Professor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted RogersProfesor: Dr. Wayne Cook | Director: Dr. Ted Rogers
"To You I will cry, O Lord my Rock: do not be silent to me." — Psalm 28:1 (NKJV)"A ti clamaré, oh Jehová; Roca mía, no te desentiendas de mí." — Salmo 28:1 (RVG)
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I do not care much for thunderstorms. The lightning around here can do real damage; one strike a while back knocked out three modems in our house. But the most irritating part comes when I am in the middle of a program and the screen suddenly goes blank, and a message pops up saying the signal cannot be received. There I sit with a fine dish, a television, and all the wires — and nothing but silence. We live with constant, pervasive background noise, and we have grown so accustomed to it that we feel uncomfortable without it. Silence can be painful, and never more so than when it is the silence of God.
Oh, how we would like to be like Moses, to whom God spoke from a burning bush; or like Elijah, who carried on a running conversation with the Lord; or like Christ, who often went off alone to be with His Father. Instead there are seasons when we cry out and heaven seems quiet. The trials we face are real — cancer is real, divorce is real, death is real, pain is real — and in the middle of them the silence of God can leave us upset, confused, and heartbroken, our faith suddenly up for grabs. Psalm 28 is the prayer of a man in exactly that place: "To You I will cry, O LORD my Rock: do not be silent to me." Why is God sometimes silent? Scripture offers at least three answers.
We experience the world through five senses — sight and hearing, touch, taste, and smell. A newborn must learn to use them; his eyes do not yet focus and he does not understand sound. But none of those senses reaches God, for God is Spirit. We can only use the language of the senses to describe Him to others — we say He "speaks" to us, that we keep our "eyes" on Him. To truly experience God, we must learn a different kind of attention. Think of young Samuel, given to the Lord and raised in the temple under Eli. One night he heard a voice and ran to Eli, who had not called him. It happened again, and a third time, until Eli understood and told the boy, "When you hear it again, say, 'Speak, LORD, for Your servant is listening.'" That posture — quiet, attentive, ready — is how the soul learns to hear God.
There is a true story of a man born blind who grew up, lived on his own, and played hockey. Then he fell in love, and his sweetheart learned of an operation that might give him sight. He had the surgery, but when the bandages came off he was terrified. His brain had never processed sight, and the flood of sensation overwhelmed him; he shut his eyes tight and asked, "Is this what sight is like?" It took months to learn to use what his eyes were now giving him. So it is with God. When we want to experience Him, we usually close our eyes and find a quiet place, turning off the other senses that distract us, so that the spiritual sense can learn to perceive Him.
This is the secret hidden inside God's silence: it is often grace. It is one of His ways of getting our attention when we are distracted by a thousand other things. The very pain of the silence stirs a hunger that pushes us toward Him, into the arms of Jesus Christ — who, by the way, is the only person who ever lived who heard the total, deafening silence of God. Nailed to the cross, He cried, "My God, My God, why have You forsaken Me?" and that cry was answered by nothing but silence, so that ours never need be.
When I listen to the radio, I am tuned almost always to one station. My sons once wondered why I had never set the other channels; the truth is I keep it on the one I want to hear. We live in a world of distractions, with so many labor-saving devices that we are about to wear ourselves out keeping them all running. We do not know what to do with silence; if it gets too quiet we reach for the television or the radio. But to hear the voice of God we have to listen through the silence. And God does not usually shout. The Scripture says He speaks in a still, small voice — a voice easily drowned out by the cacophony of the world's seductive noise.
A man once lost his valuable watch in an ice house. His fellow workers searched diligently, combing every inch of the place, but could not find it. A little boy heard about the search and, during the lunch hour, slipped inside and quickly came out with the watch. The amazed men asked, "How did you find it?" He said, "I simply went in, closed the door, lay down quietly on the floor, and listened. After a while I could hear the tick, tick, tick of the watch." Some things can only be heard in stillness.
Another reason we miss God's voice is that our ears are not tuned to His frequency. It is not that He is silent; it is that we have forgotten what His voice sounds like, and so we miss it.
There is a third reason for the silence, and it is the hardest: sometimes we have turned away. When Adam sinned in the garden, he hid himself, and God came calling, "Adam, where are you?" — not because God had lost him, but because Adam had hidden. Unconfessed sin, or a settled pattern of sin, plugs up our ears so that even when God is speaking we cannot hear Him.
In college I came down with a severe case of strep throat, so bad that the infection spread to my inner ears and I was actually going deaf. At one point the doctors removed astonishingly large plugs of wax from my ears — and suddenly I could hear again. Sin works like that. Left unchecked, it spreads like an infection and stops up the ears of faith. But God in His graciousness convicts us, and when we act on that conviction, turning to Him in repentance and confessing our sin, He graciously unstops our ears. Then we discover He had been speaking to us all along; we simply could not — or would not — hear Him.
Two of God's laws help us understand His silence. The first is the law of sowing and reaping: "whatever a man sows, that he will also reap" (Galatians 6:7). This is a universal law. Even the thief on the cross, fully forgiven, still had to bear the consequences of his sinful life. Forgiveness restores the relationship; it does not always cancel the harvest. The second is the law of chastening, which applies only to God's children. When David sinned, the prophet Nathan told him he would not die, but that the child born to him would. David prayed and fasted seven days, and still God was silent and the child died (2 Samuel 12). Sometimes God's silence toward us is the loving discipline of a Father who is correcting a course we cannot yet see is wrong.
That is the prayer for a season of silence: not to demand that God speak on our terms, but to ask Him to show us what is wrong and how to make it right.
The great Scottish teacher William Barclay observed that real turning, real repentance, always involves two movements: a turning from something and a turning toward something. We turn from the sin and noise and distraction that stopped our ears, and we turn toward the God who has been speaking all along. There were four hundred silent years between the last prophet and John the Baptist — and then God spoke His final and fullest Word, His Son. He is never as silent as He seems.
If you are in a season when heaven seems quiet, do not conclude that God has abandoned you. He may be teaching you to experience Him beyond the senses; He may be inviting you to be still and tune your heart to His frequency; He may be calling you, like Adam, back from a place you have wandered. In every case the answer is the same: draw near. Be still. Confess what needs confessing. And say with Samuel, "Speak, LORD, for Your servant is listening." The God who broke four hundred years of silence with the cry of a newborn in Bethlehem has not stopped speaking to those who will quiet themselves to hear.
No me gustan mucho las tormentas eléctricas. Los rayos por aquí pueden causar verdadero daño; uno hace un tiempo dejó sin funcionar tres módems en nuestra casa. Pero la parte más irritante llega cuando estoy en medio de un programa y la pantalla de pronto se pone en blanco, y aparece un mensaje que dice que no se puede recibir la señal. Allí me quedo con una buena antena, un televisor y todos los cables — y nada más que silencio. Vivimos con un ruido de fondo constante y omnipresente, y nos hemos acostumbrado tanto a él que nos sentimos incómodos sin él. El silencio puede ser doloroso, y nunca tanto como cuando es el silencio de Dios.
Oh, cómo quisiéramos ser como Moisés, a quien Dios habló desde una zarza ardiente; o como Elías, que mantenía una conversación continua con el Señor; o como Cristo, que a menudo se apartaba a solas para estar con Su Padre. En cambio hay temporadas en que clamamos y el cielo parece callado. Las pruebas que enfrentamos son reales — el cáncer es real, el divorcio es real, la muerte es real, el dolor es real — y en medio de ellas el silencio de Dios puede dejarnos angustiados, confundidos y con el corazón roto, con la fe de pronto en juego. El Salmo 28 es la oración de un hombre en ese mismo lugar: "A ti clamaré, oh Jehová; Roca mía, no te desentiendas de mí." ¿Por qué calla Dios a veces? La Escritura ofrece al menos tres respuestas.
Experimentamos el mundo por medio de cinco sentidos — la vista y el oído, el tacto, el gusto y el olfato. Un recién nacido debe aprender a usarlos; sus ojos aún no enfocan y no entiende el sonido. Pero ninguno de esos sentidos alcanza a Dios, porque Dios es Espíritu. Solo podemos usar el lenguaje de los sentidos para describirlo a otros — decimos que nos "habla," que tenemos los "ojos" puestos en Él. Para experimentar verdaderamente a Dios, debemos aprender otra clase de atención. Piense en el joven Samuel, entregado al Señor y criado en el templo bajo Elí. Una noche oyó una voz y corrió a Elí, que no lo había llamado. Sucedió otra vez, y una tercera, hasta que Elí entendió y le dijo al niño: "Cuando la oigas de nuevo, di: Habla, Jehová, porque tu siervo oye." Esa postura — quieta, atenta, dispuesta — es como el alma aprende a oír a Dios.
Hay una historia real de un hombre que nació ciego, creció, vivió por su cuenta y jugaba hockey. Luego se enamoró, y su novia supo de una operación que podría darle la vista. Se operó, pero cuando le quitaron las vendas quedó aterrado. Su cerebro nunca había procesado la vista, y la avalancha de sensaciones lo abrumó; cerró los ojos con fuerza y preguntó: "¿Así es la vista?" Le tomó meses aprender a usar lo que ahora le daban sus ojos. Así es con Dios. Cuando queremos experimentarle, solemos cerrar los ojos y buscar un lugar tranquilo, apagando los demás sentidos que distraen, para que el sentido espiritual aprenda a percibirle.
Este es el secreto escondido dentro del silencio de Dios: a menudo es gracia. Es una de Sus maneras de captar nuestra atención cuando estamos distraídos por mil otras cosas. El dolor mismo del silencio despierta un hambre que nos empuja hacia Él, a los brazos de Jesucristo — quien, por cierto, es la única persona que jamás vivió que oyó el silencio total y ensordecedor de Dios. Clavado en la cruz, clamó: "Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has desamparado?" y aquel clamor fue respondido con nada más que silencio, para que el nuestro nunca tenga que serlo.
Cuando escucho la radio, estoy sintonizado casi siempre en una sola emisora. Mis hijos una vez se preguntaron por qué nunca había programado los otros canales; la verdad es que la dejo en el que quiero oír. Vivimos en un mundo de distracciones, con tantos aparatos que ahorran trabajo que estamos a punto de agotarnos manteniéndolos todos en marcha. No sabemos qué hacer con el silencio; si se pone demasiado quieto, buscamos el televisor o la radio. Pero para oír la voz de Dios tenemos que escuchar a través del silencio. Y Dios por lo general no grita. La Escritura dice que habla en un silbo apacible y delicado — una voz fácilmente ahogada por la cacofonía del ruido seductor del mundo.
Un hombre una vez perdió su valioso reloj en una casa de hielo. Sus compañeros lo buscaron con diligencia, peinando cada rincón del lugar, pero no lo hallaron. Un niño oyó de la búsqueda y, a la hora del almuerzo, se metió y salió enseguida con el reloj. Los hombres asombrados preguntaron: "¿Cómo lo hallaste?" Dijo: "Simplemente entré, cerré la puerta, me acosté quieto en el suelo, y escuché. Al cabo de un rato pude oír el tic, tic, tic del reloj." Algunas cosas solo se oyen en la quietud.
Otra razón por la que perdemos la voz de Dios es que nuestros oídos no están sintonizados en Su frecuencia. No es que Él calle; es que hemos olvidado cómo suena Su voz, y por eso la perdemos.
Hay una tercera razón para el silencio, y es la más dura: a veces nos hemos apartado. Cuando Adán pecó en el huerto, se escondió, y Dios vino llamando: "Adán, ¿dónde estás?" — no porque Dios lo hubiera perdido, sino porque Adán se había escondido. El pecado no confesado, o un patrón arraigado de pecado, tapa nuestros oídos de modo que aun cuando Dios habla no podemos oírle.
En la universidad me dio un caso severo de infección de garganta, tan grave que la infección se extendió a mis oídos internos y de hecho me estaba quedando sordo. En cierto momento los médicos me sacaron tapones de cera asombrosamente grandes de los oídos — y de pronto pude oír otra vez. Así obra el pecado. Sin control, se extiende como una infección y tapa los oídos de la fe. Pero Dios en Su gracia nos convence, y cuando actuamos sobre esa convicción, volviéndonos a Él en arrepentimiento y confesando nuestro pecado, Él misericordiosamente destapa nuestros oídos. Entonces descubrimos que nos había estado hablando todo el tiempo; sencillamente no podíamos — o no queríamos — oírle.
Dos de las leyes de Dios nos ayudan a entender Su silencio. La primera es la ley de la siembra y la cosecha: "todo lo que el hombre sembrare, eso también segará" (Gálatas 6:7). Esta es una ley universal. Aun el ladrón en la cruz, plenamente perdonado, todavía tuvo que llevar las consecuencias de su vida pecaminosa. El perdón restaura la relación; no siempre cancela la cosecha. La segunda es la ley del castigo paternal, que se aplica solo a los hijos de Dios. Cuando David pecó, el profeta Natán le dijo que no moriría, pero que el niño que le nacería sí. David oró y ayunó siete días, y aun así Dios calló y el niño murió (2 Samuel 12). A veces el silencio de Dios hacia nosotros es la disciplina amorosa de un Padre que corrige un rumbo que aún no vemos que está errado.
Esa es la oración para una temporada de silencio: no exigir que Dios hable en nuestros términos, sino pedirle que nos muestre qué está mal y cómo enmendarlo.
El gran maestro escocés William Barclay observó que el verdadero volverse, el verdadero arrepentimiento, siempre implica dos movimientos: un apartarse de algo y un volverse hacia algo. Nos apartamos del pecado, el ruido y la distracción que taparon nuestros oídos, y nos volvemos hacia el Dios que ha estado hablando todo el tiempo. Hubo cuatrocientos años de silencio entre el último profeta y Juan el Bautista — y entonces Dios habló Su Palabra final y más plena, Su Hijo. Él nunca calla tanto como parece.
Si está en una temporada en que el cielo parece callado, no concluya que Dios le ha abandonado. Tal vez le esté enseñando a experimentarle más allá de los sentidos; tal vez le esté invitando a estar quieto y a sintonizar el corazón en Su frecuencia; tal vez le esté llamando, como a Adán, de regreso de un lugar a donde se ha extraviado. En todo caso la respuesta es la misma: acérquese. Esté quieto. Confiese lo que haya que confesar. Y diga con Samuel: "Habla, Jehová, porque tu siervo oye." El Dios que rompió cuatrocientos años de silencio con el clamor de un recién nacido en Belén no ha dejado de hablar a los que se aquietan para oír.
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