Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
"Blessed are the poor in spirit, for theirs is the kingdom of heaven." — Matthew 5:3"Bienaventurados los pobres en espíritu, porque de ellos es el reino de los cielos." — Mateo 5:3
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Text: Matthew 5:1-12
When the crowds gathered, Jesus went up on a mountain, sat down as a teacher sits, and opened His mouth to teach. Matthew means for us to remember another mountain. Moses went up Sinai and came down with the law that made Israel a nation; now a greater than Moses goes up and gives the law of the kingdom of heaven. The Sermon on the Mount is, in a sense, the constitution of that kingdom — and it opens not with rules but with a portrait. The Beatitudes describe the character of the people who belong to God's kingdom. And the first thing to notice is how strange that character looks. Every blessing is paradoxical, the very reverse of what the world calls blessed. The world blesses the proud, the full, the powerful, the winners. Jesus blesses the poor, the mourning, the meek, the hungry. To enter His kingdom we must have our whole sense of "blessed" turned upside down.
As a young Christian I thought my natural talents and my education were just what the Lord's work needed, and I leaned hard on them. Imagine my bewilderment when what I leaned on kept giving way under me. I was failing and floundering and seeing little of the blessing of God. Then the Holy Spirit opened my eyes, and I saw that on an eternal scale there was a destitution about my life — a real spiritual poverty I had never admitted. In that moment my life turned around, and I began to seek the Lord Himself, His presence and His power and His provision. To be poor in spirit is to feel that deep spiritual destitution, to comprehend your nothingness before God. It is the opposite of the pride of the Pharisee, who thanked God he was not like other men. There must be emptiness before there can be fullness; poverty of spirit comes first, and then the riches of grace. And to such people belongs the kingdom of heaven, because only the empty hands reach out to be filled.
The blessing falls next on the mourners — not on every grief, but on the godly sorrow that weeps over its own sin and over a broken world that has wandered from God. The world says, blessed are the carefree; Jesus says, blessed are those who mourn, for they shall be comforted. The one who has never grieved over sin has never come to the place where grace can comfort him. (Pending Dr. Cook's own sermon on this Beatitude.)
There is a group founded by J. Upton Dickson called DOORMATS — "Dependent Organization Of Really Meek And Timid Souls." Their motto was, "The meek shall inherit the earth — if that's okay with everybody." That is exactly what biblical meekness is not. Meekness is not weakness; it is not being a wimp or a doormat. Think of Moses confronting Pharaoh, or of Jesus making a scourge of cords and driving the moneychangers from the temple. Both men are called meek, yet these are not the actions of weak men. When Churchill once berated his valet, the man answered him back, and afterward Churchill admitted, "You were very rude to me." The valet said, "Yes, but you were rude too," to which Churchill replied, "Yes, but I am a great man." He was blind to his own faults, and that blindness eventually cost him the trust of his people. Contrast him with the great surgeon who paused alone before every operation; asked why, he said that before each surgery he asked the help of God. Meekness is strength under control — great power harnessed and laid at God's feet — and to such the Lord promises they shall inherit the earth.
In the Antarctic summer of 1908, Sir Ernest Shackleton and three companions set out for the South Pole. Their ponies died, their rations gave out, and they were forced to turn back, trekking one hundred and twenty-seven days. As Shackleton recorded, on the return journey, staggering and starving, they spent every waking hour talking of food — feasts, menus, sumptuous meals they could only imagine. That consuming craving is the picture Jesus gives us of the soul that hungers and thirsts for righteousness. The trouble with us is that we are too easily satisfied; earthly hunger only leads to more hunger, as the rich young ruler found when his wealth left him empty. But righteousness here is no thin thing — it is right standing with God in justification, and right living toward the helpless in compassion and obedience. And the promise is the sweetest of all: those who hunger and thirst for it shall be filled. God never starves an appetite He Himself has given.
A mother once came to Napoleon pleading for the life of her son, who had twice committed an offense for which justice demanded death. "I don't ask for justice," she said. "I plead for mercy." "But your son does not deserve mercy," the emperor answered. "Sir," she cried, "it would not be mercy if he deserved it, and mercy is all I ask." "Well, then," said Napoleon, "I will have mercy" — and he spared her son. That is the heart of it. Mercy means refraining from harming or punishing those who are in our power and who deserve punishment. I once watched it tested in my own family: when a careless stylist nicked my young son's ear, his older sister was incensed and wanted retribution, and I had to teach her, gently, the difference between demanding justice and showing mercy. The merciful are those who, having received an ocean of mercy from God, learn to extend it to others — and the promise is that they themselves shall obtain mercy.
A little girl wanted to help with the cleaning, so her mother set her to washing a window. After a while the mother found her in tears over one stubborn dirty spot that would not come off no matter how hard she scrubbed. The mother looked closer — and the spot was on the other side of the glass. No amount of rubbing on the outside could ever reach it. That is a parable of how many people live, working hard to make their lives appear clean and beautiful through education, fashion, and the cosmetic counter, when the real place to begin is within the heart. Jesus came down hard on the Pharisees for scrubbing the outside of the cup while the inside stayed filthy. To be pure in heart is to have an inner life cleansed and undivided, a single-minded devotion to God rather than a polished surface hiding a soiled soul. And to the pure in heart is given the greatest promise of all the Beatitudes — they shall see God.
In 1899 Argentina and Chile stood poised for war, until bishops on both sides appealed for peace and the quarrel was submitted to arbitration and settled. The guns of both nations were then melted down and cast into a great statue, the Christ of the Andes, which stands today on the mountain border as a witness to Jesus' words, "Blessed are the peacemakers." But notice that statue is famous precisely because it is the exception; armies rarely melt their guns. Peacemaking is hard, costly work, and Jesus is careful about what He means. The peacemaker is not merely a peace-lover like Neville Chamberlain, who wanted peace so badly he purchased only a worse war. Nor is the peacemaker one who keeps peace at any price; Jesus Himself said He came to bring not peace but a sword, and Paul says, "as much as depends on you, live peaceably with all." Peace is active. The peacemaker steps in, takes the cost on himself, and makes peace where there was none — and because that is exactly what God did for us in Christ, the peacemakers shall be called the sons of God.
The list ends not with a trait of character but with the world's response to it. When a life takes on this strange, upside-down shape, the world will not always applaud it; it will often persecute it, as it persecuted the prophets and the Lord Himself. Yet Jesus says, rejoice and be exceedingly glad, for great is your reward in heaven. The kingdom belongs to those who are reviled for righteousness' sake. (Pending Dr. Cook's own sermon on this Beatitude.)
Having drawn the portrait, Jesus tells His people what such a character does in the world. "You are the salt of the earth... you are the light of the world." Salt preserves what would otherwise rot and gives flavor to what would otherwise be flat; light drives back the darkness and shows the way. But salt can lose its savor, and a lamp can be hidden under a basket. So Jesus says, let your light shine before men, that they may see your good works and glorify your Father in heaven. The blessed character of the Beatitudes is not meant to be hidden in private piety; it is meant to be tasted and seen, so that the watching world is drawn to praise God.
Then Jesus heads off a misunderstanding before it can start: "Do not think that I came to destroy the Law or the Prophets. I did not come to destroy but to fulfill." The Law was given to point us in the direction of God's will, but it could never capture that will completely. God's will includes not only what we are not to do but also what we are to do, and even huge volumes of law could never spell all of that out. Because Jesus knew the Father's will intimately, He was able to get behind the laws and show exactly why God gave them. The commandments were never a means of salvation; they were a pointer toward the heart of God. That is why Jesus says our righteousness must exceed the righteousness of the scribes and Pharisees. He is not asking for more rule-keeping; He is asking for a deeper, heart-level righteousness that the Pharisees, for all their care about the surface, never reached.
In the rest of the chapter Jesus does exactly what He promised — He gets behind the law to its intent. "You have heard that it was said, 'You shall not murder'... but I say to you that whoever is angry with his brother" has already broken it in his heart. "You have heard that it was said, 'You shall not commit adultery'... but I say to you that whoever looks to lust has already committed it." He reaches past the action to the desire, past the outward act to the inward man, because that is where God always looked. And He sets the standard at its true height: "Therefore you shall be perfect, just as your Father in heaven is perfect" — not a perfection we achieve by effort, but the wholeness toward which His grace is carrying every citizen of the kingdom.
Step back and look at the whole portrait. Poor in spirit, mourning, meek, hungry for righteousness, merciful, pure, peacemaking, willing to be persecuted — it is the very reverse of the world's idea of the good life, and it is, feature for feature, a portrait of Jesus Christ Himself. These are not eight entrance requirements we achieve to earn our way in; they are the character God works in those who already belong to Him. The Sermon on the Mount does not tell us how to become acceptable to God. It shows us what the grace of God looks like when it takes hold of a life. Blessed — truly blessed — is the one in whom the King is forming this character.
Texto: Mateo 5:1-12 (RVG)
Cuando se reunieron las multitudes, Jesús subió a un monte, se sentó como se sienta un maestro, y abrió su boca para enseñar. Mateo quiere que recordemos otro monte. Moisés subió al Sinaí y bajó con la ley que hizo de Israel una nación; ahora uno mayor que Moisés sube y da la ley del reino de los cielos. El Sermón del Monte es, en cierto sentido, la constitución de ese reino — y se abre no con reglas sino con un retrato. Las Bienaventuranzas describen el carácter de las personas que pertenecen al reino de Dios. Y lo primero que hay que notar es cuán extraño se ve ese carácter. Cada bendición es paradójica, todo lo contrario de lo que el mundo llama bienaventurado. El mundo bendice al orgulloso, al saciado, al poderoso, al ganador. Jesús bendice al pobre, al que llora, al manso, al hambriento. Para entrar en su reino, todo nuestro sentido de lo "bienaventurado" debe ser puesto al revés.
Como joven cristiano pensé que mis talentos naturales y mi educación eran justo lo que la obra del Señor necesitaba, y me apoyé fuertemente en ellos. Imagine mi desconcierto cuando aquello en que me apoyaba seguía cediendo bajo mis pies. Estaba fracasando y tambaleando, viendo poco de la bendición de Dios. Entonces el Espíritu Santo abrió mis ojos, y vi que en escala eterna había una destitución en mi vida — una verdadera pobreza espiritual que nunca había admitido. En ese momento mi vida dio un giro, y comencé a buscar al Señor mismo, su presencia y su poder y su provisión. Ser pobre en espíritu es sentir esa profunda destitución espiritual, comprender nuestra nada delante de Dios. Es lo opuesto del orgullo del fariseo, que daba gracias a Dios de no ser como los demás hombres. Tiene que haber vacío antes de que pueda haber plenitud; la pobreza de espíritu viene primero, y luego las riquezas de la gracia. Y a tales personas pertenece el reino de los cielos, porque solo las manos vacías se extienden para ser llenadas.
La bendición cae luego sobre los que lloran — no sobre todo dolor, sino sobre la tristeza piadosa que llora por su propio pecado y por un mundo quebrantado que se ha apartado de Dios. El mundo dice, bienaventurados los despreocupados; Jesús dice, bienaventurados los que lloran, porque ellos recibirán consolación. El que nunca se ha dolido por el pecado nunca ha llegado al lugar donde la gracia puede consolarlo. (Pendiente del propio sermón del Dr. Cook sobre esta Bienaventuranza.)
Hay un grupo fundado por J. Upton Dickson llamado DOORMATS — "Organización Dependiente de Almas Realmente Mansas y Tímidas." Su lema era: "Los mansos heredarán la tierra — si a todos les parece bien." Eso es exactamente lo que la mansedumbre bíblica no es. La mansedumbre no es debilidad; no es ser un cobarde ni un felpudo. Piense en Moisés confrontando a Faraón, o en Jesús haciendo un azote de cuerdas y echando del templo a los cambistas. A ambos hombres se les llama mansos, y sin embargo estas no son las acciones de hombres débiles. Cuando Churchill una vez regañó a su ayudante, el hombre le respondió, y después Churchill admitió: "Fuiste muy grosero conmigo." El ayudante dijo: "Sí, pero usted también fue grosero," a lo cual Churchill respondió: "Sí, pero yo soy un gran hombre." Era ciego a sus propias faltas, y esa ceguera con el tiempo le costó la confianza de su pueblo. Contrástelo con el gran cirujano que se detenía a solas antes de cada operación; al preguntarle por qué, dijo que antes de cada cirugía pedía la ayuda de Dios. La mansedumbre es fuerza bajo control — gran poder dominado y puesto a los pies de Dios — y a tales el Señor promete que heredarán la tierra.
En el verano antártico de 1908, Sir Ernest Shackleton y tres compañeros partieron hacia el Polo Sur. Sus ponis murieron, sus raciones se agotaron, y se vieron forzados a regresar, caminando ciento veintisiete días. Como Shackleton registró, en el viaje de vuelta, tambaleándose y muriendo de hambre, pasaban cada hora de vigilia hablando de comida — banquetes, menús, comidas suntuosas que solo podían imaginar. Ese anhelo consumidor es el cuadro que Jesús nos da del alma que tiene hambre y sed de justicia. Nuestro problema es que nos contentamos demasiado fácilmente; el hambre terrenal solo lleva a más hambre, como descubrió el joven rico cuando su riqueza lo dejó vacío. Pero la justicia aquí no es cosa delgada — es la recta posición delante de Dios en la justificación, y el recto vivir hacia el desvalido en compasión y obediencia. Y la promesa es la más dulce de todas: los que tienen hambre y sed de ella serán saciados. Dios nunca mata de hambre un apetito que Él mismo ha dado.
Una madre vino una vez a Napoleón rogando por la vida de su hijo, que dos veces había cometido una ofensa por la cual la justicia exigía la muerte. "No pido justicia," dijo ella. "Ruego misericordia." "Pero su hijo no merece misericordia," respondió el emperador. "Señor," clamó ella, "no sería misericordia si la mereciera, y misericordia es todo lo que pido." "Pues bien," dijo Napoleón, "tendré misericordia" — y perdonó a su hijo. Ese es el corazón del asunto. La misericordia significa abstenerse de dañar o castigar a los que están en nuestro poder y que merecen castigo. Una vez lo vi probado en mi propia familia: cuando una estilista descuidada rozó la oreja de mi hijo pequeño, su hermana mayor se indignó y quería represalia, y tuve que enseñarle, con ternura, la diferencia entre exigir justicia y mostrar misericordia. Los misericordiosos son los que, habiendo recibido un océano de misericordia de Dios, aprenden a extenderla a otros — y la promesa es que ellos mismos alcanzarán misericordia.
Una niñita quería ayudar con la limpieza, así que su madre la puso a lavar una ventana. Después de un rato la madre la encontró en lágrimas por una mancha terca que no salía por más que frotara. La madre miró de cerca — y la mancha estaba del otro lado del vidrio. Ningún frotar por fuera podía alcanzarla jamás. Esa es una parábola de cómo viven muchas personas, trabajando duro para que sus vidas parezcan limpias y hermosas mediante la educación, la moda y el mostrador de cosméticos, cuando el verdadero lugar para empezar es dentro del corazón. Jesús fue muy duro con los fariseos por restregar el exterior de la copa mientras el interior seguía sucio. Ser limpio de corazón es tener una vida interior purificada e indivisa, una devoción de un solo corazón hacia Dios y no una superficie pulida que esconde un alma sucia. Y a los de limpio corazón se da la mayor promesa de todas las Bienaventuranzas — ellos verán a Dios.
En 1899 Argentina y Chile estaban a punto de la guerra, hasta que obispos de ambos lados apelaron por la paz y la disputa se sometió a arbitraje y se resolvió. Los cañones de ambas naciones fueron entonces fundidos y vaciados en una gran estatua, el Cristo de los Andes, que se yergue hoy en la frontera montañosa como testimonio de las palabras de Jesús: "Bienaventurados los pacificadores." Pero note que esa estatua es famosa precisamente porque es la excepción; los ejércitos rara vez funden sus cañones. Hacer la paz es obra dura y costosa, y Jesús es cuidadoso en lo que quiere decir. El pacificador no es meramente un amante de la paz como Neville Chamberlain, que quería tanto la paz que solo compró una guerra peor. Tampoco es el pacificador uno que guarda la paz a cualquier precio; el mismo Jesús dijo que vino a traer no paz sino espada, y Pablo dice: "en cuanto dependa de vosotros, vivid en paz con todos." La paz es activa. El pacificador interviene, toma el costo sobre sí mismo, y hace la paz donde no la había — y porque eso es exactamente lo que Dios hizo por nosotros en Cristo, los pacificadores serán llamados hijos de Dios.
La lista termina no con un rasgo de carácter sino con la respuesta del mundo a él. Cuando una vida toma esta forma extraña, puesta al revés, el mundo no siempre la aplaudirá; muchas veces la perseguirá, como persiguió a los profetas y al Señor mismo. Sin embargo, Jesús dice: gozaos y alegraos en gran manera, porque grande es vuestro galardón en los cielos. El reino pertenece a los que son vituperados por causa de la justicia. (Pendiente del propio sermón del Dr. Cook sobre esta Bienaventuranza.)
Habiendo dibujado el retrato, Jesús dice a su pueblo lo que tal carácter hace en el mundo. "Vosotros sois la sal de la tierra... vosotros sois la luz del mundo." La sal preserva lo que de otro modo se pudriría y da sabor a lo que de otro modo sería insípido; la luz hace retroceder las tinieblas y muestra el camino. Pero la sal puede perder su sabor, y una lámpara puede esconderse bajo un almud. Por eso Jesús dice: alumbre vuestra luz delante de los hombres, para que vean vuestras buenas obras y glorifiquen a vuestro Padre que está en los cielos. El carácter bienaventurado de las Bienaventuranzas no ha de esconderse en una piedad privada; ha de ser probado y visto, para que el mundo que observa sea atraído a alabar a Dios.
Entonces Jesús sale al paso de un malentendido antes de que pueda comenzar: "No penséis que he venido para abrogar la ley o los profetas; no he venido para abrogar, sino para cumplir." La Ley fue dada para señalarnos en la dirección de la voluntad de Dios, pero nunca pudo capturar esa voluntad por completo. La voluntad de Dios incluye no solo lo que no hemos de hacer, sino también lo que sí hemos de hacer, y aun enormes volúmenes de ley jamás podrían deletrear todo eso. Porque Jesús conocía íntimamente la voluntad del Padre, pudo ir detrás de las leyes y mostrar exactamente por qué Dios las dio. Los mandamientos nunca fueron un medio de salvación; eran un señalador hacia el corazón de Dios. Por eso Jesús dice que nuestra justicia debe exceder la justicia de los escribas y fariseos. No pide más cumplimiento de reglas; pide una justicia más profunda, a nivel del corazón, que los fariseos, con todo su cuidado de la superficie, nunca alcanzaron.
En el resto del capítulo Jesús hace exactamente lo que prometió — va detrás de la ley hasta su intención. "Oísteis que fue dicho: No matarás... mas yo os digo que cualquiera que se enoje con su hermano" ya la ha quebrantado en su corazón. "Oísteis que fue dicho: No cometerás adulterio... mas yo os digo que cualquiera que mira para codiciar" ya lo cometió. Él alcanza más allá de la acción hasta el deseo, más allá del acto externo hasta el hombre interior, porque allí es donde Dios siempre miró. Y pone el estándar en su verdadera altura: "Sed, pues, vosotros perfectos, como vuestro Padre que está en los cielos es perfecto" — no una perfección que logramos por esfuerzo, sino la plenitud hacia la cual su gracia lleva a todo ciudadano del reino.
Demos un paso atrás y miremos el retrato entero. Pobre en espíritu, que llora, manso, hambriento de justicia, misericordioso, limpio, pacificador, dispuesto a ser perseguido — es todo lo contrario de la idea que el mundo tiene de la buena vida, y es, rasgo por rasgo, un retrato de Jesucristo mismo. Estas no son ocho condiciones de entrada que logramos para ganarnos la entrada; son el carácter que Dios obra en los que ya le pertenecen. El Sermón del Monte no nos dice cómo llegar a ser aceptables a Dios. Nos muestra cómo se ve la gracia de Dios cuando se apodera de una vida. Bienaventurado — verdaderamente bienaventurado — es aquel en quien el Rey está formando este carácter.
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