Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
The English title comes from the two censuses. The Hebrew title is Bemidbar — "in the wilderness." That is the truer name. Numbers is the book about what happens to a believer who has been delivered out of bondage but is not yet willing to trust God with the next mile.
Numbers opens with a count: 603,550 fighting men aged twenty and up, organized tribe by tribe around the tabernacle. Forty years later, Numbers ends with a second count: 601,730 fighting men, organized tribe by tribe around the tabernacle. Roughly the same number — but the names are different. The men of the first roll call lay buried in the sand. The men of the second would walk into the Promised Land. That is Numbers in a thumbnail. And it asks every reader the question only he can answer: which generation am I?
In both counts, the tabernacle stands in the center of the camp — a holy God in the middle of His people. That image is a foretaste. Centuries later John would write, "The Word became flesh and tabernacled among us" (John 1:14), and in his Revelation he would see it full-grown: the dwelling place of God is with man (Revelation 21:3). The tabernacle in the center of the camp is Christ in the middle of every camp He gathers.
The journey from Sinai to Canaan should have taken eleven days (Deuteronomy 1:2). It took forty years. Calculate the math of two million people sentenced to die in those four decades and you reach a sobering figure — roughly eighty-two funerals per day, twenty-four hours a day, for forty years. The wilderness was one huge graveyard. Israel had two main occupations: complaining and burying. They did not run out of either.
Open the middle of Numbers and the same pattern keeps surfacing — a people grumbling. Three layers of complaint, each one with a parallel in your own life.
First, complaint against circumstances. They complained about the manna, the water, the meat, the dust. Manna fell from heaven six mornings a week and tasted like wafers made with honey, and they got tired of it. Read that sentence again — it is one of the more haunting lines in the Old Testament. They got tired of bread from heaven. When you find yourself complaining about the people, the work, the church, the spouse God has given you, you do not have a circumstance problem. You have a wilderness problem.
Second, complaint against blessing. This was the fatal one. They reached the edge of Canaan, sent in twelve spies, and ten came back saying the giants were too big. The grapes were wonderful — a single cluster two men had to carry on a pole — but the giants were too big. Israel sat down at the threshold and wept. They preferred to march back into the desert with bellies full of fear than to walk forward into the land their God had given them. God's response was severe and exact: forty days of spying, forty years of wandering — a year for a day. Every man over twenty would die in the desert except the two who had said yes: Caleb and Joshua. The giants you saw last year are still in the same spot. What you cannot finally bear is not the giants. It is the manna.
Third, complaint against authority. Korah and a crowd of two hundred and fifty leaders confronted Moses: "all the congregation are holy, every one of them" (Numbers 16:3). In other words, who put you in charge? Moses fell on his face. God answered the question Himself. The ground opened up beneath Korah's tents and swallowed them alive. Then, to seal the point, God told the head of each tribe to lay a rod before the LORD overnight. In the morning, twelve rods lay where they had been placed; one — Aaron's — had budded, blossomed, and ripened almonds on its branches. Twelve dry sticks; one alive. Authority in the camp of God does not finally rest on volume, on numbers, on credentials. It rests on resurrection life. The murmuring you do behind your pastor's back, behind your husband's back, behind your supervisor's back — God is listening, and He is not impressed by your reasons. Korah had reasons too.
Pause for a moment on the manna itself. The Bible says it tasted like wafers made with oil and honey (Exodus 16:31; Numbers 11:8). Oil is the standing biblical symbol of the Spirit. Honey is the symbol of God's sweetness. Both pointed forward. Centuries later Christ would stand on a hillside and say, "I am the bread of life; whoever comes to me shall not hunger" (John 6:35). The manna of Numbers kept a wilderness generation alive. The Bread of John 6 is given to keep you alive forever.
But hear this. The manna was sustaining; it was never satisfying. Many believers are camping for life on a wafer when God has set out a feast. If your Christian life feels like manna in the third decade — sustaining but never abundant — the question is not whether God is feeding you. He is. The question is what you are still doing in the wilderness.
And here is the warning Numbers ends with for those who linger. When the new generation finally reached the east bank of the Jordan, the tribes of Reuben and Gad, with half of Manasseh, asked Moses if they might settle on the wrong side of the river. The land east of the Jordan was good grazing country, they had cattle, and they had grown comfortable on this side (Numbers 32). Moses gave them what they asked for. They got their land. They never got Canaan. They survived. They never thrived. Every generation of the church has its borderline believers — saved out of Egypt, but unwilling to cross the last river. The wages of half-trust is half a life.
Late in Numbers, when the people complained yet again, the LORD sent fiery serpents into the camp. Israelites began to die. They came to Moses begging him to intercede. God's answer is one of the strangest scenes in the Old Testament. He told Moses to make a bronze serpent, set it on a pole, and lift it up. Anyone bitten who looked at the bronze serpent would live (Numbers 21:8–9).
Notice what the cure did not require. It did not require a sacrifice. It did not require a confession ceremony. It did not require getting cleaner before the looking. It required one thing: a look. The man dying of snake venom in his veins lifted his eyes — and he lived.
This is the next great station on the Scarlet Thread. From Eden's garments of skin, to Abel's slaughtered firstborn, to Noah's altar, to Moriah's ram, to the doorposts of Egypt, to the Day of Atonement — and now to a bronze serpent on a pole in a snake-bitten camp. Each scene has been pointing the same direction. Jesus Himself made it plain: "As Moses lifted up the serpent in the wilderness, so must the Son of Man be lifted up, that whoever believes in Him may have eternal life" (John 3:14–15). The cross is the bronze serpent of Numbers 21. The look of faith is the cure for the venom in your veins. Some of you are bitten and you know it. Quit working. Look at the cross. The healing comes through your eyes, not through your hands.
The book closes on the same note it began — a generation in the wilderness, watching the new generation gather at the river. Paul will sum up the whole Numbers experience in a single anguished sentence: "O wretched man that I am! Who shall deliver me from this body of death? I thank God — through Jesus Christ our Lord!" (Romans 7:24–25). That is why we move from Numbers into Deuteronomy. The first law showed us our deadness. We need the second.
Deuteronomy is a love letter. A man one hundred and twenty years old, who knows the LORD will not let him cross the Jordan, gathers the children of the people he has led for forty years and preaches three sermons of love to them before he climbs the mountain to die. The question Moses is asking — and the question this book asks every reader since — is: how shall the people I love go on living after I am gone?
I once read of a pastor who visited a faithful old member of his church on his deathbed. The man had spent his life serving the Lord quietly — never missed a service, sent his tithe along when illness kept him home. As they sat beside the bed, the dying man lifted his hand and said, "I'm so glad. I'm so glad. I'm so glad." His wife asked, "Dear, what are you so glad about?" And he said, "I'm so glad God is here." Those were among his last words. Deuteronomy is, among other things, the question of how to live now so that the last sentence will be the right one.
The first great word of Moses' farewell is the line every devout Jew has prayed since: "Hear, O Israel: The LORD our God, the LORD is one. You shall love the LORD your God with all your heart and with all your soul and with all your might" (Deuteronomy 6:4–5). Jesus called this the greatest commandment (Mark 12:29–30). If God is one, He has all of you. If you have ten gods, He has none of you.
But the Shema does not stay in the synagogue. "You shall teach them diligently to your children, and shall talk of them when you sit in your house, and when you walk by the way, and when you lie down, and when you rise" (Deuteronomy 6:7). The most important discipleship in Israel happened around the dinner table. It still does. The most spiritual children in your church are not the ones whose parents drop them off at the right programs. They are the ones whose parents talk about the Lord when they sit, when they walk, when they lie down, and when they rise.
The second sermon is the law restated, and at its climax (chapter 28) is the long catalogue of blessings for obedience and curses for disobedience. Read in retrospect, Deuteronomy 28 reads like the entire history of Israel written in advance. The northern kingdom fell to Assyria in 722 B.C. The southern kingdom fell to Babylon in 586. Every detail Moses warned of came to pass.
A textile mill once wove fine linen on looms strung with thirty thousand threads each. The foreman told a visitor: "If a single thread out of the thirty thousand breaks, every loom in the factory stops instantly until the thread is fixed." To prove it, he stepped up and broke a thread. Every loom went silent. That is what one sin does in the life of a believer who is trying to weave. The Holy Spirit is not crushed by your one compromise — but He is grieved, and the work stops, and nothing else gets woven until the thread is repaired. The small thing you have been rationalizing for six months has more leverage in your life than you think it does.
The last sermon climbs to its peak in chapter thirty. "I have set before you life and death, blessing and curse. Therefore choose life, that you and your offspring may live" (Deuteronomy 30:19). Hear that as Moses meant it. He is not preaching at unbelievers. He is preaching at the redeemed — people the LORD already brought out of Egypt by His blood, fed in the wilderness by His hand, and led to the threshold by His cloud. To them, on the last day of his ministry, Moses says: choose life.
Choose life is not a conversion-day verb. It is a Tuesday-morning verb. Every day the redeemed wake up to a choice between life and death. And the One whom Deuteronomy ultimately points to — the Greater Moses — would one day stand before His people and say, "I am the way, and the truth, and the life" (John 14:6). To choose life, finally, is to choose Him.
The book closes on the saddest mountain in the Bible. "And the LORD said to him, 'This is the land of which I swore to Abraham, to Isaac, and to Jacob… I have let you see it with your eyes, but you shall not go over there'" (Deuteronomy 34:4). Moses sees the land. He does not enter it. The reason was a single act of impatience forty years earlier at the waters of Meribah, when he struck the rock he had been told to speak to. One sin. Forty years past. He had served faithfully ever since, and the LORD did not retract the discipline.
That is a hard lesson, especially for older believers. Faithfulness does not always mean walking in to the destination. Sometimes faithfulness means carrying the people right up to the door, and somebody else takes them through. Joshua took them in. Moses watched from the mountain — and there is no record in Scripture that he complained. He had learned, finally, what he could not learn at Meribah: to trust the God who would not change His standard for him, and would not love him less for it. And the LORD buried him there in the valley, and no man knows the place of his burial to this day (Deuteronomy 34:6). He died well. And yet Nebo is not the last word. Moses watched from the mountain because he could not enter. Christ entered the country Moses could only see, and He brings every one of His people in by His own blood.
Christ is the Tabernacle in the middle of the camp, dwelling among His people (Numbers 2; John 1:14). He is the Manna from heaven, the bread of life on which a wilderness Church survives (Numbers 11; John 6:35). He is the Rock in the wilderness, struck once for the water of life (Numbers 20; 1 Corinthians 10:4). He is the Bronze Serpent lifted up so that the dying might look and live (Numbers 21; John 3:14). He is the Prophet greater than Moses whom Moses himself promised: "The LORD your God will raise up for you a prophet like me from your brothers; it is to him you shall listen" (Deuteronomy 18:15; cf. Acts 3:22). Moses preached Deuteronomy from the threshold of a land he could not enter. Christ leads us into a country Moses could only point to.
Two convictions to take from Numbers and Deuteronomy. First, God's discipline is not God's abandonment. The cloud never left Israel for a single day of those forty years. The manna fell every morning, including the mornings after the murmuring. The pillar of fire stood watch every night, including the nights of Korah's rebellion. He was disciplining a people He refused to abandon. He still does. If you are in your own wilderness right now, look up. The cloud is still there.
Second, faith is the difference between the generation that dies and the generation that crosses. Same God. Same promises. Same manna falling on the same camp. Two generations on the same border. The one that died refused to believe the report. The one that crossed believed it. You and I stand on a border much like Kadesh-barnea, with a promise much like Canaan, and a God exactly the same. Choose life.
El título inglés viene de los dos censos. El título hebreo es Bemidbar — "en el desierto." Ese es el nombre más fiel. Números es el libro acerca de lo que le sucede a un creyente que ha sido librado de la esclavitud pero todavía no está dispuesto a confiar en Dios para la próxima milla.
Números abre con un censo: 603,550 hombres de guerra de veinte años en adelante, organizados tribu por tribu alrededor del tabernáculo. Cuarenta años después, Números termina con un segundo censo: 601,730 hombres de guerra, organizados tribu por tribu alrededor del tabernáculo. Aproximadamente el mismo número — pero los nombres son distintos. Los hombres del primer pase de lista yacían enterrados en la arena. Los hombres del segundo entrarían caminando en la Tierra Prometida. Y le hace a cada lector la pregunta que solo él puede responder: ¿cuál de las dos generaciones soy yo?
En ambos censos, el tabernáculo está en el centro del campamento — un Dios santo en el medio de Su pueblo. Esa imagen es un anticipo. Siglos después Juan escribirá: "El Verbo se hizo carne, y habitó entre nosotros" (Juan 1:14), y en su Apocalipsis lo verá hecho realidad: el tabernáculo de Dios con los hombres (Apocalipsis 21:3). El tabernáculo en el centro del campamento es Cristo en el medio de cada campamento que Él reúne.
El viaje desde Sinaí hasta Canaán debió haber tomado once días (Deuteronomio 1:2). Tomó cuarenta años. Calcule la matemática de dos millones de personas sentenciadas a morir en esas cuatro décadas y llegará a una cifra sobria — aproximadamente ochenta y dos funerales por día, veinticuatro horas al día, durante cuarenta años. El desierto era un enorme cementerio. Israel tenía dos ocupaciones principales: quejarse y enterrar. No se les acabó ninguna.
Abra el medio de Números y el mismo patrón sigue apareciendo — un pueblo quejándose. Tres capas de queja, cada una con un paralelo en su propia vida.
Primero, queja contra las circunstancias. Se quejaban del maná, del agua, de la carne, del polvo. El maná caía del cielo seis mañanas a la semana y sabía como obleas hechas con miel, y se cansaron de él. Lea esa frase otra vez — es una de las líneas más inquietantes del Antiguo Testamento. Se cansaron del pan del cielo. Cuando usted se encuentra quejándose de la gente, del trabajo, de la iglesia, del cónyuge que Dios le ha dado, no tiene un problema de circunstancias. Tiene un problema de desierto.
Segundo, queja contra la bendición. Esta fue la fatal. Llegaron al borde de Canaán, enviaron a doce espías, y diez regresaron diciendo que los gigantes eran demasiado grandes. Las uvas eran maravillosas — un solo racimo que dos hombres tenían que cargar en un palo — pero los gigantes eran demasiado grandes. Israel se sentó en el umbral y lloró. Prefirieron marchar de regreso al desierto con el vientre lleno de miedo antes que caminar hacia adelante a la tierra que su Dios les había dado. La respuesta de Dios fue severa y exacta: cuarenta días de espiar, cuarenta años vagando — un año por día. Todo hombre mayor de veinte moriría en el desierto excepto los dos que habían dicho sí: Caleb y Josué. Los gigantes que vio el año pasado siguen en el mismo lugar. Lo que finalmente no puede soportar no son los gigantes. Es el maná.
Tercero, queja contra la autoridad. Coré y una multitud de doscientos cincuenta líderes confrontaron a Moisés: "toda la congregación, todos ellos son santos" (Números 16:3). En otras palabras, ¿quién te puso a cargo? Moisés cayó sobre su rostro. Dios respondió la pregunta Él mismo. La tierra se abrió debajo de las tiendas de Coré y los tragó vivos. Luego, para sellar el punto, Dios le dijo al jefe de cada tribu que pusiera una vara delante del SEÑOR durante la noche. En la mañana, doce varas seguían donde habían sido colocadas; una — la de Aarón — había brotado, florecido y producido almendras maduras en sus ramas. Doce palos secos; uno vivo. La autoridad en el campamento de Dios no descansa finalmente en el volumen, en los números, en las credenciales. Descansa en la vida de resurrección. La murmuración que usted hace a espaldas de su pastor, a espaldas de su esposo, a espaldas de su supervisor — Dios está escuchando, y no está impresionado por sus razones. Coré también tenía razones.
Detengámonos un momento en el maná mismo. La Biblia dice que sabía como obleas hechas con aceite y miel (Éxodo 16:31; Números 11:8). El aceite es el símbolo bíblico estándar del Espíritu. La miel es el símbolo de la dulzura de Dios. Ambos apuntaban hacia adelante. Siglos después Cristo se pararía en una ladera y diría: "Yo soy el pan de vida; el que a mí viene, nunca tendrá hambre" (Juan 6:35). El maná de Números mantuvo viva a una generación del desierto. El Pan de Juan 6 se da para mantenerlo vivo para siempre.
Pero escuche esto. El maná sostenía; nunca satisfacía. Muchos creyentes están acampando de por vida sobre una oblea cuando Dios ha puesto un banquete. Si su vida cristiana se siente como maná en la tercera década — sustentadora pero nunca abundante — la pregunta no es si Dios le está alimentando. Lo está. La pregunta es qué sigue usted haciendo en el desierto.
Y aquí está la advertencia con la que Números termina para los que se rezagan. Cuando la nueva generación finalmente llegó a la ribera oriental del Jordán, las tribus de Rubén y Gad, con media tribu de Manasés, le pidieron a Moisés si podían establecerse al lado equivocado del río. La tierra al este del Jordán era buena tierra de pastoreo, tenían ganado, y se habían vuelto cómodos en ese lado (Números 32). Moisés les dio lo que pidieron. Obtuvieron su tierra. Nunca obtuvieron Canaán. Sobrevivieron. Nunca prosperaron. Cada generación de la iglesia tiene sus creyentes fronterizos — salvados de Egipto, pero no dispuestos a cruzar el último río. El salario de la media-confianza es media vida.
Avanzado el libro de Números, cuando el pueblo se quejó una vez más, el SEÑOR envió serpientes ardientes al campamento. Los israelitas empezaron a morir. Vinieron a Moisés rogándole que intercediera. La respuesta de Dios es una de las escenas más extrañas del Antiguo Testamento. Le dijo a Moisés que hiciera una serpiente de bronce, la pusiera sobre un poste y la levantara. Cualquiera mordido que mirara a la serpiente de bronce viviría (Números 21:8–9).
Note lo que la cura no requería. No requería un sacrificio. No requería una ceremonia de confesión. No requería limpiarse antes de mirar. Requería una sola cosa: una mirada. El hombre que se moría con veneno de serpiente en las venas levantaba los ojos — y vivía.
Esta es la próxima gran estación del Hilo Escarlata. Desde las túnicas de pieles del Edén, al primogénito sacrificado de Abel, al altar de Noé, al carnero de Moriah, a los dinteles de Egipto, al Día de la Expiación — y ahora a una serpiente de bronce sobre un poste en un campamento mordido por serpientes. Cada escena ha apuntado en la misma dirección. Jesús mismo lo dejó claro: "Como Moisés levantó la serpiente en el desierto, así es necesario que el Hijo del Hombre sea levantado, para que todo aquel que en él cree, no se pierda, mas tenga vida eterna" (Juan 3:14–15). La cruz es la serpiente de bronce de Números 21. La mirada de fe es la cura para el veneno en sus venas. Algunos de ustedes están mordidos y lo saben. Deje de trabajar. Mire la cruz. La sanidad viene por sus ojos, no por sus manos.
El libro cierra en la misma nota en la que empezó — una generación en el desierto, mirando a la nueva generación reunirse en el río. Pablo resumirá toda la experiencia de Números en una sola frase angustiada: "¡Miserable de mí! ¿quién me librará de este cuerpo de muerte? Gracias doy a Dios, por Jesucristo Señor nuestro" (Romanos 7:24–25). Por eso pasamos de Números a Deuteronomio. La primera ley nos mostró nuestra muerte. Necesitamos la segunda.
Deuteronomio es una carta de amor. Un hombre de ciento veinte años, que sabe que el SEÑOR no le permitirá cruzar el Jordán, reúne a los hijos del pueblo que ha guiado por cuarenta años y les predica tres sermones de amor antes de subir la montaña para morir. La pregunta que Moisés hace — y la pregunta que este libro le hace a cada lector desde entonces — es: ¿cómo vivirá el pueblo que amo después de que yo me haya ido?
Una vez leí de un pastor que visitó a un fiel miembro anciano de su iglesia en su lecho de muerte. El hombre había pasado su vida sirviendo al Señor en silencio — nunca se perdía un servicio, enviaba su diezmo cuando la enfermedad lo mantenía en casa. Mientras estaban sentados junto a la cama, el moribundo levantó la mano y dijo: "Estoy tan contento. Estoy tan contento. Estoy tan contento." Su esposa preguntó: "Querido, ¿de qué estás tan contento?" Y él dijo: "Estoy tan contento de que Dios está aquí." Esas estuvieron entre sus últimas palabras. Deuteronomio es, entre otras cosas, la pregunta de cómo vivir ahora para que la última frase sea la correcta.
La primera gran palabra de la despedida de Moisés es la línea que todo judío devoto ha orado desde entonces: "Oye, Israel: Jehová nuestro Dios, Jehová uno es. Y amarás a Jehová tu Dios de todo tu corazón, y de toda tu alma, y con todas tus fuerzas" (Deuteronomio 6:4–5). Jesús llamó a esto el mandamiento más grande (Marcos 12:29–30). Si Dios es uno, lo tiene todo de usted. Si usted tiene diez dioses, Él no tiene nada de usted.
Pero el Shemá no se queda en la sinagoga. "Y las repetirás a tus hijos, y hablarás de ellas estando en tu casa, y andando por el camino, y al acostarte, y cuando te levantes" (Deuteronomio 6:7). El discipulado más importante en Israel sucedía alrededor de la mesa de la cena. Todavía es así. Los niños más espirituales en su iglesia no son aquellos cuyos padres los dejan en los programas correctos. Son aquellos cuyos padres hablan del Señor cuando se sientan, cuando andan, cuando se acuestan y cuando se levantan.
El segundo sermón es la ley reformulada, y en su clímax (capítulo 28) está el largo catálogo de bendiciones para la obediencia y maldiciones para la desobediencia. Leído retrospectivamente, Deuteronomio 28 se lee como toda la historia de Israel escrita por adelantado. El reino del norte cayó ante Asiria en 722 a.C. El reino del sur cayó ante Babilonia en 586. Cada detalle del que Moisés advirtió se cumplió.
Un molino textil tejía una vez finos linos en telares enhebrados con treinta mil hilos cada uno. El capataz le dijo a un visitante: "Si un solo hilo de los treinta mil se rompe, cada telar de la fábrica se detiene instantáneamente hasta que el hilo se repare." Para probarlo, se acercó y rompió un hilo. Cada telar quedó en silencio. Eso es lo que un pecado hace en la vida de un creyente que está intentando tejer. El Espíritu Santo no es aplastado por un compromiso suyo — pero sí es contristado, y la obra se detiene, y nada más se teje hasta que el hilo se repare. Esa pequeña cosa que usted ha estado racionalizando por seis meses tiene más peso en su vida del que usted cree.
El último sermón sube a su cumbre en el capítulo treinta. "A los cielos y a la tierra llamo por testigos hoy contra vosotros, que os he puesto delante la vida y la muerte, la bendición y la maldición; escoge, pues, la vida, para que vivas tú y tu descendencia" (Deuteronomio 30:19). Oiga eso como Moisés lo quiso. No está predicando a incrédulos. Está predicando a redimidos — gente a la que el SEÑOR ya sacó de Egipto por Su sangre, alimentó en el desierto con Su mano, y guió al umbral con Su nube. A ellos, en el último día de su ministerio, Moisés les dice: escoge la vida.
Escoge la vida no es un verbo del día de la conversión. Es un verbo del martes por la mañana. Cada día los redimidos despiertan a una elección entre vida y muerte. Y Aquel a quien Deuteronomio finalmente apunta — el Moisés Mayor — un día se pararía ante Su pueblo y diría: "Yo soy el camino, y la verdad, y la vida" (Juan 14:6). Escoger la vida, finalmente, es escogerle a Él.
El libro cierra en la montaña más triste de la Biblia. "Y le dijo Jehová: Esta es la tierra de que juré a Abraham, a Isaac y a Jacob… te he permitido verla con tus ojos, mas no pasarás allá" (Deuteronomio 34:4). Moisés ve la tierra. No entra en ella. La razón fue un solo acto de impaciencia cuarenta años antes en las aguas de Meriba, cuando golpeó la roca a la que se le había dicho que hablara. Un pecado. Cuarenta años atrás. Había servido fielmente desde entonces, y el SEÑOR no retiró la disciplina.
Esa es una lección dura, especialmente para los creyentes mayores. La fidelidad no siempre significa entrar caminando al destino. A veces la fidelidad significa cargar al pueblo justo hasta la puerta, y que alguien más los lleve adentro. Josué los llevó. Moisés miró desde la montaña — y no hay registro en las Escrituras de que se quejara. Había aprendido, finalmente, lo que no pudo aprender en Meriba: a confiar en el Dios que no bajaría Su estándar por él, y no lo amaría menos por eso. Y lo enterró Jehová en el valle, y ninguno sabe el lugar de su sepultura hasta hoy (Deuteronomio 34:6). Murió bien. Y sin embargo Nebo no es la última palabra. Moisés miró desde la montaña porque no podía entrar. Cristo entró en el país que Moisés solo pudo ver, y trae a cada uno de Sus hijos por Su propia sangre.
Cristo es el Tabernáculo en el medio del campamento, habitando entre Su pueblo (Números 2; Juan 1:14). Él es el Maná del cielo, el pan de vida del que sobrevive una Iglesia en desierto (Números 11; Juan 6:35). Él es la Roca en el desierto, golpeada una vez por el agua de vida (Números 20; 1 Corintios 10:4). Él es la Serpiente de Bronce levantada para que los que mueren miren y vivan (Números 21; Juan 3:14). Él es el Profeta mayor que Moisés que Moisés mismo prometió: "Profeta de en medio de ti, de tus hermanos, como yo, te levantará Jehová tu Dios; a él oiréis" (Deuteronomio 18:15; cf. Hechos 3:22). Moisés predicó Deuteronomio desde el umbral de una tierra a la que no podía entrar. Cristo nos lleva a un país que Moisés solo pudo señalar.
Dos convicciones para llevarse de Números y Deuteronomio. Primero, la disciplina de Dios no es el abandono de Dios. La nube nunca dejó a Israel un solo día de aquellos cuarenta años. El maná caía cada mañana, incluyendo las mañanas después de la murmuración. La columna de fuego velaba cada noche, incluyendo las noches de la rebelión de Coré. Estaba disciplinando a un pueblo que se negó a abandonar. Aún lo hace. Si usted está en su propio desierto ahora mismo, mire arriba. La nube sigue ahí.
Segundo, la fe es la diferencia entre la generación que muere y la generación que cruza. El mismo Dios. Las mismas promesas. El mismo maná cayendo sobre el mismo campamento. Dos generaciones en la misma frontera. La que murió rehusó creer el reporte. La que cruzó lo creyó. Usted y yo estamos sobre una frontera muy parecida a Cades-barnea, con una promesa muy parecida a Canaán, y un Dios exactamente el mismo. Escoja la vida.