título Epífanes, que significa "dios manifiesto" — decidió erradicar por completo la religión judía. Prohibió el sábado. Prohibió la circuncisión, bajo pena de muerte. Quemó cada copia de la Ley que pudo encontrar. Y en diciembre de 167 a.C. marchó al templo de Jerusalén, levantó un altar a Zeus sobre el altar del holocausto y sacrificó un cerdo encima. Esta fue "la abominación desoladora" que Daniel había visto en visión más de tres siglos antes (Daniel 11:31; 8:13). El Lugar Santo fue profanado. Las lámparas se apagaron. El pan de la Presencia fue arrojado a la calle.
Un anciano sacerdote de aldea llamado Matatías, en el pueblo serrano de Modín, se negó a ofrecer el sacrificio cuando los oficiales del rey vinieron a imponer la nueva religión. Mató al oficial, mató al judío apóstata que se había adelantado para hacer la ofrenda y huyó a las colinas con sus cinco hijos. El tercer hijo se llamaba Judá, pero es mejor conocido por su apodo — Macabeo, "el Martillo." Durante tres años los Macabeos libraron una guerra de guerrillas contra un imperio. Para diciembre de 164 a.C. habían recuperado Jerusalén. Derribaron el altar profanado, levantaron uno nuevo y volvieron a encender las lámparas. La fiesta de Jánuca — la Fiesta de la Dedicación — celebra ese reencendido cada invierno hasta hoy. El Señor Jesús mismo caminó por el pórtico de Salomón durante Jánuca (Juan 10:22). No condenó la fiesta. Celebró la fidelidad de un pueblo que se había negado a inclinarse.
Por unos cien años la línea macabea gobernó un estado judío independiente. Fueron guerreros valientes y, con el tiempo, reyes mediocres. La dinastía terminó en guerra civil entre dos nietos en 63 a.C. Su disputa llegó a oídos de un general romano que pasaba por Siria con un ejército. Su nombre era Pompeyo. Tomó Jerusalén, y la larga sombra romana cayó sobre la tierra por primera vez. No se levantaría en vida de ninguna persona que estuviera allí ese día.
Los romanos no eran delicados. Cobraban impuestos sin piedad, guarnecían fuerte y crucificaban a cualquiera que sospecharan de rebelión. Pero también hicieron tres cosas que, casi a pesar de sí mismos, prepararon al mundo para el evangelio. Construyeron caminos. Para cuando el apóstol Pablo puso el pie en la Vía Egnatia en Filipos en el año 50 d.C., un ciudadano romano podía caminar por carretera pavimentada desde la costa atlántica de España hasta el río Éufrates, con paradas cada veinticinco kilómetros y patrullas militares custodiando la carga. Mantuvieron la paz. La Pax Romana, la gran Paz Romana inaugurada por Augusto en 27 a.C., duró doscientos años e hizo posible que un misionero judío desarmado viajara de Jerusalén a Roma con nada más que una capa, unos pocos rollos y el evangelio de Cristo. Y aplicaron una sola ley en cada provincia. Cuando Pablo apeló a César en Hechos 25, estaba usando un mecanismo legal que funcionaba igual en Cesarea que en Atenas que en Roma. El imperio que crucificó a Jesús en una cruz romana fue el mismo imperio cuyos caminos llevaron las nuevas de Su resurrección a los confines de la tierra.
En la propia Judea, los romanos instalaron a un hombre fuerte medio judío, medio idumeo, llamado Herodes el Grande. Era un rey paranoico, celoso y ambicioso, que asesinó a su esposa, a tres de sus hijos y (según Mateo) a todos los niños varones de Belén menores de dos años. Fue también el constructor más prolífico que la Tierra Santa había visto. Duplicó el tamaño de la explanada del templo; las magníficas piedras que los turistas todavía tocan en el Muro Occidental fueron colocadas por los albañiles de Herodes. El templo por el que caminó Jesús fue el templo de Herodes. Murió en 4 a.C., apenas meses después de que una estrella se hubiera movido por el cielo nocturno y se hubiera detenido sobre un establo detrás de un mesón de Belén.
Mientras los imperios pasaban por encima de sus cabezas, el pueblo judío mismo se iba fragmentando silenciosamente en cuatro partidos muy distintos. Cada uno era una respuesta a la misma pregunta: ¿Cómo servimos a Dios bajo dominio gentil?
Los fariseos respondieron: "Guardando la Ley con más rigor que nunca." Eran los teólogos laicos, los maestros de la sinagoga, los herederos espirituales de Esdras. Creían en los ángeles, en los espíritus, en la resurrección de los muertos y en la autoridad absoluta de la Escritura. Son también el grupo que construyó lo que llamaban "un cerco alrededor de la Torá" — cientos de reglas adicionales, diseñadas para impedir que una persona se acercara siquiera al quebrantamiento de un mandamiento real. Con los siglos, el cerco se hizo más alto que el edificio. Las controversias más amargas de Jesús fueron con este grupo, no porque su teología estuviera equivocada (usualmente acertaba), sino porque sus corazones eran soberbios. Algunos, como Nicodemo y José de Arimatea, se hicieron Sus discípulos. Saulo de Tarso, el hombre que llegó a ser el apóstol Pablo, era fariseo.
Los saduceos respondieron a la misma pregunta de manera muy distinta: "Cooperando con los romanos y manteniendo el templo en marcha." Eran la aristocracia adinerada, las familias sacerdotales, los hombres que controlaban las rentas del templo y el oficio del sumo sacerdocio. Aceptaban como autoritativos solo los cinco libros de Moisés; rechazaban la resurrección, los ángeles y lo sobrenatural en general. Eran el establecimiento religioso que arrestó a Jesús en Getsemaní. Su partido murió con el templo en el año 70, y no se vuelve a oír de ninguno de ellos.
Los esenios respondieron: "Retirándonos de una nación corrupta por completo." Se replegaron a comunidades monásticas en el desierto; la más famosa era Qumrán, en la orilla occidental del Mar Muerto. Allí copiaban rollos, mantenían baños rituales, comían comidas comunales y esperaban al Mesías. Su biblioteca, escondida en cuevas en el momento del sitio romano del año 68 y redescubierta por un pastor beduino en 1947, nos ha dado los manuscritos más antiguos del Antiguo Testamento hebreo en existencia. Si Juan el Bautista tuvo algún contacto con ellos se debate; los paralelos son notables.
Los zelotes respondieron: "Tomando una espada y empujando a los romanos al mar." Eran los nacionalistas revolucionarios, la resistencia clandestina. Uno de los doce discípulos de Jesús, Simón, es llamado "Simón el zelote" (Lucas 6:15). El movimiento zelote alcanzó su punto culminante en la gran revuelta del 66–70 d.C., que terminó en la destrucción de Jerusalén y el incendio del templo — el evento más catastrófico de la historia judía entre el exilio y el Holocausto.
Cuatro partidos. Cuatro respuestas. Ninguna era la respuesta correcta. Los fariseos ofrecían legalismo, los saduceos componenda, los esenios retirada, los zelotes violencia — y el país necesitaba algo que ninguno tenía. El país necesitaba un Salvador.
Aléjese ahora de todo y mire el cuadro. Para el año 5 a.C. el mundo había sido llevado, por providencia silenciosa e invisible, a un momento que nunca había existido antes y nunca se repetiría. "Mas venido el cumplimiento del tiempo, Dios envió su Hijo, hecho de mujer, hecho súbdito a la ley, para que redimiese a los que estaban debajo de la ley" (Gálatas 4:4–5). ¿Qué es el cumplimiento del que habla Pablo? Mire lo que estaba en su lugar para el 5 a.C. y no podía haber estado antes.
Había un idioma común. El griego koiné se entendía desde España hasta Siria. Por primera vez en la historia humana, un misionero podía predicar en un solo idioma a un gobernador romano, a un rabino judío y a un filósofo griego en la misma sala — y los tres le entendían. Había un sistema vial común. Las carreteras romanas significaban que el mensaje podía moverse a la velocidad de un caballo veloz desde Jerusalén hasta el corazón de cada imperio sobre la tierra. Había una paz común. La Pax Romana significaba que un apóstol desarmado podía llevar un rollo a través de tres mil kilómetros de país extranjero y no ser asesinado por la molestia. Había una Biblia común. La Septuaginta había puesto a los profetas, los Salmos y la Ley de Moisés en las manos de toda persona alfabeta del imperio, lista para ser citada. Había un anhelo común. Desde sinagogas judías que leían las setenta semanas de Daniel cada sábado, hasta filósofos griegos cansados de ídolos muertos, hasta amas de casa romanas que lloraban la muerte de otro infante, el corazón humano se extendía hacia un Salvador. Y había una necesidad común. Los estoicos no habían resuelto el pecado. Las religiones de misterio no habían resuelto la muerte. El legalismo de los fariseos no había santificado a nadie. El mundo estaba listo.
Dios había estado construyendo el camino por cuatrocientos años. Cada lista de vocabulario griego, cada miliario romano, cada rollo de sinagoga, cada niño judío que memorizaba a Isaías en Alejandría, cada fariseo que entregaba a su hijo una copia de la Ley en su decimotercer cumpleaños — todo era mampostería en la misma carretera. "He aquí, yo envío mi mensajero, el cual preparará el camino delante de mí" (Malaquías 3:1) se había estado cumpliendo todo ese tiempo. Los cuatrocientos años de silencio fueron los cuatrocientos años de construcción del camino.
Y entonces, una mañana corriente, en o alrededor del 5 a.C., en el segundo turno de la rotación sacerdotal llamada Abías, un anciano sacerdote de aldea llamado Zacarías sacó la suerte para entrar al Lugar Santo del templo y quemar el incienso de la mañana. Probablemente había esperado toda la vida la oportunidad; la suerte caía solo una vez en la carrera de un sacerdote, si es que caía alguna vez. Atravesó la cortina. El humo del incienso subió. Y a la derecha del altar del incienso estaba un ángel. El silencio de cuatrocientos años se rompió esa mañana, en una sola frase: "Zacarías, no temas; porque tu oración ha sido oída, y tu mujer Elisabet te parirá un hijo, y llamarás su nombre Juan" (Lucas 1:13). Era el mensajero de Malaquías 3:1 — y el hijo de Zacarías sería el mensajero antes del Mensajero. El Sol de Justicia estaba saliendo.
Y el Remanente esperaba. El anciano Simeón, a quien el Espíritu Santo había prometido que no vería la muerte hasta que hubiera visto al Cristo del Señor, estaba en los atrios del templo y reconoció al niño de cuarenta días de una pareja pobre de aldea: "Ahora despides, Señor, a tu siervo en paz, conforme a tu palabra; porque han visto mis ojos tu salvación, la cual has aparejado en presencia de todos los pueblos; luz para ser revelada a los gentiles, y la gloria de tu pueblo Israel" (Lucas 2:29–32). La anciana Ana, de ochenta y cuatro años, viuda que no había salido de los atrios del templo en décadas, llegó en ese mismo momento y daba gracias a Dios. Eran el Remanente. Habían sobrevivido al silencio.
En la ciudad de Edimburgo, en un banco tranquilo de una pequeña parada de autobús, un perro italiano solía esperar cada tarde de día laborable durante catorce años. Su amo, un trabajador inmigrante, había muerto en un accidente laboral durante la Segunda Guerra Mundial, pero el perro no había entendido. Lo habían entrenado para caminar a la parada del autobús cada tarde a recibir a su amo de regreso del trabajo, y eso es lo que siguió haciendo el resto de su vida. Los vecinos lo alimentaban. Cuando al fin murió de viejo, levantaron sobre su tumba un pequeño monumento con una sola palabra: Fiel. Ana del templo es una de esas placas en la galería de retratos del Rey. También Simeón. También los miles de creyentes judíos sin nombre — y unos cuantos gentiles temerosos de Dios — que mantuvieron encendidas las lámparas de su oración y se negaron a dejarlas apagar a través de cuatro siglos de oscuridad, que enseñaron a sus hijos Isaías 53 cuando ningún profeta había hablado en la vida del abuelo de su abuelo, que se presentaban en Jerusalén en la Pascua año tras año porque el Señor había dicho vengan y ellos iban a seguir viniendo hasta que el Señor les dijera que pararan. Eran el Remanente. El Señor a quien esperaron entró por fin.
Ahora retroceda y mire el tapiz entero. Este curso comenzó en el Edén, donde Dios mató un animal para vestir a Adán y Eva y un Hilo Escarlata de redención fue atado a las primerísimas hojas de higuera. El hilo corrió por el cordero de Abel, por el altar de Noé después del diluvio, por el carnero trabado por los cuernos en Moriah, por la sangre untada en cada dintel hebreo la noche de la Pascua, por los dos machos cabríos del Día de la Expiación, por la serpiente de bronce levantada en el desierto, por el cordón de grana colgado en la ventana de Rahab, por los ríos de sangre que corrieron bajo los altares del templo de Salomón durante casi cuatrocientos años, por el Siervo Sufriente de Isaías que fue herido por nuestras rebeliones, y por el Traspasado de Zacarías y el manantial abierto para el pecado y la inmundicia. Doce estaciones. Cada animal un pagaré. Cada altar una postal del futuro. Cada profeta añadiendo otro verso a la misma canción. Y ahora el hilo llega a su decimotercera y última estación en la orilla de un río llamado Jordán.
Un hombre de aspecto agreste, vestido de pelo de camello, hijo del viejo Zacarías y Elisabet, está parado hasta las rodillas en agua turbia. Las multitudes vienen desde hace meses — soldados, recaudadores de impuestos, prostitutas, escribas — confesando sus pecados y siendo bautizados. Entonces Juan alza la mirada. Un hombre viene caminando hacia él por la orilla del río. Juan lo ha conocido desde niños; son primos. Pero esta mañana Juan lo ve como ningún ojo humano lo ha visto jamás. Juan levanta el brazo, apunta con un dedo a través del agua, y pronuncia la frase que ata el Hilo Escarlata para siempre: "¡He aquí el Cordero de Dios, que quita el pecado del mundo!" (Juan 1:29). Ahí está. El Cordero de cada estación anterior tiene un nombre ahora. La decimotercera estación no es un altar; es una Persona. Miradle. Mil doscientos años de altares se pliegan en un Hombre bajando hasta un río. Miren. ¡Miren! El Cordero al cual todo el Antiguo Testamento ha estado apuntando acaba de salir de detrás del telón. Aquí está.
Y a la mañana siguiente Juan levanta el brazo y lo dice otra vez: "¡He aquí el Cordero de Dios!" (Juan 1:36). Y dos de sus discípulos se vuelven, siguen a Jesús, y son los primeros en oír de qué tratará el resto de esta Biblioteca. El Antiguo Testamento ha hecho su obra. El hilo está atado. El Cordero tiene nombre. De aquí en adelante, cada historia del Nuevo Testamento será la historia de este Cordero — nacido, bautizado, tentado, enseñando, sanando, odiado, crucificado, sepultado, resucitado, ascendido, sentado, volviendo. "Porque todas las promesas de Dios son en él Sí, y en él Amén" (2 Corintios 1:20). El Cordero es el Sí.
Hemos llegado al final del Estudio del Antiguo Testamento. Trece unidades; treinta y nueve libros; cerca de cuatro mil años de historia humana; y una sola Historia. Desde el aliento de Dios moviéndose sobre las aguas profundas de Génesis 1:2 hasta el aliento del Espíritu descendiendo sobre un carpintero bautizado en el Jordán, es una sola Historia. Desde la simiente de la mujer en Génesis 3:15 hasta el "Hágase a mí conforme a tu palabra" de María en una habitación de Nazaret (Lucas 1:38), es una sola Historia. Desde Abraham mirando las estrellas y oyendo que uno de sus descendientes bendeciría a toda nación de la tierra, hasta una estrella moviéndose por el cielo y deteniéndose sobre un establo en el pueblo natal de su tataranieto, es una sola Historia. Desde Moisés levantando la serpiente de bronce para que los moribundos miraran y vivieran, hasta Juan 3:14 y un centurión mirando una cruz y diciendo "Verdaderamente este hombre era el Hijo de Dios" (Marcos 15:39), es una sola Historia.
El Antiguo Testamento no termina con Malaquías. Termina con el Magníficat. Termina con pastores que vienen corriendo sin aliento desde los campos. Termina con la anciana Ana en el templo, reconociendo al fin a su Señor. Termina, de hecho, solo cuando hemos leído los cuatro Evangelios uno tras otro junto con Génesis y Éxodo e Isaías y hemos visto que la biblioteca entera cuenta la misma historia. "Porque todas las promesas de Dios son en él Sí, y en él Amén, por nosotros para la gloria de Dios" (2 Corintios 1:20). Cada promesa del Antiguo Testamento halla su sí en Jesús.
Cerramos, pues, donde Malaquías cerró, mirando al oriente. Detrás de nosotros están la ley y los profetas, los reyes y los sacerdotes, el cautiverio y el regreso, el silencio y la sinagoga, el camino y el constructor del camino. Delante está el Sol de Justicia, naciendo al fin con salud en Sus alas. El camino está terminado. El siervo ha partido en paz. Y el Rey, amigo mío, está en el trono para siempre. Avance hacia los Evangelios con el mismo Señor que caminó con Abraham desde Ur, que durmió sobre la almohada de piedras de Jacob en Betel, que estuvo con los tres en el horno, que susurró con Elías en el monte y que cantó con las estrellas del alba cuando se pusieron los cimientos del mundo. Él es su Señor, y Él es el mismo ayer, hoy y por los siglos. Amén.
This is the final unit. Once you pass Unit 13 — and once all 13 units are passed — you will be redirected to your certificate.Esta es la unidad final. Una vez que apruebe la Unidad 13 — y cuando estén aprobadas las 13 unidades — será redirigido a su certificado.